Das Tier

Das Tier

Der Raum war so groß wie mein gesamtes Leben vor dieser Nacht.

Decken so hoch, dass das Kerzenlicht aufgab, bevor es sie erreichte. Dunkles geschnitztes Holz auf jeder Fläche. Ein Bett, das in der Mitte des Raumes stand wie ein Thron, der sich entschieden hatte, sich hinzulegen. Alles in diesem Haus war dazu gebaut, einen daran zu erinnern, dass der Mann, dem es gehörte, kein Mann war, an dem man sich messen konnte.

Marta legte Kleidung auf die Kommode. Handtuch. Nachthemd.

Ich sah das Nachthemd an.

Weiß. So dünn, dass die Flamme hinter mir glatt hindurchschien.

Sie ging. Ich starrte es an. Ich hatte keine andere Kleidung, keine andere Wahl, und jede Person in diesem Haus wusste das bereits — was irgendwie der Teil war, der meinen Kiefer am meisten anspannen ließ.

Ich nahm es und ging ins Bad.

— — —

Das Wasser kam siedend heiß heraus.

Ich stand darin.

Und in dem Moment, in dem ich aufhörte, mich zu bewegen — in dem Moment, in dem mein Körper nichts mehr zu tun hatte — kamen sie. Nicht sanft. Nicht so, wie Trauer angeblich an den Rändern verschwimmt. Scharf. Präzise. Als hätte die Erinnerung genau darauf gewartet und sich währenddessen geschärft.

Sein Grinsen.

Dereks Mund, der sich an einer Seite nach oben zog, als er begriff, dass ich es wusste. Kein Herumreden. Kein Versuch einer Erklärung. Nur dieses Lächeln — langsam, sich setzend, das Lächeln eines Mannes, der irgendwo ankommt, worauf er lange zugelaufen ist, und endlich erleichtert ist, die Maske fallen lassen zu können.

Acht Monate.

Jeden Morgen küsste er mich zum Abschied. Jeden Abend sagte er mir, ich sei sicher. Jedes Dokument, das ich unterschrieb, weil ich den Händen vertraute, die meine führten — er hatte alles gezählt. Katalogisiert. Gewartet.

Meine Hände drückten flach gegen die Fliesen.

Ich werde dich dafür bezahlen lassen. Nicht irgendwann. Nicht eventuell. Ich werde alles, was du auf meinen Namen aufgebaut hast, auseinandernehmen, Stück für Stück, bis du verstehst, was es kostet, jemandem etwas zu nehmen, der noch steht.

Simaira auch.

Beide. Jede einzelne Sache.

Meine Gedanken trieben ab — und landeten irgendwo Kälterem.

Draven auf der Lichtung. Vier Körper. Fünfundvierzig Sekunden. Die Art, wie er sich durch sie bewegt hatte, nicht wie ein Kämpfer, sondern wie ein Urteil — etwas, das bereits entschieden war und einfach nur noch zugestellt wurde.

Meine Hand fand das Mal an meinem Hals ohne Erlaubnis.

Die Haut dort war erhaben. Empfindlich auf eine Weise, die tiefer ging als die Oberfläche. Ich drückte zwei Finger darauf und fühlte, wie etwas zurückpulsierte — nicht mein Herzschlag. Etwas anderes. Etwas, das vor seinen Zähnen nicht in meinem Körper existiert hatte.

Ich zog meine Hand schnell weg.

Drehte das Wasser ab.

— — —

Das Nachthemd fiel bis zur Mitte meiner Oberschenkel.

Ich sah mich im Spiegel an und erkannte das Gesicht kaum wieder. Der Schnitt auf meiner Wange war fast zugeheilt. Ein blauer Fleck auf meinem Schlüsselbein, an dessen Entstehung ich mich nicht erinnerte. Augen zu hell, jene besondere Helligkeit von jemandem, der nur noch von Vorwärtsdrang und Wut angetrieben wird.

Ich sah furchtbar aus.

Ich sah aus wie jemand, den sie unterschätzt hatten.

Gut.

Ich machte das Licht aus. Legte mich ins Bett. Ließ die Dunkelheit mich nehmen.

— — —

Etwas weckte mich, das keinen Namen hatte.

Kein Geräusch. Ein Druck — niedrig und falsch und gelegt über meine Brust wie eine Hand, die nicht da war. Der Raum war schwarz. Die Vorhänge hatten sich nicht bewegt.

Dann kam das Brüllen.

Und es war nichts wie ein Wolf.

Das Heulen eines Wolfes ist klar. Wild. Es gehört zur Nacht — es war dafür gemacht. Dieses gehörte zu nichts. Es war ein Laut mit gezackten Kanten, ein Laut, der mitten in sich selbst zerbrach und trotzdem weiterging, ein Laut, der aus der Brust von etwas kam, das aufgehört hatte, sich darum zu kümmern, was es erschreckte, und nur noch darum kümmerte, gehört zu werden.

Die Wände schluckten ihn und gaben ihn verzerrt zurück.

Ich setzte mich auf.

Bleib im Bett, schrie jede vernünftige Zelle in mir. Schließ die Tür ab. Zieh die Decke hoch. Sei ein Mensch mit grundlegendem Selbsterhaltungstrieb und warte auf den Morgen.

Das Mal explodierte.

Schmerz — scharf, total, weiß hinter meinen Augen — schoss von dem Biss an meinem Hals direkt meine Wirbelsäule hinunter, und ich war auf den Füßen, bevor mein Gehirn registriert hatte, dass ich mich bewegte. Meine Hand flog zu meinem Hals. Das Mal pulsierte gegen meine Handfläche wie ein zweiter Herzschlag, der versuchte, mich irgendwohin zu ziehen.

Ein weiteres Brüllen. Näher. Tiefer. Etwas unter dem Haus.

Meine Füße trafen den kalten Boden.

Ich bewegte mich.

— — —

Der Korridor war falsch geworden.

Die Wandleuchter flackerten, als wäre die Luft selbst instabil. Irgendwo unter mir schlug etwas so hart gegen eine Wand, dass es durch den Stein und in meine Fußsohlen wanderte. Drei Hausmädchen drängten sich am anderen Ende des Flurs zusammen — eng aneinander, hastige Stimmen im Flüsterton, weiße Gesichter.

„— das dritte Mal diese Woche, und letztes Mal hat er den ganzen Ostflügel mitgenommen—"

„Wer hat uns verflucht. Wer hat uns das angetan—"

„Am besten bleibt man weg. Weg bleiben und beten. Ihr erinnert euch an seine Eltern. Ihr erinnert euch, was passiert ist—"

Sie sahen mich.

Die Stille kam sofort. Ihre Köpfe sanken.

Ich blieb stehen. Sah sie an. Ließ mir Zeit.

„Euer Alpha", sagte ich, „hat ein sehr gutes Gehör. Und dieses Rudel atmet noch wegen ihm. Wenn euch das nächste Mal danach ist, in den Gängen seines eigenen Hauses über den Mann zu tratschen, der euch am Leben hält — denkt daran, dass die Wände hier alt und dünn sind und der Schall sich trägt."

Sie zerstreuten sich.

Ich drehte mich um und bewegte mich weiter.

— — —

Die Tür ließ mich erstarren.

Es war nicht nur Eisen. Es war eine Aussage. Solides schwarzes Eisen, uralt, von der Art, die es nicht mehr gibt, weil niemand mehr so etwas bauen muss — drei Reihen Ketten, über den Rahmen gespannt, auf Brust-, Hüft- und Kniehöhe, jedes Glied so dick wie mein Handgelenk. Die Ketten waren heiß. Ich konnte die Hitze schon aus zwei Metern Entfernung spüren.

Was sich hinter dieser Tür befand, rechtfertigte all das.

Vier Wächter. Alle groß. Keiner von ihnen sah zur Tür.

Der, der mir am nächsten stand, trat vor, um mir den Weg zu blockieren. Er versuchte, ruhig zu wirken. War er nicht.

„Meine Lady. Bitte gehen Sie zurück. Sie können nicht hier sein."

„Wer sagt das?"

„Es ist ein Befehl. Der Alpha ist—" Sein Kiefer arbeitete. „Er hat sich nicht unter Kontrolle. Bitte. Es ist nicht sicher."

Das Mal riss.

So fühlte es sich an — etwas, das in zwei Richtungen aus dem Inneren meines Halses zog, scharf und brutal, und ich presste meine Hand fest darauf und der Schmerz schoss in die Höhe und ich fühlte, wie meine Knie zu versagen drohten, und ich atmete dagegen an.

„Beiseite", sagte ich. Hart und flach und endgültig. „Sofort."

„Meine Lady—"

„Das ist ein Befehl."

Er sah auf meinen Hals. Auf das Mal. Auf mein Gesicht.

Er trat zur Seite.

Alle vier taten es.

Ich stieß die Tür auf.

— — —

Der Geruch traf mich wie eine Wand.

Verbranntes Eisen. Blut. Etwas Älteres als beides — der Geruch von etwas, das aufgehört hatte, vorzugeben, etwas anderes zu sein als das, was es war.

Dann sah ich ihn.

Noch menschlich. Das war das Erste — noch menschlich, noch in seiner eigenen Haut, und irgendwie war das beängstigender, als wenn er sich verwandelt hätte, denn einen verwandelten Wolf versteht man. Ein verwandelter Wolf hat Regeln, hat Grenzen, hat eine Form, mit der die Welt umzugehen weiß.

Das hier hatte keine Form, mit der die Welt umzugehen wusste.

Er stand mitten im Raum, seine Krallen bis zum zweiten Knöchel in seine eigenen Fäuste gegraben, und das Blut aus seinen Händen lief in dünnen dunklen Linien über den Steinboden in alle Richtungen — langsam, stetig, geduldig, als hätte es alle Zeit, die es brauchte. Seine Schultern zitterten. Nicht bebten — sie zuckten konvulsivisch, die volle Körpergewalt von etwas, das einen Krieg von innen führte, jeder Teil von ihm gegen jeden anderen Teil verriegelt.

Die Ketten um seine Handgelenke brannten.

Nicht glühten. Brannten. Blauschwarze Flamme, die jedes Glied umspielte und kein Licht warf — nur Schatten, und die Schatten bewegten sich falsch, streckten sich in Richtungen, die die Fackeln nicht rechtfertigten, griffen nach Ecken des Raumes, als suchten sie etwas.

Seine Augen.

Ich hatte Rot darin schon einmal gesehen. Gold, das gegen Rot kämpfte. Rot, das sich zurückzog.

Es gab kein Gold.

Es gab nichts außer Rot — tief, total, brennend, die Farbe von etwas, das schon lange aufgehört hatte zu zählen. Nicht Wut. Nicht Zorn. Die sind heiß. Das hier war anders. Das war die Farbe von etwas Kaltem und sehr Altem, das lange darauf gewartet hatte, herauszukommen, und jetzt, wo es endlich konnte, keine Eile hatte.

Mein Herz hörte auf, Geräusche zu machen.

Nicht schnell. Nicht pochend. Einfach — still geworden. So, wie alles still wird, wenn die Situation zu etwas geworden ist, für das der Körper kein Drehbuch hat.

„Draven."

Kaum ein Laut. Mehr Atem als Wort. Es kam aus einem Ort in mir, der nicht erst um Erlaubnis fragte.

Sein Kopf bewegte sich.

Langsam. Falsch. Die Drehung von etwas, das nicht hinsehen musste, wohin es ging, weil es bereits entschieden hatte. Diese roten Augen fanden mich quer durch den Raum und hielten fest.

Die Stille dauerte genau zwei Sekunden.

Dann—

„VERSCHWINDE."

Es hallte nicht. Es explodierte. Das Wort kam aus seiner Brust und traf die Steinwände und kam von allen Seiten gleichzeitig zu mir zurück — geschichtet unter sich selbst, über sich selbst, in sich selbst, bis es keine Stimme mehr war, sondern ein Druck, ein Ding mit physischem Gewicht, das ich in meinen Zähnen fühlte, in meinem Schlüsselbein, in dem Mal an meinem Hals, das zurückschrie wie Erkennung.

Die Fackeln wehten zur Seite.

Beide. Im selben Moment. Horizontale Flamme in einem Raum ohne Wind.

Mein Herz setzte wieder ein. Hart. Einmal.

Nicht aus Angst.

Ich untersuchte das immer noch nicht.

Ich stand in der Tür eines Raumes, der gebaut worden war, um etwas zu beherbergen, für das die Welt keinen Namen hatte, mit brennenden Ketten und Blut auf dem Boden und diesen roten Augen, die mich aus der Dunkelheit fixierten—

Und ich bewegte mich nicht.

Keinen einzigen Schritt zurück