A Mother's Joy

—¿Quién eres? —respondió frío, como si hablara con una extraña—. Lo que tenga con Emilia no es asunto de nadie.

Iba a decirle “soy tu prometida”, pero colgó. El golpe seco del rechazo me retumbó en el pecho. “Excelente, Gabriel: ni siquiera guardaste mi contacto con mi nombre.”

A mi lado, la tal Emilia ya se carcajeaba.

—Zorra —escupió—. ¿Creíste que por conseguir el número de Gabriel te ibas a colgar de él? Qué fantasiosa. —Me barrió de arriba abajo—. Hasta el personal de limpieza del Grupo Méndez se viste mejor que tú.

Yo suelo vestirme cómodo y simple; jamás pensé que eso sería motivo de ataque. Respiré hondo.

—Estamos en pleno siglo veintiuno y sigues juzgando por la ropa. Si Gabriel te reconoce como su “protegida”, de verdad está ciego.

Con su numerito me quitó las ganas de probarme nada. Extendí la mano, recuperé el vestido y me fui directo a caja.

La asesora tragó saliva.

—Señorita, aquí priorizamos a clientas con membresía…

Emilia soltó una risita y sacó una tarjeta dorada que brilló sobre el mostrador.

—Membresía con depósito de cien mil dólares. ¿Y tú qué traes, muerta de hambre? ¿Para qué te haces?

No suelo engancharme, pero ese día me encendió la mecha. Saqué mi tarjeta black y la dejé con calma frente a la cajera.

—Inscríbeme. Y envuelve el vestido.

Emilia se inclinó, venenosa.

—CDMX es territorio Méndez. Si se lo vendes a ella, mañana hago que Gabriel compre esta tienda.

La vendedora palideció.

—Yo… solo soy empleada. De verdad no puedo enemistarme con el Grupo Méndez.

Varias clientas empezaron a murmurar:

—A esa Emilia la he visto. Gabriel la consiente muchísimo; mejor no te metas.

—La vez pasada alguien “la ofendió” y terminaron en quiebra.

—Aunque tengas dinerito, comparado con Méndez no eres nada. Pídele perdón, que te deje en paz.

Emilia saboreaba cada cuchicheo como ovación. Alzó la barbilla, el brillo del labial casi insultante.

—Arrodíllate ahora mismo —ordenó—. Grita tres veces: “Soy una arrastrada, ya entendí mi error”. Tal vez así te perdone.