Kapitel 27 - Die Jagd

„Neun sichere Häuser“, sagte Tilo. „Vier Stunden. "Los."

Die große Halle war zu einem Kriegsraum geworden.

Der lange Eichentisch, an dem fünfzehn Älteste über ein Kind gerichtet hatten, lag begraben unter Karten. Telefone klingelten auf allen Seiten. Männer und Frauen in dunkler Kleidung standen drei Reihen tief an den Bildschirmen. Ein kalter Morgen lag grau auf den hohen Fenstern. Niemand hatte geschlafen. Niemand hatte gegessen. Eine schwere Stille der Entschlossenheit lag wie ein angehaltener Atem auf dem Raum, und darunter lief das tiefe Grollen von hundert Wölfen.

Lova saß auf einem harten Stuhl am Kamin, das linke Handgelenk in einer Schiene, eine Tasse Tee in der Hand, die sie nicht trinken konnte.

Niemand hatte sie gebeten, dort zu sitzen. Niemand hatte sie gebeten, zu gehen. Jano hatte sie einmal angesehen, als sie in einem geliehenen Pullover heruntergekommen war, das Gesicht gewaschen, den Kiefer fest, und nichts gesagt. Er war nur beiseite getreten und hatte sie vorbei lassen.

Sie lernte, was dieses Haus war.

Richter, Honig & Güter standen auf dem Messingschild am Tor. Ein langweiliger, achtbarer Name für eine langweilige, achtbare Firma mit Lastwagen und Lagerhallen und Büchern. Aber an der Wand dieser Halle, unter einer dünnen Glasscheibe, hing eine Karte von Deutschland mit tausend Nadeln darin, blau und rot und weiß. Einige waren mit Silberdraht umwickelt.

„Sichere Häuser“, hatte Jano gesagt, als sie fragte. „Menschen und Orte. Wölfe, die vor dem Tempel geflohen sind. Menschen, die etwas gesehen haben, das sie nicht hätten sehen sollen. Jäger, die ihre Meinung geändert haben. Vierzehn Jahre. "Jeder von ihnen versteckt sich von jemandem, der uns etwas schuldet.“

„Dein Verbrecher Netz."

„Ja.“

„Ich dachte, es wäre dunkler.“

„Das ist es.“ Er lächelte nicht. „Niemand fragt je, wovor sich die Leute verstecken, die wir verstecken.“

Jetzt stand er am Kopfende des Tisches, ein Telefon an jedem Ohr. Er sah nicht müde aus. Er sah nirgends hin. Er sprach in kurzen, knappen Sätzen, in leisem, flachem Deutsch, und alle paar Sekunden sagte ein Mann aus der Menge Ja, Alpha und verschwand.

Sie dachte: Ich habe noch nie jemanden gesehen, der so verängstigt und so ruhig zugleich war. Und sie fühlte das Kalte in seiner Brust durch das Band wie einen Stein, der in dunklem Wasser sinkt, und verstand, dass es dasselbe war, das sie selbst trug.

. . .

Die Informanten kamen im Lauf des Nachmittags.

Eine dünne Frau mit Hamburger Akzent, die einen Stand auf dem Fischmarkt betrieb und in Zigaretten bezahlt werden wollte. Ein alter Mann im Priesterkragen, der in der Tür stand, den Hut zwischen den Händen drehte und Tilo ein Wort zuflüsterte, das den großen Mann grau werden ließ. Ein neunzehnjähriger Junge mit Rucksack, der Läufer eines Priesters im Tempel gewesen war und in der Nacht geflohen war. Er sah niemanden an. Er hielt die Augen auf den Teppich gerichtet.

„Sie haben sie um vier hineingebracht“, sagte er. „Ein geschlossener Lieferwagen. Zwei weiße Fahrzeuge, ein schwarzes. Durch das Osttor, wo die Küchen sind. Ich habe es aus der Wäscherei gesehen.“

„War sie verletzt?“, fragte Jano.

Der Junge zögerte.

„War sie verletzt?“

„Nein, Alpha. Sie schlief. Mutter Alwine hat sie an der Tür empfangen. Sie hat sie selbst hineingetragen.“ Der Junge schluckte. „Sie hat geweint. Ich habe es gesehen. Sie sagte: "Da, da, mein Liebling." "Du bist zu Hause.“

Lovas Nägel gruben sich in ihre Handfläche.

„Wo?“

„Das Osttor des Tempels, auf der Heide hinter Lüneburg.“ Der Junge hob den Kopf. Sein Gesicht war geisterweiß. „Sie wollen es heute Nacht tun.“

„Was tun?“

„Das Blut.“

Niemand atmete.

„Ich weiß nicht, was es ist“, sagte der Junge heiser. „Niemand weiß es, außer den Priestern der inneren Halle. Aber seit sechs Tagen bereiten sie es vor. Sie haben die Halle geräumt. Sie haben jeden Priester aus jeder äußeren Zelle gerufen. Zweihundert Alpha, in Weiß. Sie sollen im Kreis stehen. Und bei Mondaufgang …“ Seine Stimme versagte. „Ich habe Mutter Alwine es sagen hören. "Bei Mondaufgang wird die Göttin endlich gefüllt.“

„Gefüllt“, sagte Tilo leise.

„Das hat sie gesagt.“

Lova stand auf.

Sie hatte es nicht vorgehabt. Ihr Stuhl scharrte auf dem Stein. Jedes Gesicht in der Halle wandte sich um. Sie stand in ihrem geliehenen Pullover, den geschienten Arm an die Brust gedrückt, ihr Herz schlug hart und langsam.

„Wie lange bis Mondaufgang?“

„Neun Stunden“, sagte Tilo.

„Dann gehen wir jetzt.“

„Lova …“

„Wir gehen jetzt.“ Sie zitterte. „Sag mir nicht, es ist eine Falle. Sag mir nicht, dass es sind zweihundert Priester. Ich weiß. Es ist mir egal. "Wir gehen heute Nacht hinein, und wir sind da, bevor sie schneidet.“

„Wir gehen“, sagte Jano.

Sie drehte sich um.

Er sah sie über den Tisch hinweg an. Sein Gesicht war knochenweiß, seine Augen riesig. Aber er nickte, langsam, stetig, so wie man jemandem am Rand einer Klippe zunickt.

„Wir gehen. Aber wir machen es richtig. Sonst verlieren wir sie. Verstehst du? Wir verlieren sie, und wir bekommen keine zweite Chance. Lass mich das tun. "Lass mich die eine Sache tun, in der ich gut bin.“

Sie starrte ihn an. Ein langer Moment verging.

Dann setzte sie sich.

. . .

Die Biene kam um vier.

Sie war allein in einer Ecke der Halle, den Kopf gegen den kalten Stein des Fensters gelehnt. Der Raum hatte sich gelichtet. Der lange Tisch war ein Durcheinander aus Karten, und Tilos Stimme grollte in einem Nebenraum. Irgendwo schlug eine Uhr. Sie war beinahe in den seltsamen, grauen Halbschlaf gesunken, der der Furcht folgt.

Etwas berührte ihr Handgelenk.

Auf der Schiene, auf dem weißen Verband, saß eine Biene. Eine kleine, mit einem blass schiefen Flügel. Der geflickte. Der linke Flügel, den sie einmal mit einem Haar Bienenwachs repariert hatte, schleifte über den Stoff.

In den Kiefern trug sie, nachschleifen, einen Faden.

Weich und dünn und blassblau. Ein kleines Band, an einem Ende ausgefranst, mit einem winzigen Knoten darin. Das Band aus Nelas Zopf. Jano hatte es ungeschickt gebunden, an dem Abend, als er die Geschichte vom Dachs erzählte.

„Oh“, sagte Lova.

Die Biene kroch über den Verband und legte den Faden so sanft wie eine Gabe auf ihre Handfläche. Dann hob sie ab, stieg in einem wackeligen Kreis auf, flog zum großen Tisch und landete auf der großen Karte von Norddeutschland, die über der Eiche ausgebreitet lag.

Sie lief.

Südlich von Hamburg, über den langen gelben Fleck einer Heide. An einer Stadt namens Lüneburg vorbei. Ein Stück weiter östlich. Dort hielt sie an und saß sehr still auf einem Punkt schwarzer Tinte, zu klein, um ihn zu lesen.

Eine zweite Biene kam aus den dunklen Dachbalken herunter. Eine dritte. Eine vierte.

Sie versammelten sich auf der Karte in einem stillen goldenen Ring.

„Tilo!“ Lovas Stimme brach. „Jano!“

. . .

Das Leck fanden sie um sechs.

Tilo kam danach im dämmrigen Korridor zu ihr. Sie hörte ihn nicht, bis er an ihrer Schulter stand, eine Mappe in der Hand und ein Gesicht wie altes Eisen.

„Frau Jorzik. "Ein Wort, bevor ich es ihm bringe.“

„Was ist es?“

„Ich möchte, dass Sie es zuerst hören.“ Seine Augen glitten zur Tür der Halle. „Ich will nicht, dass er es allein hört.“

Er zog ein einzelnes Blatt aus der Mappe und legte es ihr in die Hand.

Eine Liste. Fünf getippte Namen, und neben jedem eine Spalte mit Uhrzeiten.

„Letzte Nacht hat der Tempel die Nordmauer um zehn vor zwei angegriffen“, sagte Tilo sehr leise. „Nicht zufällig. Sie trafen genau die Stelle, an der die Wache wechselt. Drei Minuten lang sind die alten Wachen fort und die neuen noch nicht da. "Ein Loch von drei Minuten.“

„Wer weiß davon?“

„Der Plan wird nicht aufgeschrieben. Er wird jeden Monat in der Hand des Alphas geändert und an fünf Personen weitergegeben.“ Er hob einen dicken Finger und zählte. „Ich selbst. Der Alpha. Frau Brandt. Sabine Lorenz, die die Dienstpläne schreibt. Und Mats, der als Anwalt des Alphas jede Änderung an der Mauer gekennzeichnet."

Lova sah auf die fünf Namen. Ihr Atem fühlte sich dünn an.

„Meinen habe ich selbst obenan gesetzt“, sagte Tilo, ohne die Stimme zu ändern. „Ich gebe dem Alpha mein Telefon, meine Konten und mein Leben, wenn er es verlangt. Mir wäre lieber, ich wäre es. "Dann wäre es nur ein Mann.“ Eine Pause. „Aber ich glaube nicht, dass ich es bin.“

„Nein.“

„Ich habe ihn gebeten, es still zu halten. "Ich traue der Halle nicht.“ Seine Augen hielten ihre. „Jemand hat es dem Tempel gesagt, Frau Jorik. Das mit dem Schlüssel und dem Plan und dem Gärtnerhaus. Es war kein Fremder. "Es war jemand, der am Tisch des Alphas gegessen hat.“

Sie schloss die Augen.

Mats und seine Tasse Kaffee.

Sabine mit einem Telefon, das sie in ihrer Jacke versteckte.

Frau Brandt, die das Glas ihrer Mutter auf Befehl eines toten Mannes auf den Nachttisch gestellt hatte.

Und Gretas Name stand nicht auf der Liste. Greta war nie an diesem Tisch gewesen. Greta hatte nur eine Kerze gebracht.

Sie öffnete die Augen.

„Fünf Namen“, sagte Tilo leise. „Einer davon ist ein Verräter.“

Und Lova dachte, mit einem langsamen, kalten Ruck: Es sei denn, Greta ist die sechste.