LA ROSE SANGLANTE
SOFIA
La villa française est un rêve éveillé.
Pas de murs épais, pas de gardes omniprésents, pas de regards qui pèsent comme des jugements. Juste le soleil qui filtre à travers les voilages, le parfum des lavandes dans le jardin, et Vince.
Mon Vince.
Celui qui rit quand je chante faux, qui me vole des baisers entre deux gorgées de vin, qui me regarde comme si j’étais la seule chose qui compte dans ce monde de merde.