TRENTE JOURS , PAS UN DE PLUS
Sois heureux.
Huit mots. Huit mots tracés à l'encre bleue, sans rature, sans tache, sans trembler. Huit mots qui me frappent en pleine poitrine, qui me coupent le souffle, qui vident l'air de mes poumons. Je te rends ta vie. Sois heureux. Je relis la phrase, une fois, deux fois, dix fois, comme si les mots allaient changer, comme si leur sens allait s'inverser, comme si la réalité allait se dissoudre dans le café fumant que je n'ai pas encore bu.