Literatura Sobre Morte Novels & Stories

E definitivamente não era um livro normal, não depois de ver que aquele livro mostrava exemplares de plantas venenosas que poderiam ser usadas para matar, ensinava e explicava como torturar pessoas de diferentes maneiras, além de também, por meio de um desenho, mostrar algo como pontos vitais do corpo humano que, se acertados de forma correta, poderiam matar uma pessoa em um único golpe. Ainda chocada com o conteúdo do livro, eu olhei para a capa vermelha em busca do título. E juro pelos céus que quase tive um treco ao notar que o título daquele livro era "A Arte de Matar". — Você está interessada em livros com gêneros diferentes, meu anjo? — Quase caí dura pelo susto que levei ao ouvir aque

Kathryn — Foi uma excelente iniciativa ter começado a ler livros da Silvia Malamud. Amor Zero, Sequestradores de Alma… eles são poderosos, porque nos fazem enxergar com mais clareza os ciclos de abuso e o perfil de quem destrói emocionalmente. Continue lendo. Depois vou te indicar também autores como Gabor Maté, Judith Herman, Bessel van der Kolk. Você vai se fortalecer com o conhecimento.

e, finalmente, na última imagem que tive dela: de seu corpo já sem vida. — “A morte, que sugou-lhe o mel dos lábios, ainda não conquistou sua beleza” — recitei um dos clássicos versos daquela que era a favorita de suas histórias e talvez a mais famosa das tragédias de Shakespeare. A trágica história de um amor. Uma trágica história, como a nossa. Apertei com mais força o cabo da espada, preparando-me para o golpe. Contudo, meus olhos se abriram abruptamente, ao mesmo tempo em que, como num estalo, a história daquele verso me veio à mente.

Zara Moraes Existe um lugar onde o tempo deixa de existir. Um lugar onde cada segundo parece uma eternidade. Onde um único telefonema pode destruir uma vida inteira. Onde uma porta fechada pode esconder um milagre... ou uma despedida. Esse lugar existe entre a esperança e o medo. Entre a vida e a morte. Naquela noite, todos nós fomos obrigados a atravessá-lo.

Eu, de pé ali ao lado, passei os olhos friamente pela expressão de desespero do homem e, de repente, tive vontade de rir. "Otávio, de que serve fingir tamanha devoção agora?" "Não era esse o desfecho com o qual você tanto sonhava? Por que não parece estar gostando nem um pouco?" "Lembro-me do dia em que os pais dele morreram. Otávio apontou o dedo na minha cara e esbravejou perguntando por que eu não havia morrido no lugar deles. E agora, quando eu realmente morro, ele enlouquece."

Era o último grande presente que eu lhe havia deixado antes de morrer. Enquanto lia, a cor foi sumindo de seu rosto até ficar completamente pálido, morto. O subordinado se aproximou; no papel havia apenas duas frases curtas. Ele respirou fundo e começou a ler as cartas: — Último desejo da Matriarca Clara: após a morte, cremar e espalhar as cinzas no mar. — Não ser enterrada no túmulo da família Soares, e em nenhuma vida futura voltar a se encontrar com Bruno.

Eu flutuei acima deles, observando tudo com frieza. Eu estava morta, mas a primeira reação deles não foi de tristeza — eles acharam que alguém estava pregando uma peça maliciosa. Cecília riu, com lágrimas escorrendo pelo rosto: — Uma piada? Ela apontou para a certidão de óbito sobre a mesa. — Está escrito bem claro. Você não sabe ler?

A morte é algo que não se prevê, apenas acontece, apenas se passa, se sente. É um frio, é um escuro sem fim, mas é algo poderoso, mais poderoso que a vida, pois você pode ver o filme da sua vida passar diante dos seus olhos e lhe dá tempo suficiente para analisar cada detalhe. É como se o tempo parasse, e, à medida que o sonho vai avançando, você não sente o tempo passar, mas vê a luz e a escuridão, sempre lá, sempre estão lá.

POV de Fredric O apartamento de Paula tinha um cheiro forte: uma mistura de álcool, perfume barato e algo doce, mas penetrante. Sentei-me na cadeira, olhando para a tela do notebook que mostrava uma manchete antiga: “A morte de Mathilda, a querida nora da magnata Ruth Abraham Jones, em um trágico acidente.” Respirei fundo, afogando-me em mim mesmo. Era absurdo: eu via essa notícia todos os dias, mas a dor nunca diminuía.

THIAGO A morte não é um escuro infinito. É um silêncio. Um silêncio que começa nos dedos dos pés e sobe devagar, como água fria enchendo um copo. Primeiro, a gente perde a força nas pernas. Depois, a sensibilidade nas mãos. Depois, a vontade de comer. Depois, o medo. No final, só resta o silêncio.