Trop tard pour m'aimer
Je suis morte le jour où j'ai remporté le Prix international du doctorat en médecine.
Mes parents, mon frère et mon fiancé venaient de célébrer les seize ans de ma petite sœur. Ils ne sont rentrés à la maison que trois heures après ma mort.
Sur les réseaux sociaux, les photos de famille rayonnaient de bonheur, tandis que moi, je gisais dans le sous-sol étouffant, baignant dans mon sang.
Avant de mourir, j'avais lutté pour faire glisser ma langue sur l'écran de mon téléphone, tentant désespérément d'appeler à l'aide.
Mes parents et mon frère avaient bloqué mon numéro. Seul mon fiancé avait répondu.
À l'instant où sa voix s'est fait entendre, il a lâché sèchement :
« Winona, l'anniversaire de Winnie est important. Arrête d'essayer de détourner l'attention avec tes excuses pitoyables. Assez de cinéma. »
Cela a achevé la dernière étincelle qui me restait pour survivre. Dans ce râle électronique, mon cœur s'est arrêté.
La centième fois qu'ils la choisissaient, elle. La centième fois qu'ils m'abandonnaient pour elle. Mais c'était aussi la dernière.
Ils pensaient que je m'étais encore enfuie pour attirer leur attention, et que s'ils me donnaient une bonne leçon, je finirais par revenir en rampant, pathétique.
Mais pas cette fois.
Parce que je n'avais pas quitté la maison. J'étais allongée dans le sous-sol de chez moi.