Literatura

Meu casamento com Dante Lima foi, desde o início, um segredo. Casados em sigilo por três anos, eu era sua esposa escondida, sem direito de existir à luz do dia. Para o mundo, ele era o renomado cirurgião-chefe do Hospital Dona Presidente, um homem frio, impecável e inacessível. E eu? Apenas uma insignificante residente de anestesiologia ao seu lado. Incontáveis madrugadas, eu esperei sozinha no apartamento frio e vazio, acreditando que, com esforço e paciência, ele enxergaria o meu valor. Mas a realidade me deu um tapa na cara. — Pode, por favor, não ir atrás dela? — Supliquei, segurando a barra de sua camisa com mãos trêmulas. Ele riu, com desprezo: — Nosso casamento é apenas um casamento do acordo, Sra. Lima. Você levou o papel tão a sério assim? Dia após dia, eu assisti à sua gentileza destinada a outra mulher. Não fiz escândalos. Não chorei. Apenas deixei uma papelada de divórcio assinada na mesa e fui embora sem olhar para trás. Mais tarde, a neve cobriu a Cidade Quilemba. Todos sabiam que o Dr. Dante, o famoso cirurgião, estava ajoelhado na neve, olhos vermelhos, implorando por uma reconciliação: — Não podemos nos divorciar, meu amor. Por favor, não me deixe. Mas as lágrimas dele já não tinham calor algum para mim. Com um sorriso frio, respondi: — Dr. Dante, será que você também tem síndrome de atuação? Desculpe, mas eu não tenho tempo para participar do seu show. Nosso contrato terminou. Agora, se quiser me conquistar, entre na fila.