Kapitel 44 – Dieters Angebot

„Macht das Tor auf, Richter! "Ich habe hier einen Mann, der mir auf die Stiefel blutet!“

Das Gebrüll kam am nächsten Morgen um elf vom fernen Ende der Auffahrt über den Rasen, und im Ostgarten drehte sich jeder Kopf. Lova kniete in einem Beet mit Winter Stiefmütterchen, neben sich Nela und eine Kelle. Sie hatte versucht, ihr etwas über Blumenzwiebeln beizubringen. Sie war ziemlich sicher, dass es misslang.

„Mama“, sagte Nela. „Das ist der Riese.“

„Das ist er.“

„Er hat Speck mitgebracht.“

„Ich glaube nicht, dass es Speck ist, Liebling.“

Es war eine Trage aus zwei Zaunlatten und einem Mantel, getragen von vier Wölfen in Menschengestalt. Darauf lag ein junger Mann, nicht älter als zwanzig, mit blondem Stoppelbart und einem Gesicht in der Farbe von Kerzenwachs. Sein Hemd war aufgeschnitten. Eine handgroße Wunde zog sich über seine Rippen, die Ränder schwarz, die Haut ringsum blass und glänzend und tot.

Silber.

Hinter der Trage kam Dieter Kraus, den rotgoldenen Bart voller Blätter, die Lederjacke am Ärmel zerrissen. Er blieb nicht stehen, um jemanden zu begrüßen. Er ging geradewegs die Stufen zur Haupttür hinauf, und als Tilo herauskam, sagte er knapp: „Holt Euren Arzt.“

Vier Mann brauchte es, den Jungen festzuhalten.

Dr. Hasse arbeitete schnell, der graue Bart gesträubt, die Brille ins Haar geschoben. Er reinigte die Wunde und fluchte sie an. Ein Gegenmittel gegen Silber im Blut hatte er nicht. Er hatte eine Pinzette, eine Flasche Essig und eine Menge grimmiger Erfahrung. Der Junge, der Pelle hieß, schrie einmal, dann biss er in ein zusammengerolltes Handtuch und schrie nicht wieder.

Lova stand in der Tür des kleinen Krankenzimmers, das Herz in der Kehle.

Sie hatte es nicht gewollt. Sie hatte Nela zu Elske zurückbringen wollen. Aber der Junge hatte sie durch den Nebel des Schmerzes angesehen, und seine fieberhellen Augen hatten gesagt: Bitte, und die Wärme in ihrer Brust hatte sich geregt wie ein Schläfer, der sich umdreht.

Sie drückte die gute Hand an ihre Rippen.

„Nicht“, sagte eine Stimme an ihrer Schulter.

Elske war lautlos herangekommen, wie immer, mit ihrem Stock und ihrem Umhang aus Bienen. Ihre kleinen blauen Augen waren streng.

„Ich kann ihm helfen.“

„Kannst du. Und es wird dich kosten.“ Elske beobachtete Hasses Hände. „Du hast seit dem Tempel keine sechs Stunden am Stück geschlafen. Sieh deine Finger an.“

Lova sah hin. Sie zitterten, ein feines, zartes Beben wie Blätter in einem leisen Wind. Sie hatte es nicht bemerkt.

„Noch einen Tag“, sagte Elske. „Ruh dich aus. Ich sage dir, wann.“ Ihre Stimme war rau und sehr zärtlich. „In diesem Raum stirbt niemand. Hasse ist ein sturer alter Bock.“

Niemand starb.

. . .

„Vor zwei Nächten“, sagte Dieter, „hatte ich einen Besucher.“

Sie saßen in der langen Bibliothek, das Feuer brannte, die Vorhänge waren gegen den grauen Tag zugezogen. Er hatte sich das Gesicht gewaschen und das Hemd gewechselt. Er saß in einem Sessel, der zu klein für ihn war, die Stiefel gegen das Kamingitter gestreckt, ein Glas von Janos bestem Whisky in der Faust. Er sah nicht auf das Glas. Er sah in die Flammen.

Jano saß ihm gegenüber. Lova hatte den Fensterplatz genommen, Nela schlafend an ihre Seite gelehnt. Sie hatte darum gebeten, dabei zu sein. Sie hatte es schlicht gesagt, und Jano hatte gesagt: Natürlich, und selbst den Stuhl für sie herangerückt. Dieter hatte es gesehen. Er hatte nichts gesagt, aber seine Augenbrauen waren einen Fingerbreit hochgegangen.

„Ein kleiner, gepflegter Mann“, sagte Dieter. „Anthrazitmantel. Silbernadel am Revers. Name Weiss.“

Lova erstarrte.

„Er kam in meine Halle mit einem Kuchen in einer Schachtel mit Schleife. Ich würde gern sagen, ich habe ihn rausgeworfen. Habe ich nicht. Ich habe ihm Kaffee gegeben, weil ich sehen wollte, wie weit sie geht.“

„Wie weit ging sie?“

„Ganz.“ Der Mund des großen Mannes verzog sich. „Er sagte, der Tempel bedaure die Unruhen im Norden. Er sagte, das Falkenrudel sei in schweren Irrtum gefallen. Er sagte, ein Alpha, der ein Kind dem Segen der Göttin entreißt, habe das Recht zu führen verwirkt.“ Seine Augen blitzten zu Jano. „Ich zitiere. Er sagte, ich sei der einzige Alpha der Gegend mit der Weisheit, das zu sehen.“

„Und?“

„Er bot mir Euer Land an.“

Das Feuer knackte. Jano rührte sich nicht.

„Alles von der Elmsfelder Straße bis zum Meer. Das Gut. Die Lagerhäuser. Die Wälder. Euren Honig, Eure Lastwagen, Euren Namen auf dem Schild. An die Nordwölfe übergeben, wenn alles vorbei ist.“ Dieters gelbe Augen wichen nicht. „Alles, was ich tun musste, war nichts. Meine Wölfe zu Hause halten. Wegsehen, wenn der Tempel das Kind holt.“

„Und Ihr habt das Gespräch geführt.“

„Drei Stunden lang.“

„Warum?“

„Weil ich diese Ländereien seit sechs Jahren will.“ Er sagte es schlicht. „Ich sitze an dieser Grenze und sehe sie jeden Abend an. Ich bin ein Wolf, Richter. Ich tue nicht so, als wäre ich keiner.“

„Warum seid Ihr dann hier?“

Dieter drehte das Glas in seiner großen, vernarbten Hand. Es fing das Feuerlicht.

„Sag es ihm“, sagte Lova leise.

Er sah sie an.

„Ich würde es gern wissen“, sagte sie. „Ich glaube, er auch.“

Einen Moment lang schien er lachen zu wollen. Dann veränderte sich etwas in seinem Gesicht, und er stellte das Glas auf den Kaminsims.

„Am Ende“, sagte er, „nahm Weiss meine Hand.“

Niemand sprach.

„Nur ein Händedruck. Ein höflicher. Er hatte sehr weiche Hände. Und er sagte: Die Mutter sendet ihren Segen, und während er es sagte, sah ich auf seine Manschette.“ Dieters Kiefer mahlte. „An der Innenseite seines Handgelenks lief eine feine Linie hinauf. Silber. Sie war durch die Haut gekommen wie eine Ader. Sie hatte Risse.“

Lovas Atem stockte.

„Ich habe es bei ihr gesehen“, sagte sie. „Bei Alwine. Im Gesicht. Im Tempel.“

„Ich habe es im Video gesehen.“

„Welches Video?“

„Später.“ Er schüttelte den Kopf. „Hört zu. Ich bin kein kluger Mann. Mit Worten bin ich nicht gut. Aber ich habe eine Nase, und was ich in diesem Raum roch, war Falschheit. Dasselbe wie bei dem Jungwolf, den ich vor zwei Wintern im Buchenwald zu Hause fand. Den sie für einen Segen mitgenommen hatten. Er hatte einen schwachen Ring um die Augen. Er kam ganz zu uns zurück. Er ging und aß und atmete. Und er hat nie wieder ein Wort zu jemandem gesagt. Er sitzt auf der Stufe und sieht in den Himmel.“ Seine großen Hände waren Fäuste. „Der Sohn meiner Schwester. Er ist jetzt neun. Er hat immer noch nicht gesprochen.“

Lova hatte aufgehört zu atmen.

„Ich habe mir gesagt, es sei ein Unfall. Dann hat Weiss mir die Hand geschüttelt, und ich dachte: Nein. Das ist es, was darunter liegt. Der Segen der Mutter ist eine sehr hübsche Sache. Aber etwas frisst die Leute, die ihn austeilen.“ Seine gelben, ruhigen Augen hefteten sich auf Jano. „Ich lasse mich nicht von etwas kaufen, das seine eigenen Leute frisst. Es ist mir egal, ob der Preis ein Königreich ist.“

„Also seid Ihr gekommen.“

„Also bin ich gekommen.“

„Warum habt Ihr das nicht am Tor gesagt?“

„Weil ich nicht dumm bin.“ Dieters Lächeln war schief. „Ihr hättet es für eine Falle gehalten.“

„Ich halte es für eine Falle“, sagte Jano.

Dieter lachte. Es war ein großes, dröhnendes Bellen, das Nela im Schlaf regte. „Da. Ich mag ihn schon besser.“

„Ich scherze nicht.“

„Ich weiß, dass Ihr es nicht tut.“ Der große Mann lehnte sich zurück. „Ich würde dasselbe denken. Ein Wolf bietet nach sechs Jahren Grenzstreit ein Bündnis an und sagt, es sei aus reiner Herzensgüte. Wäre ich Ihr, hätte ich mich in Ketten auf den Rasen gelegt.“ Er zuckte die Achseln. „Ich bitte Euch nicht, mir zu trauen. Ich bitte Euch, mich zu sehen. Das ist ein Unterschied.“

Jano sagte nichts.

Lova fühlte ihn durch den Faden. Sie fühlte die kalte alte Wachsamkeit, eine Mauer, drei Fuß dick, gebaut über zweiunddreißig Jahre. Es war die Mauer, die sein Vater ihm gebaut hatte. Sie fühlte, wie er sich dagegen lehnte. Sie fühlte, wie er aufhörte.

Frag ihn, dachte sie. Nicht auf die alte Art. Frag ihn.

Sie sagte es nicht laut. Einen Augenblick später stand er auf.

Er ging zum Kartentisch in der Ecke, einem alten Nussbaumding mit einer Lederplatte, vernarbt von hundert Jahren Ellbogen. Unter einem Messinggewicht lag ein Blatt Papier, das nördliche Land in blauer und roter Tinte von Hand gezeichnet. Er nahm einen Stift.

„Dieter. Kommt her.“

Der große Mann kam herüber, die Stirn gerunzelt. Jano hielt den Stift über eine feine rote Linie, die von Nord nach Süd durch einen grünen Fleck lief. Sie war mit Elmsfeld beschriftet.

„Das ist Eure Grenze“, sagte er. „Die, über die Ihr Briefe schreibt.“

„Erinnert mich nicht.“

„Mats hat sie drei Jahre lang beantwortet.“

„Ist mir aufgefallen.“

„Mein Vater wollte keinen Zoll hergeben.“ Er holte Luft. „Ich gebe Euch den Streifen. Vom Fluss bis zur alten Mühle. Alles. Schriftlich. Jetzt.“

Dieters Mund öffnete sich.

„Es ist keine Bestechung“, sagte Jano, ohne aufzusehen. „Ich bitte Euch nicht, Ja zu sagen. Ich sage Euch, was ich für gerecht halte. Es war immer Euer. Der Name Eures Großvaters steht auf der ersten Urkunde. Mein Vater hat es aus Stolz zurückgehalten.“ Der Stift kratzte über das Papier, einmal, zweimal. Eine neue Linie in fester schwarzer Tinte. „Es tut mir leid, dass es so lange gedauert hat.“

„Euer Vater würde lieber seinen Hut essen.“

„Mein Vater ist nicht in diesem Raum.“

Es entstand eine lange Stille.

„Da ist noch etwas“, sagte Jano und legte den Stift hin. „Ich werde etwas sagen, das ich in meinem Leben noch niemandem gesagt habe. Ich möchte, dass Ihr freundlich zu mir seid dabei.“

„Götter“, sagte Dieter leise. „Er hat gelernt, Bitte zu sagen.“

„Bitte“, sagte Jano, und seine Stimme brach. „Helft mir. Ich habe nicht genug Wölfe. Ich habe von nichts genug. Ich habe eine Tochter, die der ganze Norden jagt, und eine Frau, für die ich die Welt niederbrennen würde, und ich kann die Mauer nicht allein halten. Ich bitte Euch.“

Der große Alpha starrte ihn sehr lange an.

Dann, ohne ein Wort, hielt er ihm die Hand hin.

Sie war riesig und vernarbt und zitterte ganz leicht. Jano nahm sie. Sie standen mit verschränkten Händen über der Karte, über der Linie der Elmsfelder Straße, zwei große dunkle Männer in einem stillen Raum, und Lova dachte mit einem plötzlichen, heftigen Stich: So fängt es an.

„Ich habe bis zum Morgengrauen zweihundert hier“, sagte Dieter rau. „Nicht wegen des Landes.“

„Ich weiß.“

„Wegen ihr.“ Seine Augen gingen zum Fenstersitz, zu dem schlafenden Kind. „Und weil es jemand tun sollte.“

. . .

Es waren die Telefone, die den Moment zerbrachen.

Sie gingen alle auf einmal los. Lovas in ihrer Tasche. Tilos im Korridor. Dieters in seiner Jacke. Zehn, zwanzig, dreißig, ein schriller elektronischer Chor aus jeder Ecke des Hauses, der anstieg, bis sie dachte, die Fenster müssten zittern.

Jano fluchte. Er hatte seines im Handumdrehen in der Hand. Er starrte auf den Bildschirm, und sein Gesicht verlor alle Farbe.

„Es ist überall“, sagte Dieter. Seine Stimme war flach. Er hielt ein schweres schwarzes Gerät vor sich wie ein Messer. „Auf jedem Wolfstelefon von Kiel bis Hannover. Vor zwanzig Minuten, heißt es. Jemand hat es an eine Menge von uns geschickt.“

„Was ist es?“

Er drehte das Telefon um.

Ein kleines quadratisches Video lief, weich und golden. Eine Frau saß in einem schlichten weißen Raum, Kerzen hinter ihr, in einem hochgeschlossenen silbernen Gewand und weißen Handschuhen. Ihr Haar war ordentlich aufgesteckt. Ihr Gesicht war ruhig und gütig und ein wenig müde. Ihre Augen glänzten von unvergossenen Tränen.

Geliebte Kinder des Nordens, sagte Alwine Kessler.

Die Stimme war warm wie eine Decke. Sie füllte die Bibliothek. Nela seufzte und drehte sich im Schlaf um, und Lovas Hand schloss sich fester um ihre Schulter.

Ich komme in Trauer zu euch. Uns wurde ein Kind genommen. Ein kleines Mädchen von vier Jahren, mit Namen Nela, das voller Liebe in den Tempel gebracht wurde, um den Segen der Göttin zu empfangen. Es wurde mir in der Nacht aus den eigenen Armen gerissen, von einem Alpha, der den Verstand verloren hat.

Das Bild schnitt. Für eine Sekunde eine körnige Aufnahme: eine dunkle Halle, ein Blitz grauen Fells, ein riesiger Wolf, der durch eine Tür brach, ein kleines weißes Wesen in den Kiefern.

Lova gab einen Laut von sich.

So war es nicht, dachte sie. So war es nie.

Sie ist nicht gesund. Sie braucht ihre richtige Pflege. Ich bitte kein Rudel, die Waffen gegen ein anderes zu erheben. Ich bitte euch nur, in euren Herzen zu suchen. Und wenn einer von euch, irgendwo, sie finden sollte, bitte ich euch inständig, bringt sie heim. Das gütige Gesicht füllte den Bildschirm. Eine einzelne helle Träne glitt über die weiche Wange. Eine Belohnung von hunderttausend Euro wird demjenigen gezahlt, der sie mir lebend und unversehrt zurückbringt.

Möge die Göttin euch alle behüten.

Das Bild verblasste zu Weiß.

In der Bibliothek war es vollkommen still.

„Sie hat einen Preis auf sie gesetzt“, sagte Lova. Ihre Stimme war ein Faden. „Sie hat einen Preis auf meine Tochter gesetzt.“

„Hunderttausend.“ Dieters Stimme war grimmig. „An jeden Wolf im Norden. Jedes Rudel. Jeden Welpen mit einem Telefon. Jeden arbeitslosen Burschen mit einem Vetter, der Schulden hat.“ Er schloss den Bildschirm. „Seht Ihr es? Man muss nicht einmal böse sein. Man muss nur in Versuchung geraten.“

Jano stand ganz still. Seine Hände hatten sich geschlossen. Lova fühlte, wie der Faden in ihrer Brust heiß wurde, und heißer.

„Das wurde um halb elf eingestellt“, sagte Dieter. „Sie hatte eine sehr geschäftige Nacht, Eure Mutter. Sie ist beschäftigt, seit bevor Ihr mich angerufen habt.“

„Ihr sagtet, der Krieg habe begonnen.“

„Ich sagte, er läuft schon.“ Er begegnete Janos Blick. „Er begann, als sie lächelte.“

Und Lova, die auf den kleinen schlafenden Kopf unter ihrer Hand hinabsah, verstand, dass hunderttausend Euro soeben jeden Fremden in Deutschland zu einem Jäger gemacht hatten, und dass der Erste, der sie nahm, jemand sein könnte, dem sie bereits ihr Leben anvertraut hatte.