Lauf

KAPITEL ZWEI

Lauf

Ich war noch im Korridor, als ich ihre Stimme hörte.

Nicht Dereks. Ihre.

Ich hatte die Geschenkschachtel in einer Hand und acht Monate meines Lebens in Trümmern hinter mir auf dem Boden, und ich ging — einfach ging, den Kopf gesenkt, einen Fuß vor den anderen — als Simaira aus dem Seitengang trat und den Flur versperrte, als hätte sie dort gewartet. Als hätte sie es abgepasst.

Wahrscheinlich hatte sie das.

Sie musterte mich von oben bis unten. Langsam. So wie man etwas betrachtet, wenn man bereits gewonnen hat und sich Zeit nehmen möchte, zu genießen, wie Verlieren im Gesicht der anderen Person aussieht.

Sie lächelte. Dasselbe Lächeln wie im Schlafzimmer. Breit. Warm. Vollkommen leer.

„Oh, wen haben wir denn da."

Sie neigte den Kopf.

„Sieh dich an. Gott, Serina. Du siehst so elend aus. Es ist fast traurig."

Ich sagte nichts. Ich hielt mein Gesicht ruhig. Ich hatte nichts mehr, das ich an sie verschwenden konnte, und sie sah das, und es gefiel ihr.

„Weißt du, was ich nicht fassen kann? Dass Vater dich tatsächlich zu seiner Erbin gemacht hat. Dich. Von uns beiden hat er dich gewählt. Ich habe Jahre damit verbracht, diese Entscheidung zu verstehen, und ich kann es immer noch nicht."

Sie betrachtete ihre Nägel. Ohne Eile.

„Aber ich werde eine gute Schwester sein. Ein letztes Mal. Du kannst im Park bleiben — da du ihn ja so liebst. Ich lasse dich sogar dein kleines Schlafzimmer behalten. Du kannst nützlich sein. Putzen, das Gelände verwalten, dafür sorgen, dass die Hecken gestutzt werden. Haushaltsarbeit. Das steht dir ehrlich gesagt gut."

Etwas bewegte sich in mir. Nicht Trauer. Jenseits von Trauer. Klar und kalt und sehr, sehr deutlich.

„Du bist krank."

Ich sagte es leise. Kein Schreien, keine Vorstellung. Nur die Wahrheit, in genau der Lautstärke, die sie verdiente.

„Wenn du glaubst, ich werde mich vor dir verneigen — wenn du auch nur eine Sekunde lang glaubst, ich werde im Haus meines Vaters stehen und nach dem, was du getan hast, deine Befehle entgegennehmen — dann überleg es dir noch einmal. Ihr beide. Überlegt es euch sehr genau."

Ihr Lächeln schwankte nicht. Das war das Ding mit Simaira — sie hatte noch nie in ihrem Leben auf irgendetwas reagieren müssen, weil sie immer schon einen nächsten Schritt parat hatte.

Sie sah an mir vorbei.

„Wachen."

Sie kamen von beiden Enden des Korridors gleichzeitig. Vier von ihnen. Ich hörte die Schritte, bevor ich mich umdrehen konnte, und als ich die Situation vollständig erfasst hatte, hatte das erste Händepaar meine Arme bereits umschlossen.

„Lass mich los."

Ich zog. Er hielt. Der Griff war professionell — noch nicht grob, einfach unbeweglich.

„Lass mich los—"

„Bringt sie weg,"

Simaira sagte es so, wie man das Salz reicht.

„Und sorgt dafür, dass sie versteht, wer die wahre Luna ist, bevor ihr fertig seid. Hinterlasst einen bleibenden Eindruck."

Hinterlasst einen bleibenden Eindruck.

Die Worte trafen mich eine halbe Sekunde nachdem sie sie gesagt hatte. Was sie bedeuteten. Was sie tatsächlich genehmigte, mitten im Flur eines Hauses, das meinem Vater gehört hatte, mit Männern, die einmal für ihn gearbeitet hatten, in einer Stimme, als wäre es nichts.

Mein Ellbogen traf das Gesicht des Wachmanns zu meiner Rechten, bevor ich den Gedanken zu Ende gedacht hatte. Der Aufprall ließ seinen Kopf zur Seite schnellen und er machte ein Geräusch und sein Griff brach. Ich ließ mein Gewicht fallen, drehte mich nach links und rammte mein Knie hart nach oben in den zweiten. Er klappte zusammen. Seine Hände ließen los.

Ich rannte.

Die Geschenkschachtel schlug irgendwo hinter mir auf dem Boden auf. Ich hörte nicht auf. Den Korridor hinunter, durch die Tür am Ende, in den äußeren Gang, aus dem Seitenausgang, den niemand je benutzte, weil niemand jemals so schnell hatte fliehen müssen. Ich hörte sie hinter mir — Stiefel, Rufen, das Knarren der Außentür — und ich rannte schneller.

Ich rannte, bis die Mauern des Rudelsgeländes hinter mir lagen und die Baumgrenze vor mir, und meine Lungen sich selbst zerfleischten, und ich rannte geradeaus in die Dunkelheit und sah kein einziges Mal zurück.

Meine Beine hörten von selbst auf.

Keine Entscheidung. Keine Wahl. Sie liefen einfach auf das aus, was sie angetrieben hatte, und versagten, und ich brach auf beiden Knien am Fuß eines Baumes zusammen, die Hände fingen den Schmutz auf, die Brust so eng, dass ich kaum Luft holen konnte. Der Wald war schwarz um mich herum. Kalt. Die Bäume kümmerte es nicht. Den Boden kümmerte es nicht. Irgendwo hinter mir waren die Lichter des Rudelsgeländes ein schwaches Leuchten, und vor mir war nur Dunkel und noch mehr Dunkel und nichts.

Mein Park. Mein Haus. Der Garten meines Vaters.

Ihr Name auf den Dokumenten. Mein Stempel.

Vor drei Wochen. Vor drei Wochen küsste er mich noch zum Abschied, und sie reichten bereits die Unterlagen ein.

Das Geräusch, das aus mir herauskam, war kein Weinen. Es war etwas, das keinen Namen hatte — etwas aus dem Grund der Brust, tierisch und hässlich, das Geräusch einer Person, die aufgehört hat, stark zu sein, weil niemand mehr da ist, vor dem man stark sein müsste. Ich presste beide Hände auf den Mund. Mein ganzer Körper zitterte damit. Tränen, die ich nicht aufhalten, nicht verlangsamen konnte, liefen über mein Gesicht und auf meine Hände und in die Erde.

Ich blieb dort und ließ es kommen, weil es nichts anderes zu tun gab.

Und dann hob ich den Kopf.

„Nein."

Meine Stimme war zerstört. Sie kam trotzdem heraus.

„Nein. Die werden nicht gewinnen. Das ist mein Haus. Mein Vater hat jeden einzelnen Stein in diesem Garten mit seinen eigenen Händen gebaut und mein Name steht darauf und ich verschwinde nicht in der Dunkelheit, damit sie es kampflos behalten können. Ich bin noch nicht fertig. Ich bin noch nicht fertig."

Der Wald antwortete nichts.

Ich schob meine Hände unter mich. Ich fing an mich aufzurichten.

Und der Boden bewegte sich.

Kein Wind. Kein Ast. Der eigentliche Boden — ein tiefes, rhythmisches Beben, das von der Nordseite der Bäume kam, die Art von Beben, die bedeutete, dass etwas sehr Großes sich schnell fortbewegte und das schon eine Weile tat.

Dann das Knurren.

Eines. Dann zwei weitere, sich überlappend, übereinander schichtend, bis der Klang eine Wand daraus wurde, aus mehreren Richtungen gleichzeitig kommend.

Ich stand auf den Beinen, bevor ich bewusst entschieden hatte aufzustehen.

Ich sah ihre Augen zuerst. Das war das Schlimmste — die Augen, die im Dunkeln zwischen den Bäumen erschienen, bevor die Körper sich abzeichneten, vier Lichtpunkte in der falschen Farbe. Nicht bernsteinfarben. Nicht golden. Rot. Totes, flaches, unerschütterliches Rot. Die Farbe von Augen, die vor so langer Zeit aufgehört hatten zu denken, dass nichts mehr hinter ihnen war außer Hunger und Bewegung.

Streunende. Große. Die Art, die entsteht, wenn ein Wolf so lange wild gewesen ist, dass der Körper einfach weiter und größer wird, weil der Geist nichts mehr hat, was ihn reguliert.

Sie kamen aus den Bäumen in vollem Lauf.

Ich rannte.

Zurück durch die Bäume, keine Richtung, nur weg von den roten Augen und dem Klang und dem Boden, der unter ihrem Gewicht bebte. Mein Knie traf eine Wurzel und ich stolperte und fing mich ohne zu verlangsamen. Ein Ast riss meine Wange auf und ich spürte, wie sie aufplatzte und das Blut kam und lief weiter. Meine Lungen waren bereits zerstört und sie schrien mich an und ich ignorierte sie vollständig, weil die Alternative war aufzuhören, und aufhören war etwas, das ich nicht bereit war zu tun.

Ich konnte hören, wie sie näherkamen.

Die Pfoten auf dem Boden, jeder Aufprall jetzt deutlich, zu nah, viel zu nah — ich sah nicht zurück, weil Zurückblicken einen halben Schritt kostete und ich jeden Schritt brauchte, den ich hatte.

Ich griff nach Lyra.

Nichts. Der Ort in mir, wo meine Wölfin lebte, war dunkel und still und vollkommen ruhig.

Sie war in dem Moment still geworden, als ich diese Tür geöffnet und sie gesehen hatte. Ich hatte sie bis zu dieser Sekunde nicht gebraucht. Ich hatte die Stille nicht bemerkt, bis jetzt, als ich um mein Leben in der Dunkelheit rannte und nach dem einzigen Ding griff, das mich wirklich retten konnte, und feststellte, dass die Tür verschlossen war und niemand antwortete.

„Lyra. Lyra, bitte. Bitte komm heraus. Ich brauche dich jetzt. Bitte — bitte komm heraus—"

Nichts.

Meine Knie trafen den Boden.

Beide. Hart. Der Aufprall fuhr mir direkt durch die Knochen und ich warf die Hände in den Schmutz und versuchte wieder aufzustehen und mein linkes Bein zitterte und versagte und ich sah auf und sie waren bereits da.

Alle vier. Angehalten. In einem lockeren Halbkreis um mich herum aufgefächert, jeden Weg abschneidend. Sie rannten nicht mehr. Sie mussten nicht mehr rennen. Ich lag auf dem Boden ohne Wölfin, ohne Waffe, ohne Rudel, ohne irgendjemanden. Sie schritten jetzt — diese langsame, rollende Vorwärtsbewegung, Köpfe gesenkt, Augen fixiert, die Art, wie sich ein Raubtier bewegt, wenn das Ergebnis bereits feststeht und es nur noch entscheidet, wo es anfangen soll.

Ist das jetzt alles. So endet es. Auf dem Boden in der Dunkelheit, weil ich jemanden geliebt habe, der mein Vermögen zählte, während er mich küsste.

„Bitte."

Ich hörte mich es sagen. Ich hasste den Klang.

„Bitte. Nicht."

Das zur Linken hörte auf zu schreiten. Seine Hinterläufe senkten sich. Seine Lippen zogen sich ganz zurück und das Geräusch, das herauskam, war unterhalb eines Knurrens — etwas Älteres als ein Knurren, etwas, das in dem Teil des Gehirns lebte, der existierte, bevor es Sprache gab, bevor es Gedanken gab, bevor es irgendetwas gab.

Es sprang vom Boden ab.

Ich warf die Arme hoch.

Ich schloss die Augen.

Der Aufprall erreichte mich nie.

Etwas traf es in der Luft.

Der Zusammenprall geschah so nah an mir, dass ich den Luftzug davon in meinem Gesicht spürte. Ich öffnete die Augen und konnte nicht sofort verarbeiten, was ich sah.

Ein Wolf. Zwischen mir und dem Streunenden. Schwarz mit tiefem Braunrot, das durch das Fell lief, die Farbe wechselnd, wo das schwache Mondlicht es traf. Er stand über mir — nicht über mir, vor mir, stellte sich zwischen meinen Körper und die vier Paar toter roter Augen mit der bewussten Stille von etwas, das bereits entschieden hat, wie das endet, und der anderen Partei genau eine Sekunde gibt, dieselbe Schlussfolgerung zu ziehen.

Er war riesig. Nicht groß auf die Art, wie die Streunenden groß waren — die waren groß von Wildheit, von Jahren unkontrollierten Wandels. Das war anders. Das war Größe mit Absicht dahinter. Die Größe von etwas, das für genau diesen Zweck gebaut worden war und es seit langer Zeit tat.

Die Streunenden liefen nicht.

Das hätten sie wahrscheinlich sollen.

Der erste stürmte vor und der schwarze Wolf bewegte sich hindurch, als würde der Angriff nicht stattfinden, als wäre der Streunende ein Problem, das er bereits gelöst hatte, bevor er ankam. Er packte den Streunenden mitten im Sprung an der Kehle und brachte ihn zu Boden und der Klang des Aufpralls erschütterte die Luft, und ich drückte mich gegen den nächsten Baum zurück und sah nicht weg.

Ich zwang mich hinzuschauen.

Nicht weil ich wollte. Weil ich wissen musste, was vor mir war. Ich musste wissen, was sich zwischen mich und vier verwilderte Wölfe gestellt hatte und was es wollen würde, wenn es fertig war.

Die anderen drei trafen es gleichzeitig von drei Seiten. Der schwarze Wolf nahm alle drei Aufpralle, absorbierte sie und bewegte sich hindurch. Er kämpfte nicht so, wie ich Wölfe hatte kämpfen sehen — defensiv, strategisch, nach Öffnungen Ausschau haltend. Er demontierte. Effizient und kalt und so schnell, dass meine Augen die Bewegung immer wieder verloren und nur die Ergebnisse auffingen.

Blut traf mein Gesicht. Heiß. Ich zuckte zusammen und hielt still.

Der zweite Streunende fiel.

Der dritte.

Der vierte wandte sich zur Flucht. Er schaffte zwei Schritte. Dann keine weiteren mehr.

Vier Streunende. Vielleicht fünfundvierzig Sekunden. Der schwarze Wolf stand inmitten dessen, was übrig geblieben war, und atmete.

Weit, langsam, kontrolliert. Nicht das Atmen von etwas, das in einem Kampf gewesen war. Das Atmen von etwas, das eine Aufgabe erledigt hatte.

Ich stand auf.

Meine Hände zitterten so heftig, dass ich es sehen konnte. Blut in meinem Gesicht — nicht meines. Mein Knie schrie. Ich stand trotzdem auf, weil auf dem Boden sitzen und abwarten, was als nächstes passierte, etwas war, das mein Körper nicht bereit war zu tun. Ich tat einen Schritt. Noch einen. Meine Beine hatten nichts mehr und ich benutzte sie trotzdem.

Vier Meter. So weit kam ich.

Die Hand schloss sich um meinen Arm und der Boden verschwand.

Ich verließ den Boden. Für einen echten Augenblick war ich in der Luft — gezerrt und gedreht, und dann traf mein Rücken den Baum hinter mir hart genug, um mir die Luft in einem sauberen Stoß aus den Lungen zu treiben. Beide Hände flogen instinktiv hoch. Ich hatte nichts in ihnen. Ich hatte überhaupt nichts.

Er war im Halbwandel.

Das war der einzige Name für das, was vor mir stand. Nicht Mensch, nicht vollständig Wolf — zwischen beiden gefangen, die Größe des Wandels haltend und die Hände des Mannes. Das schwarzbraun-rote Fell lief noch über seinen Kiefer, seine Schultern, die Rückseiten seiner Hände. Er war im Halbwandel groß so wie Gebäude groß sind — kein Maß, nur eine Tatsache über die unmittelbare Umgebung. Seine Augen leuchteten. Gold kämpfte gegen Rot, übereinander geschichtet, keines gewann.

Er sah mich an.

Nicht so, wie die Streunenden mich angesehen hatten — leer und rot und nichtig. Er sah mich an so wie etwas, das noch denkt, noch entscheidet, noch die Zahlen durchrechnet, was genau es in diesem Wald in dieser bestimmten Nacht gefunden hat.

Er tat einen Schritt auf mich zu.

Dann noch einen.

Seine Stiefel kamen auf der blutdunklen Erde zwischen den Körpern nieder und seine Augen verließen mein Gesicht nicht, und ich drückte mich gegen den Baum zurück, als könnte ich hindurchgehen, wenn ich es nur fest genug versuchte.

„Bitte."

Es kam kaum über ein Flüstern hinaus.

„Bitte. Nicht. Ich bin nicht — ich habe kein Rudel. Ich habe keine Wölfin. Ich habe nichts. Bitte töte mich nicht."

Er hörte nicht auf.

Er erreichte mich. Seine Hand kam hoch — groß, noch teilweise gewandelt, die Art von Hand, die sich mühelos um meine Kehle schließen konnte — und das tat sie. Seine Finger legten sich um die Seite meines Halses, sein Daumen kam direkt über meinem Pulspunkt zu liegen, und er drückte. Nicht fest. Nicht würgend. Einfach da. Haltend. Spürend.

Er las meinen Puls. Ich verstand es zwei Sekunden später. Keine Bedrohung. Information. Mein Herzschlag unter seinem Daumen, schnell und hämmend und mich vollständig verratend.

Er war fünfzehn Zentimeter von meinem Gesicht entfernt. Seine Brust bewegte sich noch vom Kampf — weite, gleichmäßige Atemzüge, nichts Gehetztes darin. Er roch nach Blut und kalter Erde und etwas unter beidem, das ich nicht die Geistesgegenwart hatte zu benennen.

Sein Kiefer öffnete sich leicht. Die Zähne, die sich zeigten, waren keine menschlichen Zähne.

Als er sprach, kam es gebrochen heraus — halb Knurren durch jede Silbe gewoben, die Stimme von etwas, das sich größtenteils vom Wandel zurückgezogen hatte und die Grenze mit Mühe hielt.

„Wer bist du."

Keine Frage. Keine Bitte. Eine Forderung, ausgesprochen in einer Stimme, der in ihrem ganzen Leben noch nie eine Antwort verweigert worden war.

Seine Zähne fanden die Seite meines Halses.

Kein Biss. Noch nicht. Ein Druck. Der spezifische, bewusste Druck eines dominanten Wolfes, der genau markiert, wo die Grenze liegt, und sehr sichergeht, dass die andere Partei ihn spüren kann.

Jeder Muskel in meinem Körper erstarrte.

Seine Hand lag an meiner Kehle. Seine Zähne lagen an meinem Hals. Vier Körper auf dem Boden um uns herum und seine golden-roten Augen fünfzehn Zentimeter von meinen entfernt, und er wartete auf eine Antwort mit der absoluten Geduld von etwas, dem noch nie ein Grund gegeben worden war zu eilen.

„Serina."

Meine Stimme kam in Stücken heraus, aber sie kam heraus.

„Mein Name ist Serina. Ich bin keine Bedrohung für dich. Ich habe kein Rudel mehr. Ich habe nichts. Ich bin nur gerannt. Das ist alles. Bitte."

Stille.

Er bewegte sich nicht. Seine Hand bewegte sich nicht. Der Druck seiner Zähne änderte sich nicht. Er blieb genau dort, wo er war, und starrte mich an, und ich beobachtete, wie das Gold in seinen Augen stärker gegen das Rot drückte, beobachtete, wie alles, was noch menschlich in ihm war, den Rest davon langsam zurückzog, wie jemand, der etwas Schweres aus der Tiefe heraufholt.

Das Rot wich zurück. Leicht. Nicht weg. Es wich zurück.

Er entschied noch.

Ich kannte seinen Namen nicht. Ich wusste nicht, wer er war, woher er kam, warum er in dieser Nacht in diesem Wald gewesen war, warum er sich vor vier Streunenden für jemanden aufgestellt hatte, den er noch nie gesehen hatte. Ich wusste nichts über ihn, außer dass er vier verwilderte Wölfe in unter einer Minute zerfleischt hatte und mich nicht zerfleischt hatte, und in diesem bestimmten Moment meines Lebens war das die wichtigste Tatsache in der Welt.

Ich hielt still. Ich ließ ihn meinen Puls spüren. Ich atmete so gleichmäßig, wie ich es schaffen konnte, und ich wartete und hoffte, dass das, was er in meinem Herzschlag unter seinem Daumen fand, ausreichte, um das, was er entschied, in die Richtung zu kippen, mich leben zu lassen.

— Ende von Kapitel Zwei —