Chapitre 4

Chapitre 4

Ludovica

Il fait un pas vers moi et s'accroupit. Ce mouvement inattendu cette proximité soudaine  me désarçonne. Il n'est plus la statue menaçante qui me dominait de toute sa hauteur ; il est là, à ma hauteur, son visage à quelques centimètres du mien. Le parfum de son after-shave m'enveloppe, et je peux distinguer les nuances de son iris, ces filaments d'onyx qui strient le noir, cette pupille légèrement dilatée. Son souffle effleure ma joue, tiède, régulier. Je retiens le mien.

Sa main droite se lève. Lentement. Délibérément. Ses doigts trouvent mon menton, l'enserrent  pas une caresse, non, une pince, une parenthèse de chair qui m'oblige à rester immobile. Sa peau est chaude, presque brûlante contre la mienne glacée par le marbre. Je pourrais me débattre. Je pourrais arracher mon visage à sa prise. Mais je ne le fais pas  sa poigne est de fer, et ma résistance lui offrirait un spectacle.

Il incline ma tête en arrière, délicatement, comme on manipule une porcelaine précieuse qu'on s'apprête à briser. Mes yeux ne peuvent plus fuir les siens. La lumière du lustre m'éblouit à travers ses cils.

— Cinq ans, Ludovica, souffle-t-il. Cinq ans que j'attends de voir cette lueur dans tes yeux. Cette lueur de peur. Tu te souviens, n'est-ce pas ? Tes yeux, ce soir-là, brillaient d'autre chose. Amusement ? Triomphe ? Mépris, je crois. Un joli cocktail, vraiment.

Ses doigts resserrent leur étreinte sur mon menton. Une pression à peine plus forte, juste assez pour faire naître un élancement sourd dans ma mâchoire.

— Aujourd'hui, il y a de la peur. Je la vois. Je la sens. Elle pulse derrière ta pupille comme un oiseau affolé.

Il a raison. Dieu comme il a raison. La peur est là, elle a toujours été là, depuis que les hommes silencieux ont frappé à la porte de l'appartement minable que je partageais avec mon père, depuis que j'ai compris que ce n'était pas une arrestation mais une livraison. La peur est une bête chaude et vivante qui s'est lovée dans ma poitrine et qui grandit à chaque minute. Mais il y a autre chose aussi, une braise sous la cendre, une étincelle de défi qui refuse de s'éteindre.

Je soutiens son regard. C'est tout ce que je peux faire. C'est la seule arme qui me reste : refuser de baisser les yeux.

Il lit ce refus dans mes pupilles, et quelque chose vacille dans les siennes. Infime. Une ride au coin de l'œil, un battement de cil plus rapide. Puis son sourire s'élargit, et c'est un sourire sans joie, un sourire de loup, un sourire d'hiver.

— Elle disparaîtra, dit-il. La désobéissance ? Le défi ? Cette étincelle stupide ? Elle disparaîtra. Je la broierai, Ludovica. Je la réduirai en poussière. Patiemment. Méthodiquement. Jusqu'à ce qu'il ne reste de toi qu'une fille à genoux, une fille qui ne se souvient même plus de ce que c'était que de lever les yeux.

Sa voix n'a pas changé de registre. Elle est restée douce, presque tendre, et c'est cette douceur qui glace le sang dans mes veines. La rage est une chose chaotique, explosive, qu'on peut esquiver. Le sadisme froid, lui, est un glacier qui avance – inéluctable.

Il lâche mon menton. Ma tête retombe légèrement, et je aspire une goulée d'air comme si je remontais d'une noyade. Il se redresse, défroisse son pantalon d'un geste négligent, et recule. La distance se creuse à nouveau, et il redevient la statue lointaine qui m'écrase de sa hauteur.

— Relève-la, ordonne-t-il à ses sbires.

Des mains puissantes m'attrapent sous les aisselles, me soulèvent comme un pantin. Mes jambes me portent à peine ; des fourmis dansent sous ma peau, picotements douloureux de la circulation qui revient. Je vacille, mais je ne tombe pas. Drago me tourne déjà le dos. Il marche vers un guéridon de marqueterie où un dossier l'attend.

— Tu n'es pas une invitée, Ludovica. Tu n'es pas une employée. Tu n'es même pas une prisonnière.

Il attrape le dossier, l'ouvre, en tire une liasse de feuilles agrafées. Du papier, frappé d'un en-tête, couvert de paragraphes serrés. Il le feuillette avec une lenteur théâtrale, puis le brandit entre deux doigts, comme un trophée.

— Tu es un actif. Un bien. Une propriété. Cédée en remboursement d'une dette. Voilà ce que tu es.

Mon sang se fige. Les mots sont des coups de marteau sur une enclume.