Kapitel 28 - Der Mondtempel

„So“, sagte die liebe Dame. „Ist das nicht besser? "Hier tut dir keiner was.“

Nela machte die Augen nicht auf.

Sie lag auf etwas Weichem. Es roch nach Kerzen und sauberen Laken. Ihr Kopf fühlte sich voller Watte an. Ihr Mund schmeckte komisch, wie nach Pfennigen, und ihre Arme waren zu schwer zum Heben. Sie war sehr müde. Sie wollte nicht aufwachen.

Mama, dachte sie. Wo ist Mama?

Sie konnte sie nicht finden. Sie suchte sie innen, wo sie immer war, und da war nur eine große, leere Dunkelheit. Das machte ihr Angst. Es gefiel ihr nicht.

„Mach die Augen auf, Kleiner. "Ich weiß, dass du wach bist.“

Die Stimme war warm und weich, wie eine Decke. Nela kannte sie. Sie hatte sie in der großen Halle gehört, der mit dem Kronleuchter. Sie wollte die Augen nicht öffnen. Sie öffnete sie.

Es war ein weißes Zimmer.

Rund, mit einer hohen Decke und ohne Ecken. Die Wände waren aus hellem Stein und gingen in einer glatten Wölbung hinauf bis zu einer silbernen Kuppel. Es gab Hunderte von Kerzen, in Reihen auf dem Boden und in Regalen und in kleinen Eisenschalen, alle mit hohen, geraden Flammen. Dazwischen, auf dem Stein, waren runde silberne Muster wie Monde.

Und es gab ein Bett. Nela lag darauf. Es war groß, mit weißen Laken und Kissen.

Die Dame saß auf der Kante.

Sie war es, die in der großen Halle auf dem Boden gekniet hatte. Rundes, weiches Gesicht, freundliche, müde Augen, aufgestecktes Haar. Sie roch nach Kerzenrauch und verbranntem Zucker. An ihrem Mantel steckte eine Perlennadel.

Die Stinkefrau.

„Guten Morgen“, sagte Alwine Kessler. „Hast du gut geschlafen, mein Liebling? "Du warst so lange weg.“

Nela sah sie an.

„Wo ist meine Mama?“

„Sie kommt.“

„Wo ist mein Papa?“

„Sie kommen beide. "Sie sind bald hier.“ Die Dame lächelte. „Möchtest du ein Stück Kuchen?“

Nelas Bauch knurrte.

Sie wollte es nicht. Sie war böse auf ihren Bauch. Aber auf einem kleinen Tisch stand ein Teller, und auf dem Teller lag ein dickes goldenes Stück Kuchen mit einer Kirsche obendrauf. Es roch nach Honig.

„Ist das Honigkuchen?

„Ja.“

„Ich darf nichts von Fremden essen.“

„Ganz richtig“, sagte die Dame warm. „Was für ein vernünftiges kleines Mädchen. Aber ich bin doch keine Fremde, oder? Wir haben uns in der Halle getroffen. Und ich würde dir niemals wehtun.“ Sie nahm den Teller. „Schau. "Ich beiße zuerst ab.“

Sie tat es. Sie kaute langsam und nickte.

„Siehst du?“

Nela sah den Kuchen an. Sie sah die Hand der Dame an. Sie war klein und mollig, mit einem Ring. Aber die Haut auf ihrem Rücken war seltsam. Gräulich, und sehr dünn, und darunter liefen feine Linien wie Risse in einem Teller. Sie glitzerten ein wenig. Sie gingen bis hinauf unter den Ärmel.

„Was ist mit deiner Hand?“

Das Lächeln der Dame bewegte sich nicht. Aber sie zog die Hand schnell zurück und steckte sie unter die andere.

„Nichts, Schatz. Eine alte Verletzung. Von den Bienen.“

„Die haben dich gestochen.“

„Ja, das haben sie.“

„Sie mögen dich nicht.“

„Nein“, sagte die Dame sehr sanft. „Ich glaube nicht, dass sie das tun.“ Ihre Augen waren weit und freundlich und ganz leer. „Weißt du, warum, mein Kind?“

„Du riechst nach Kerzen.“

„Was noch?“

„Du tust nur so.“

Die liebe Dame lachte. Es war ein weiches, entzücktes Lachen, ein echtes, und für einen Moment mochte Nela es beinahe. „Oh, du kluges, kluges Ding. "Weißt du, in vierzig Jahren hat mir das noch nie jemand ins Gesicht gesagt?“

„Alle wissen es“, sagte Nela. „Sie haben nur Angst.“

Es wurde kurz und seltsam still.

Sie aß den Kuchen nicht.

Sie saß ganz still auf dem weißen Bett, die Knie angezogen. Ein großer Teil von ihr schlief noch. Aber sie fühlte etwas in ihrem Haar, ein winziges Kitzeln hinter dem Ohr. Sie hob sehr langsam eine Hand, als wollte sie sich kratzen.

Es war Gustav.

Sie hatte ihn selbst benannt, im Lieferwagen, als sie nur halb wach war. Eine kleine Biene, eine anhängliche, die im Gärtnerhaus in ihre Locken gekrochen und geblieben war. Er sagte nichts. Er drückte sich heiß und zitternd an ihre Kopfhaut und summte einen winzigen Faden Klang.

Sei still, sagte das Summen. Sei still. Warte.

Nela sagte der Dame nichts.

„Nun“, sagte die Dame. „Ich würde dich gern etwas fragen. "Darf ich?“

„Okay.“

„Hörst du manchmal eine Stimme?“

Nela antwortete nicht.

„Die Stimme einer Frau. Eine Tiefe. "Unter dem Boden.“ Die Hände der lieben Dame lagen gefaltet in ihrem Schoß. Sie beugte sich vor. Ihre Augen waren sehr hell. „Nicht in Worten. Eher wie ein Lied. Die Bienen sagen es dir, glaube ich. "Sie sagen dir, dass sie da ist.“

„Ich weiß nicht.“

„Doch.“ Sie streckte eine Hand aus und hielt eine Fingerbreite vor Nelas Haar inne. Die Risse auf ihrem Rücken glitzerten. „Du hast sie im Auto gehört. Du hast sie im alten Stock gehört. Sag es mir, mein Liebling. Ist sie nah? "Singt sie jetzt?“

Nela lauschte.

Sie wollte nicht. Aber die Dame hatte ihr den Gedanken in den Kopf gelegt wie eine Münze in einen Schlitz, und jetzt rollte er.

Da war etwas. Sehr schwach. Es kam durch die Beine des Bettes herauf, durch den Stein, durch den langen silbernen Boden. Es war langsam und traurig. Es war ein Summen, wie jemand summt, der sehr müde ist und lange, lange allein war.

Sie ist es, dachte Nela.

Die Frau unter der Erde.

Sie ist hier. Sie ist unter diesem Haus.

Und darunter, viel schwächer, wie jemand, der vom Grund eines Brunnens ruft:

Kleine. Kleine Biene. Hab keine Angst. Gib ihr nicht deinen Namen.

„Sie ist traurig“, sagte Nela.

Die liebe Dame holte scharf Luft.

„Ist sie?“ Es war fast ein Flüstern. „Wie traurig?“

„Sehr.“

„Warum?“

„Ich weiß nicht.“ Nela umschlang ihre Knie. „Ich glaube, sie ist einsam. "Ich glaube, jemand hat ihr etwas weggenommen.“

„Pst.“

„Und sie mag dich nicht.“

„Pst!“

Es war das erste Mal, dass die Dame einen lauten Ton von sich gab. Er hallte von der runden weißen Wand und kam dünn zurück. Sie stand schnell auf, mit einem Rascheln von Seide. Sie atmete schwer. Für eine Sekunde war ihr Gesicht falsch, ganz falsch, wie ein Teller auf dem Boden mit einem einzigen Riss. Dann wurde es wieder glatt.

„Du bist übermüdet“, sagte die liebe Dame in ihrer Deckenstimme. „Du weißt nicht, was du sagst. Es ist nur die Göttin, die durch dich spricht. Durch mich. Wir sind alle ihre Kinder.“

„Nein“, sagte Nela. „Ist sie nicht.“

„Kleine …“

„Ist sie nicht“, sagte Nela, und ihre Stimme wackelte. Sie wusste nicht, warum sie weinte. „Das ist nicht die Mondfrau. Sie redet nicht wie du. "Sie riecht nicht wie du.“

Die Tür ging auf.

Eine junge Frau stand darin.

Sie trug ein langes weißes Gewand. Dunkles Haar straff zurückgebunden, ein blasses, spitzes Gesicht. Sie hielt ein kleines silbernes Tablett mit einer dampfenden Tasse. Sie sah auf das Bett und das Kind und die Dame daneben und blieb stehen, das Tablett zitterte in ihren Händen.

„Mutter“, sagte sie. „Alles ist bereit.“

„Danke, Marit.“

„Ich habe … "Ich dachte, sie hat vielleicht Durst.“ Die Stimme der jungen Frau war sehr klein. „Es ist nur warme Milch. "Es ist nur …“

„Stell sie hin.“

Sie stellte sie hin. Ihre Hände zitterten. Als sie sich über das Bett beugte, das Gesicht von der Dame abgewandt, begegnete sie Nelas Augen. Sie waren dunkel und verängstigt und sehr jung.

Du hast auch Angst, dachte Nela.

Sie sagte es nicht. Sie sah nur hin. Und Marits Lippen öffneten sich, und ihre Finger bewegten sich auf dem Tablett, und etwas Kleines, Hartes glitt aus ihrem Ärmel in die Falten der Decke.

Ein Bonbon. In Silberpapier gewickelt.

Niemand sah es. Marit richtete sich auf, die Augen auf dem Boden.

„Es ist Zeit“, sagte Alwine.

Ihre Stimme hatte sich verändert. Sie war wieder ruhig, weich und freundlich, aber nun lag etwas Neues darin, eine langsame, schwere Süße, wie Honig, der in der Sonne stand. Sie erhob sich. Sie streckte die Hand aus. Darin war, ganz plötzlich, ein Messer.

Klein und dünn und silbern, mit einem Griff in Form eines Halbmonds. Es fing das Licht der Kerzen.

„Nun, mein Liebling“, sagte sie. „Streck deinen Finger aus. Nur einen. "Es ist nur ein winziger Stich.“

Nela sah es an.

Sie streckte den Finger nicht aus.

Sie legte beide Hände hinter den Rücken, und ein warmer, summender Atem ging durch den ganzen Raum, als hätten sich irgendwo im Dunkeln hundert winzige Flügel geöffnet.