Novel & Cerita Literatura Sobre Morte

Eu, de pé ali ao lado, passei os olhos friamente pela expressão de desespero do homem e, de repente, tive vontade de rir. "Otávio, de que serve fingir tamanha devoção agora?" "Não era esse o desfecho com o qual você tanto sonhava? Por que não parece estar gostando nem um pouco?" "Lembro-me do dia em que os pais dele morreram. Otávio apontou o dedo na minha cara e esbravejou perguntando por que eu não havia morrido no lugar deles. E agora, quando eu realmente morro, ele enlouquece."

Era o último grande presente que eu lhe havia deixado antes de morrer. Enquanto lia, a cor foi sumindo de seu rosto até ficar completamente pálido, morto. O subordinado se aproximou; no papel havia apenas duas frases curtas. Ele respirou fundo e começou a ler as cartas: — Último desejo da Matriarca Clara: após a morte, cremar e espalhar as cinzas no mar. — Não ser enterrada no túmulo da família Soares, e em nenhuma vida futura voltar a se encontrar com Bruno.

Eu flutuei acima deles, observando tudo com frieza. Eu estava morta, mas a primeira reação deles não foi de tristeza — eles acharam que alguém estava pregando uma peça maliciosa. Cecília riu, com lágrimas escorrendo pelo rosto: — Uma piada? Ela apontou para a certidão de óbito sobre a mesa. — Está escrito bem claro. Você não sabe ler?

A morte é algo que não se prevê, apenas acontece, apenas se passa, se sente. É um frio, é um escuro sem fim, mas é algo poderoso, mais poderoso que a vida, pois você pode ver o filme da sua vida passar diante dos seus olhos e lhe dá tempo suficiente para analisar cada detalhe. É como se o tempo parasse, e, à medida que o sonho vai avançando, você não sente o tempo passar, mas vê a luz e a escuridão, sempre lá, sempre estão lá.

THIAGO A morte não é um escuro infinito. É um silêncio. Um silêncio que começa nos dedos dos pés e sobe devagar, como água fria enchendo um copo. Primeiro, a gente perde a força nas pernas. Depois, a sensibilidade nas mãos. Depois, a vontade de comer. Depois, o medo. No final, só resta o silêncio.

A dor dilacerava a sua alma apertou a terra puxando forte os resquiços de poeira que haviam dentro delas bateu ao chão desesperado para que seu irmão pudesse retornar pudesse voltar e brigar novamente com ele mas aquilo não era mais possível, ele já não estava mais vivo Era diferente como os lobos e os vampiros tratavam a morte. Os vampiros querendo ou não já estavam mortos e talvez o último suspiro pudesse ser um grito de alívio para que eles pudessem sair daquele mundo, mas para os lobos era diferente.

Antes que eu pudesse ver quem era, apaguei. Havia barulhos por todos os lados; sirenes altas, choros de lamento e até mesmo pedidos de desculpas. Era ele, ele estava na minha mente. Dizem que quando morremos, vemos as luzes no fim do túnel e ao passar por ele, encontramos uma linda cachoeira, rodeada por um verde campo e flores. Lá não há dor, saudade, remorsos, tristezas e arrependimentos. Pelo menos era no que eu sempre acreditei.

Pausa. — Não vou. — Porque? — Ele está lendo. Helena assentiu. Augusto fechou o livro. — Eu tinha esquecido disso. — Da frase? — De ele reclamar de mim por coisa idiota. Pausa. — Depois que alguém morre, a gente começa a transformar até defeito pequeno em símbolo. Helena ficou quieta. — Tomás odiava página dobrada.

Capítulo 57 — Ciclos Adrian Foley Dizem que a morte faz parte do ciclo natural da vida, e eu racionalmente acredito nisso. Mas o fato de sabermos que ela um dia inevitavelmente vem para todos, não nos impede de sofrer, não diminui o baque e nem nos blinda contra a dor dilacerante da perda. E ela dói... Como dói.

Desculpem a demora entre os capítulos — cada um foi escrito com dedicação, mesmo nos dias mais corridos. Espero poder contar com vocês na próxima jornada: O Livro dos Mortos — uma história um tanto diferente desta, mas que tenho certeza de que vocês vão amar. Um beijo enorme, e até breve. Com carinho, Shelly 😙💕