Beansprucht vom durchgedrehten Alpha

Die Verrat

Ich habe ihm eine Uhr gekauft.

Nicht irgendeine Uhr. Ich habe drei Wochen damit verbracht, sie auszuwählen. Fuhr zu vier verschiedenen Geschäften. Hielt sie unter Ladenlichtern, bis ich sicher war, dass das Zifferblatt das Gold auf dieselbe Weise einfing wie seine Augen, wenn er lachte. Ich ließ die Rückseite gravieren. Sechs Worte. Die sechs Worte, die ich nicht laut auszusprechen gewagt hatte, seit jener Nacht, in der er mich zum ersten Mal geküsst hatte und ich spürte, wie sich etwas in meiner Brust dauerhaft verschob.

Ich ließ die Schachtel in dunkelrotes Tuch einwickeln, mit einer schwarzen Kordel gebunden. Ich übte, was ich sagen würde. Keine Rede. Nur die Wahrheit, endlich. Kein Warten mehr auf den richtigen Moment. Heute Nacht war der Blutmond, die heiligste Nacht unseres Rudels, die Nacht, in der gebundene Paare sich voreinander am Feuer Versprechen machten, und ich hatte entschieden: Heute Nacht würde ich Derek sagen, dass ich in ihn verliebt war. Vollständig. Bedingungslos. Ohne die Angst, die ich seit acht Monaten hinter mir herzog wie ein totes Gewicht.

Ich ging zu seinen Gemächern mit der Schachtel in beiden Händen und meinem Herz, das etwas Peinliches in meiner Brust anstellte.

Die Tür stand offen.

Nicht weit. Nur ein paar Zentimeter. Ein Streifen Feuerschein auf dem Steinboden des Korridors. Das war alles. Ich verlangsamte meine Schritte ohne zu wissen warum. Etwas in meinem Körper verstand, bevor mein Verstand es tat. Irgendein tierischer Teil von mir, der die Falschheit wahrnahm, bevor ich sie benennen konnte.

Ich stieß die Tür auf.

Ich hörte sie, bevor ich sie wirklich sah.

Der Klang traf mich zuerst. Leise. Rhythmisch. Seine Stimme. Ein Laut, den ich ihn noch nie hatte machen hören. Ein Laut, von dem ich nicht gewusst hatte, dass er ihn hervorbringen konnte. Tief und unbeherrscht und roh vor Lust.

Das Feuerlicht warf alles in Orange und Schatten. Sein Rücken. Ihre Beine. Ihr dunkles Haar, über das Kissen gebreitet. Mein Kissen. Die Seite, auf der ich vor drei Nächten geschlafen hatte, als ich beim Lesen eingeschlafen war und er mich zugedeckt hatte, ohne mich zu wecken, und ich gedacht hatte. Ich hatte wirklich gedacht. Das bedeutete etwas.

Sie hörten nicht auf.

Ich stand in der Türöffnung und sie hörten nicht auf. Er bewegte sich noch, machte noch diesen Laut, und für drei volle Sekunden wusste keiner von ihnen, dass ich dort stand, und ich stand mit der Geschenkschachtel in beiden Händen und sah zu und konnte keinen einzigen Teil meines Körpers dazu bringen zu funktionieren.

Die Schachtel fiel zu Boden.

Das war es, was sie sich umdrehen ließ. Nicht meine Stimme. Kein Atemholen. Nur das Geräusch von rotem Tuch und sechs gravierten Worten, die auf Stein auftrafen.

Sie sah mich zuerst an.

Meine Schwester. Simaira.

Sie lag noch unter ihm, noch gerötet, das Haar zerwühlt, und sie sah mich mit einem Ausdruck an, den ich noch nie auf ihrem Gesicht gesehen hatte. Nicht Scham. Nicht Schock. Sie sah mich so an, wie jemand einen Zug betrachtet, auf den er lange gewartet hat. Ein langsames, breites, befriedigendes Lächeln breitete sich auf ihrem Mund aus.

Derek richtete sich auf. Stand auf. Er beeilte sich nicht. Er bewegte sich wie ein Mann, der mit einem Terminkonflikt umgeht.

Er sagte meinen Namen, als wäre er das erste Wort einer Erklärung, die er bereits einstudiert hatte.

„Serina. Es ist nicht das, was du denkst."

Etwas in mir brach auf.

Irgendwo in den Trümmern der letzten zehn Sekunden fand ich meine Stimme wieder, und als sie herauskam, klang sie nicht wie ich. Sie war zu hoch. Zu scharf. Die Stimme einer Person, deren gesamtes Gefüge gerade weggekickt worden war.

„Derek. Wie. Wie konntest du."

Ich zitterte. Ich konnte es in meinen Händen spüren, in meinem Kiefer. Ich betrat das Zimmer, weil es sich so anfühlte, als würde ich in der Türöffnung stehen, als wäre ich noch außerhalb von etwas, dem ich ins Gesicht sehen musste.

„Was zur Hölle ist hier los? Was soll das?"

Er trat auf mich zu. Er hatte nichts angezogen. Er stand dort mit nackter Brust und ruhig und fing an, etwas zu sagen, und ich stieß ihn. Beide Hände, so fest ich konnte, flach gegen seine Brust.

Er bewegte sich kaum.

Ich schlug ihn wieder. Flache Handflächen gegen seine Brust, immer wieder, und er stand einfach da und ließ es geschehen, mit diesem Ausdruck auf seinem Gesicht, der fast geduldig war. Und diese Geduld war irgendwie schlimmer als alles andere. Die Geduld eines Mannes, der keinen Grund hat, sich schlecht zu fühlen.

„Du schläfst mit meiner Schwester. Meiner Schwester. Ich habe dir alles gegeben. Alles, was wir geplant haben. Ich habe jedem Wort geglaubt, das du mir gesagt hast. Wie konntest du das tun?"

Ich wandte mich Simaira zu. Sie hatte sich nicht vom Bett bewegt. Sie saß jetzt aufrecht, das Laken locker um sie geschlungen, und beobachtete mich mit diesem Lächeln noch auf dem Gesicht, als wäre ich das Unterhaltsamste, was sie seit Monaten gesehen hatte.

„Wie konntest du das tun. Du weißt, was er mir bedeutet. Du bist meine Schwester."

Sie lachte.

Nicht ein kleines Lachen. Ein echtes. Den Kopf nach hinten geneigt.

„Schwester." Sie sprach das Wort aus, als würde es seltsam schmecken. „Du bist wirklich eine Närrin, Serina."

Sie schwang die Beine über die Bettkante und stand langsam auf, als hätte sie alle Zeit der Welt.

„Hast du wirklich gedacht, ich hätte dich jemals als meine Schwester betrachtet? Sieh dich an. Glaubst du wirklich, dass jemand wie Derek dich lieben könnte?"

Jedes Wort landete einzeln. Als würde sie sie absichtlich auseinanderdehnen. Mir Zeit geben, jedes einzelne zu spüren, wie es eindrang.

„Er war nie bei dir. Er war beim Titel. Dem Park. Den Gütern. Allem, was dein Vater dir überschrieben hat und das mir hätte gehören sollen."

Derek bewegte sich daraufhin und griff nach ihrem Arm.

„Simaira, genug."

Sie schüttelte ihn ab. Sie genoss es.

„Ach, beruhig dich doch, Derek. Sie muss das hören. Wir haben doch bereits bekommen, was wir wollten, oder?"

Sie sah mich dann an. Direkt. Gelassen. Als würde sie eine Geschäftsmitteilung überbringen.

„Der Park steht jetzt auf meinen Namen. Alle Liegenschaften. Du hast sie vor drei Wochen übertragen. Du hast sogar deinen eigenen Stempel verwendet. Prüf die Dokumente, wenn du mir nicht glaubst."

Der Raum neigte sich.

Nein. Nein. Nein, nein, nein.

Ich wandte mich Derek zu. Ich brauchte ihn, um etwas zu sagen. Ich brauchte ihn, um etwas zu tun, das beweisen würde, dass die letzten sechzig Sekunden nicht geschehen waren. Dass es eine Version davon gab, die nicht so war, wie es aussah. Dass sechs Monate meines Lebens keine Transaktion gewesen waren, deren Zahlung jemand anderes kassierte.

„Derek. Sag mir, dass es nicht wahr ist. Sag mir, dass sie lügt. Du liebst mich. Das hast du mir gesagt. Wir haben alles zusammen geplant. Du kannst das nicht tun."

Er sah mich an.

Er sah mich lange an.

Und dann schloss sich das letzte in seinem Gesicht, das auch nur entfernt wie der Mann ausgesehen hatte, den ich zu kennen glaubte. Wie eine Tür, die von innen abgeschlossen wird.

Er lächelte.

Klein. Langsam. Das Lächeln eines Mannes, der gerade ein Projekt abgeschlossen hat und mit dem Ergebnis zufrieden ist.

„Meine liebe Serina."

Er sagte meinen Namen, als wäre er etwas, das er schon lange erduldet hatte.

„Was für eine naive Närrin du bist. Hast du wirklich geglaubt, ich liebte dich? Dass ich dich lieben könnte? Ich kann den Gedanken, dir nahe zu sein, nicht einmal ertragen. Ich konnte es nie."

Er griff an mir vorbei und hob die Geschenkschachtel vom Boden auf. Drehte sie einmal in seinen Händen. Stellte sie auf den Tisch, ohne sie zu öffnen.

„Wir haben dich benutzt. Wir beide. Und jetzt hast du nichts mehr zu geben. Also war es das."

Er ging zurück zum Bett. Setzte sich neben meine Schwester. Sie lehnte sich sofort an ihn, und er ließ es zu, und keiner von beiden sah mich wieder an.

Als wäre ich bereits gegangen. Als hätte ich aufgehört zu existieren, auf eine Weise, die ihre Aufmerksamkeit erforderte.

Ich erinnere mich nicht daran, die Schachtel aufgehoben zu haben. Ich erinnere mich nicht daran, das Zimmer verlassen zu haben. Ich erinnere mich an den Korridorboden unter meinen Füßen und an den Klang der Blutmondzeremonie, der noch immer aus der großen Halle heraufstieg. Dieser wunderschöne, heilige Gesang, den ich mein ganzes Leben lang geliebt hatte. Und ich erinnere mich, dass ich dachte, ich würde ihn nie wieder hören können, ohne dass dieser Moment darin lebte.

Ich ging bis ans Ende des Korridors. Ich bog um die Ecke. Ich setzte mich auf den kalten Steinboden mit dem Rücken gegen die Wand und die Geschenkschachtel im Schoß und starrte auf einen Riss im Stein mir gegenüber.

Ich weinte nicht.

Noch nicht.

Weil ein Teil meines Gehirns noch funktionierte, noch Fakten in einer ruhigen, flachen Stimme produzierte: Der Park ist weg. Die Liegenschaften sind weg. Deine Unterschrift. Dein Stempel. Vor drei Wochen. Während er dich noch morgens zum Abschied küsste. Während du noch sein Geschenk ausgesucht hast.

Sechs Worte, graviert auf der Rückseite einer Uhr, die niemand jemals lesen würde.

Ich saß dort und atmete und spürte, wie alles, was ich in den letzten acht Monaten aufgebaut hatte, in vollkommener Stille um mich herum zusammenbrach.

Und dann hörte ich Stiefel auf dem Korridorboden. Ich sah auf. Zwei von Dereks Vollstreckern standen am Ende des Flurs. Sie hatten die professionelle Ausdruckslosigkeit von Männern, denen eine Aufgabe zugeteilt worden war und die abwarteten, ob ich es ihnen leicht oder schwer machen würde.

Ich stand auf. Ich nahm die Schachtel. Ich dachte: Nicht hier. Nicht vor ihnen. Nicht heute Nacht.

Ich ging in Richtung des Südtors. Ich würde gehen. Ich würde in der Dunkelheit verschwinden, bevor er jemals die Genugtuung haben würde, mich zusammenbrechen zu sehen.

Ich wusste noch nicht, dass bereits jemand draußen vor den Mauern auf mich wartete.

Ich wusste noch nicht, dass die schlimmste Nacht meines Lebens auch die erste Seite von etwas ganz anderem war.

— Ende von Kapitel Eins —