Urbain Novels & Stories

Mohamed :t'es l'Homo de ma grande mère Zeyneb : je veut pas être ta grande mère Maimouna :t'es l'Homo de celle qui m'a sauvé Zeyneb :donc ma grande mère Mohamed : elle s'appelle comment ? Maimouna : zeyneb Camara Mohamed : comme ma grande mère et son mari s'appelle.... Mohamed et maimouna : Mohamed sacko Mohamed : c'est vrai Maimouna :la vie est pleine de surprises

Marc Les mois qui suivent ont la densité et la couleur du béton en train de prendre. Ils ne sont pas légers, mais ils sont solides, empreints d’un but. Le lendemain du déjeuner chez Mamie, j’appelle Maître Garnier. Sa voix, sèche et efficace au téléphone, tranche avec la chaleur de notre nid. Je lui expose les faits : l’abandon du domicile conjugal, les accusations publiques infondées, la volonté de tourner la page. Il m’écoute, griffonne sans doute, puis dit : « On a largement de quoi obtenir un divorce aux torts exclusifs de Madame. Je m’en occupe. »

~~ JOACHIM MOUKAV ~~ Ma bite palpitait fort alors que j'arrachais mes yeux du cul serré de ma cousine soumise, de sa chatte rasée scintillant entre ses cuisses élégantes, jusqu'au tatouage sur le sein gauche de ma mère. Sur son cœur. C'était un triangle avec trois lettres à l'intérieur. La lettre J en haut pointait tandis qu'une lettre D et un N se trouvaient aux deux coins inférieurs. Je l'ai tracé en touchant le J;

Sa voix tombe, basse et tranchante. — Alors, c’est elle. Chaque syllabe pèse. Son odeur , bois sec, tabac , envahit l’espace entre nous. Il s’approche, scrute, presque comme on jauge un objet précieux. — Hug Marchand, dit-il lentement. Les gens m’appellent La Faucheuse.

LA TROUILLE Mawugnon et Biova font une sortie à la place Anani Santox (Ex Fréau Jardin de Lomé). Amoureusement, ils se partagent une glace. -Tu sais pourquoi je t'aime ? demande Mawugnon à Biova. Biova, tout visage jovial, écarquille ses yeux prédateurs. -Non, dis-moi, mon Cœur Lauré ! -Pace que je t'aime.

Boubacar 💬: d'accord a plus bisous 😘 Moi 💬 : bye Djenab : eh ici la terre tu m'entends Moi : tchiippppp allons y sinon on va arriver en retard On arrive en classe et les cours se passent normalement jusqu'à la descente djenab et moi on sort derrière la cour à peine arrivé on vois Boubacar et ses amis qui nous attendent Boubacar : vous êtes prête Nous : oui Boubacar : d'accord allons y Nous montons dans sa voiture Pdv de Boubacar Hello moi c'est Boubacar Condé 24ans je suis guinnéo sénégalais. Guinnéen du côté de mon père et sénégalais de ma mère j'ai deux sœurs Binta et Oumou elles sont tout pour moi je les aimes plus que ma propre vie On arrive à la plage elle descent avec son amie en mê

Il s’éclaircit bruyamment la gorge et regarda Lord Sebastian droit dans les yeux. « Marché conclu. Puis-je avoir mon esclave ? » demanda-t-il d’une voix grave. « Qui êtes-vous ? » demanda Lord Sebastian, essayant de dissimuler la peur dans ses yeux. « On m’appelle le vent noir. Celui qui souffle et en fait tomber un million à terre, morts et décomposés sur place. »

Je l'ai croisé plusieurs fois dans la ville au cours des jours suivants, et nous avons appris à nous connaître. Nous avons tissé des liens et il m'a présenté Barley. Barley était le papa ours du groupe. C'était un homme plus âgé, plus mûr, plus grand que la plupart des loups-garous, mais aussi plus audacieux qu'eux. Pourtant, le voir se battre, c'était comme regarder un enfant le matin de Noël. Je n'ai jamais vu quelqu'un d'aussi grand et d'aussi rond, avec des mouvements aussi rapides et fluides et un grand sourire sur le visage.

Quel lien existe-t-il entre lui et la mort de ma mère ? ___Richard est un homme avide de pouvoir et il n'est pas aussi stupide qui laisse paraitre. Ses magouilles sont nombreuses. J'ignore le lien entre lui et l'organisation mais je puis vous dire qu'il est une vraie canaille dont il faut se méfiera.

Camille Roux Plus tard dans l’après-midi, alors que les enfants font leurs devoirs dans le salon près du feu, je monte à l’étage, dans ma chambre. Dans le tiroir du haut de mon bureau, sous des carnets de commandes, se trouve une petite boîte en métal. Je l’ouvre. Elle ne contient qu’un seul article : une photo, découpée dans un journal en ligne il y a six mois. Elle est floue, prise à distance. On y voit un homme en combinaison orange, les mains menottées derrière le dos, encadré par des gardiens, descendant les marches d’un fourgon cellulaire devant un bâtiment austère aux murs hauts. La légende disait : « L’homme d’affaires Hernán de la Torre, alias ‘El Infierno’, transféré vers un établi