로그인. Le Chantage du Duc Le Duc Alexander Blackthorn a tout perdu la nuit où la famille Deveraux a incendié son manoir, tuant sa mère et sa sœur cadette. Depuis, il ne vit que pour se venger. Dix ans plus tard, son plan est prêt. Il fait enlever Livia Deveraux, la fille unique de son ennemi, la veille de son mariage avec un riche comte. Mais au lieu de l'exécuter, il lui impose un chantage cruel : l'épouser immédiatement pour humilier publiquement sa famille et ruiner leur alliance. Livia, fière et désespérée, signe le contrat en le maudissant. Prisonnière dans le château glacial de Thornfield, elle se prépare à subir les pires cruautés. Mais Alexander n'est pas la bête sanguinaire qu'elle imaginait. Hanté par ses fantômes, il se révèle incapable de la traiter avec barbarie. Entre les murs de pierre froide, la haine cède lentement la place à une passion interdite. Mais quand le père de Livia lance une armée pour la reprendre, Alexander doit choisir : sacrifier sa vengeance ou protéger la femme qu'il a enlevée et qui a conquis son cœur.
더 보기Chapitre 4LiviaJe me réveille dans une chambre inconnue.L'odeur est la première chose qui me frappe. Une odeur de pierre humide, de cendre froide, de métal rouilli et de renfermé. Mes narines se pincent. Ma gorge se serre. J'ouvre les yeux lentement, avec peine, comme si mes paupières étaient en plomb. La chambre est obscure. Une faible lueur orangée vacille dans la cheminée, mais le feu est mourant, réduit à quelques braises qui crépitent à peine. Les ombres dansent sur les murs. Des murs de pierre. Grossiers. Froids. Gigantesques. Je cligne des yeux, plusieurs fois, espérant que le cauchemar se dissipe.Il ne se dissipe pas.Je suis allongée sur un lit étroit, dur, recouvert d'une couverture de laine rêche qui gratte ma peau à travers ma robe. Ma robe. La robe bleu nuit de voyage. Je suis encore habillée. Mes cheveux sont défaits, en désordre, collés à mes tempes par une sueur froide. Ma nuque me fait mal. Mes poignets aussi. Je lève mes mains devant mes yeux. Pas d'entailles. Pa
Chapitre 3AlexanderLa route de Sterling est déserte.Je le sais sans y être. Je connais cette route par cœur. Je l’ai arpentée des dizaines de fois, à cheval, de nuit, à l’affût, à guetter le bon moment, la bonne date, la bonne heure. Ce soir est le bon soir. Livia Deveraux quitte le manoir familial pour rejoindre son futur époux. Demain, elle aurait été Comtesse. Protégée. Intouchable. Ce soir, elle n’est qu’une passagère dans un carrosse, entourée de gardes fatigués et d’un cocher qui n’a pas vu le danger depuis vingt ans.Mes hommes sont en place.Je ne suis pas avec eux. Je ne dois pas être vu. Je reste en retrait, caché derrière un rideau d’arbres, assez près pour entendre, assez loin pour ne pas être découvert.Le vent souffle du nord. Il charrie l’odeur de la terre humide, des feuilles mortes, et plus loin, très loin, celle du sel. La mer n’est pas loin de Thornfield. La mer est toujours là, témoin silencieux de mes nuits sans sommeil.J’attends.Mon cheval, un étalon noir du
Chapitre 2LiviaManoir Deveraux, veille de noces.La dentelle gratte ma gorge. Je tourne la tête vers la gauche, puis vers la droite. La robe est belle. On me l’a dit cent fois aujourd’hui. Belle. Ravissante. Éclatante. Les mots tournent dans ma tête comme des mouches autour d’un cadavre. Je les chasse d’un geste las de la main.J’ai dix-neuf ans. Mon reflet dans le miroir me renvoie l’image d’une jeune femme que l’on dit d’une beauté rare et mélancolique. Mes cheveux sont bruns, épais, ondulés, cascadant naturellement sur mes épaules sans avoir besoin d’artifices. Mes yeux sont d’un bleu pâle, presque transparents, souvent comparés à des lacs gelés où l’on ne voit jamais le fond. Mon visage est fin, délicat, avec des pommettes hautes et une bouche aux lèvres pleines mais rarement souriantes. Ma peau est claire, presque laiteuse, contrastant avec l’ébène de mes cheveux. Je suis mince, élancée, avec une silhouette élégante que les couturiers disent parfaite pour les robes à la mode. O
Chapitre 1AlexanderThornfield, nuit sans lune.La pierre est froide sous mes doigts. Je les pose contre le mur du couloir, lentement, comme si je pouvais sentir les battements de ce manoir mort. Rien. Pas de pouls. Pas de chaleur. Juste l’humidité qui imprègne les murs depuis des siècles et cette odeur de cire ancienne et de bois verni qui ne s’en va jamais, qui s’accroche aux rideaux, aux tapisseries, à ma peau.Je marche sans bruit. Mes bottes effleurent les dalles usées par les générations. Chaque pas est un murmure. Chaque murmure est un souvenir. Le manoir se tait autour de moi, mais ses fantômes parlent. Je les entends. Je les entends toujours.La galerie des portraits se trouve au fond du couloir nord, là où le vent ne pénètre jamais, là où même la lumière du jour semble avoir peur de s’aventurer. Je pousse la porte. Le bois cède avec un gémissement à peine audible. L’air à l’intérieur est plus lourd, plus ancien, comme si le temps s’était figé un soir d’incendie pour ne plus






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