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Beranda / Werwolf / DIE ALPHA, DIE SIE IM HAFEN VERSTECKT HAT / Kapitel 26 - Entführt

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Kapitel 26 - Entführt

Penulis: Nma Evergruin
last update Tanggal publikasi: 2026-11-07 01:13:14

Sie konnte sie nicht finden.

Lova kniete auf dem zersplitterten Boden des Gärtnerhofes, die Hände flach auf den Dielen, und griff nach innen, nach dem Faden. Sie hatte noch nie danach suchen müssen. Er war von der ersten Stunde an da gewesen, seit die Hebamme ihr ein nasses, rotes, wütendes Wesen auf die Brust gelegt und gesagt hatte: Ein Mädchen. Eine kleine, stetige Wärme im Zentrum von ihr, wie eine Kohle, die sie trug. Sie hatte mit ihr geschlafen. Sie hatte mit ihr gekocht. In vier Jahren war sie nie still gewesen.

Sie streckte nun die Hand aus, im Dunkel ihrer selbst, und da war nichts.

Es war, als griffe man in einen Schrank, in dem immer ein Licht gebrannt hatte. Wie eine Stufe, die nicht da war.

„Nela“, flüsterte sie.

Nichts.

„Nela.“

Ihre eigene Stimme kam von den Wänden zurück.

„Lova.“ Hände schlossen sich um ihre Schultern. Sie fühlte sie nicht. Sie sah auf das leere Bett, die zurückgeworfene Decke, das Kissen, auf dem noch der Abdruck eines kleinen runden Kopfes lag. „Lova. Sieh mich an.“

„Sie ist weg.“

„Lova.“

„Sie war hier.“ Sie hörte, wie ihre Stimme anstieg, und konnte es nicht aufhalten. „Sie lag in diesem Bett, Jano, sie schlief, sie wollte nicht aufwachen, ich habe es immer wieder versucht, und er hat die Hand auf sie gelegt, und sie ist einfach …“

„Ich weiß.“

„Er hat sie hinausgetragen. Ich habe es gesehen. Ich konnte nicht …“ Ihr Atem wurde zerrissen. „Ich konnte nicht aufstehen.“

„Ich weiß. Atme.“

„Ich kann sie nicht spüren.“

Seine Hände wurden fester.

„Ich kann sie nicht spüren. Alles ist schwarz, da ist nichts, es ist wie …“ Sie sog Luft ein und bekam sie nicht heraus. Ein furchtbarer Laut kam aus ihr, hoch und dünn, und sie erkannte ihn nicht. „Es ist, als wäre sie tot.“

„Sie ist nicht tot.“

„Woher weißt du das?“

„Weil ich es fühlen würde.“ Es war sehr leise und sehr fest. „Sie ist auch mein Blut. Wäre sie tot, wüsste ich es. Der Faden würde reißen. Ich läge neben dir auf dem Boden.“

Sie hob den Kopf.

Er kniete im Chaos der Küche, im zerrissenen Hemd, Blut an einer Seite des Gesichts. Seine Brust hob und senkte sich. Seine Hände auf ihren Schultern zitterten so heftig, dass sie es in den Zähnen spürte. Aber seine Stimme war ruhig, und seine Augen, weit und dunkel, hielten ihre ohne ein Flackern.

„Wo tut es weh?“, sagte er. „Nicht das Handgelenk. Zeig es mir.“

Sie presste die Faust gegen das Brustbein.

„Hier.“

„Ja.“

„Ich hole sie zurück.“

„Das kannst du nicht versprechen.“

„Ich verspreche es nicht.“ Er holte lange Luft. „Ich sage dir, was ich tun werde. Das ist etwas anderes.“

Sie starrte ihn an. Und sie sah, mit einem langsamen, kalten, staunenden Entsetzen, was in seinem Gesicht lag. Es war nicht der wilde, zerrissene Schmerz, den sie fühlte. Es lag dahinter. Etwas Glattes, Flaches, sehr Stilles.

Es machte ihr mehr Angst als die Wölfe.

„Jano.“

„Tilo.“

„Alpha.“

Tilo stand in der zerbrochenen Tür, mit nacktem Oberkörper und blutig, ein Gewehr über dem Rücken. Hinter ihm war der Garten voll von Lampen und rennenden Männern. Irgendwo weinte eine Frau.

„Elske?“, fragte Jano.

„Lebt. Brandt hat sie. Der Arzt kommt. Sie schläft es aus. Der Rauch war ein Betäubungsmittel. Eisenhut, Mohn und noch etwas, das ich nicht kenne.“ Tilos Stimme war flach. „Die Wachen sind tot. Beide. Mit Draht erledigt.“

„Wie viele Wölfe?“

„Zwölf am Gärtnerhaus. Dreißig an der Nordmauer. Wir haben neunzehn getötet.“ Eine Pause. „Zwei habe ich entkommen lassen. Sie führen uns nach Hause.“

„Gut.“

„Die Farben des Tempels?“

„Gezeichnet. Alle.“

„Dann ist es der Tempel.“ Jano stand auf. Er tat es langsam, wie ein viel älterer Mann. Lova sah ihm beim Aufrichten zu und fühlte, wie der Faden in ihrer Brust sich lang und mürrisch verdrehte, und darunter die kalte, schwere Gewissheit einer Entscheidung, die gefällt wurde.

Er drehte den Kopf.

„Weckt das Haus.“

Tilo blinzelte. „Alpha?“

„Alle. Jede Wache. Jeden Wolf des Falkenrudels im Umkreis eines Tages Fahrt. Die Ältesten, den Rat, die äußeren Rudel. Blast das Horn.“ Seine Stimme sank. Sie wurde nicht lauter. Sie wurde kleiner und härter, bis sie aus den Knochen des Hauses selbst zu kommen schien. „Ich will sie bei Morgengrauen in der Halle haben.“

„Und das Kind?“

„Ich bringe sie nach Hause.“

„Alpha, du hast keinen Beweis, wer …“

„Ich habe eine Kerze.“

Etwas bewegte sich in seinem Gesicht.

Lova sah es. Sie hatte auf den Boden geschaut, auf die zerbrochenen Tassen und die Pfütze aus dem Krug, in der ein halb verbrannter Klumpen blassen Wachses schwamm, das silberne Band noch daran geknotet. Sie sah Janos Blick ebenfalls darauf fallen.

„Das war ein Geschenk“, sagte sie. Ihre Stimme war nicht mehr als ein Faden. „Von einer Freundin.“

„Lova …“

„Sie hat sie auf einem Markt bekommen. Sie sagte, eine Frau hat sie ihr auf einem Markt geschenkt.“

„Lova.“

„Das würde sie nicht.“ Sie hörte sich wieder und wieder sagen, wie ein Kind. „Nicht Greta. Sie hat geweint. Sie hat Nela gehalten. Sie hat gesagt, sie liebt uns.“

„Ich weiß.“

„Das würde sie nicht.“

Er ging vor ihr in die Hocke. Er nahm ihre unverletzte Hand in beide seine. Sie waren kalt.

„Ich weiß nicht, was sie getan hat“, sagte er sanft. „Ich weiß nicht, was man ihr angetan hat. Ich finde es heraus, und ich sage dir die Wahrheit. Aber jemand hat diese Kerze in dein Haus getragen.“

Sie wandte das Gesicht ab.

Draußen kroch das erste Grau des Morgens über den See. Im Haupthaus begann ein Horn zu schallen, ein tiefer, langer, reißender Ton, der stieg und fiel und über den Garten und das Wasser und die gefrorenen Felder rollte. Und von allen Seiten, aus den Wäldern und Höfen und dunklen Straßen, begann ein dünnes, antwortendes Heulen aufzusteigen.

Jano stand auf. Er sah zum fernen Licht des Horns. Er sah sie nicht an.

„Von dieser Stunde an“, sagte er leise, „ist das Falkenrudel im Krieg mit dem Mondtempel.“

Tilo wurde weiß. „Alpha. Wenn du es erklärst, spaltet sich das Rudel. Die Hälfte geht zu Alwine. Das weißt du. Sie fürchten sie mehr als dich.“

„Dann sollen sie gehen.“

„Du verlierst den Rat.“

„Ich verliere alles, Tilo.“ Er hob die Stimme nicht. „Den Rat, das Haus, das Gut, jeden Cent, den mein Vater je in einen Tresor gelegt hat. Ich brenne das Rudel bis auf die Wurzeln nieder, mit meinen eigenen Händen. Ich gehe über jede Grenze im Norden, und ich reiße diesen Tempel Stein für Stein nieder.“

Er sah Lova an. Es war das erste Mal, dass er sie ansah, seit er aufgestanden war.

„Und dann trage ich meine Tochter nach Hause.“

Seine Augen brannten bernsteinfarben, fest und kalt und ohne ein Flackern von Zweifel.

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