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XENIA

Das Erste, was ich bemerkte, als ich aufwachte, war das Jackett, das über mir lag.

Oh. Ich bin nicht tot.

Das war mein erster Gedanke, und ich setzte mich zu schnell auf, um herauszufinden, was der zweite sein würde. Der Raum kippte zur Seite.

„Langsam."

Eine Hand fing meine Schulter ab, bevor ich nach vorn wegsackte, und drückte mich sanft zurück gegen das Kopfteil.

„Du warst fast zwei Stunden weg. Du hast mir einen Höllenschrecken eingejagt. Ich konnte dich nicht ansprechen, und als die Schwestern dich auch nicht wach bekamen, bin ich beinahe durchgedreht. Sie haben nichts Gebrochenes gefunden und gesagt, Schlaf sei das, was du brauchst, also habe ich dich an einen ruhigen Ort gebracht."

Irwin.

Er saß in einem Sessel, der so dicht herangezogen war, dass er mich hätte auffangen können, falls ich wieder umkippte, die Ärmel bis zu den Ellbogen hochgeschoben, die Krawatte verschwunden, und er sah aus, als wäre er direkt von der Hochzeit in einen Kampf marschiert, den er in seinem Kopf immer noch ausfocht.

„Wo bin ich?"

„In einem Hotel. An einem Ort, an dem sie nicht auf die Idee kommen, nach dir zu suchen." Er las, was auch immer sich in meinem Gesicht zeigte. „Raymon weiß auch nichts von diesem Ort. Du bist sicher."

Sicher. Ich drehte das Wort hin und her und wartete darauf, dass es etwas bedeutete. Ich befand mich in einem Hotel, das ich nicht kannte, halb eingewickelt in das Jackett eines Mannes, mit dem ich in drei Jahren kaum ein Wort gewechselt hatte, eines Mannes, der den Nachnamen desselben Menschen trug, der mich gerade zerstört hatte.

„Wie lange sitzt du da schon?"

„Die ganze Zeit."

„Das ist ein bisschen unheimlich."

„Du hast in den letzten drei Stunden die Hölle durchgemacht. Ich wäre nirgendwo hingegangen."

Sein Blick wanderte aufmerksam über mich. „Wie geht's deinem Kopf? Auf einer Skala von eins bis zehn. Und lüg nicht, um mich zu beruhigen."

„Ich bin Krankenschwester. Ich weiß, wie ich mich selbst durchchecke."

„Na schön. Wie du willst."

Er lehnte sich mit verschränkten Armen zurück und beobachtete mich mit etwas, das Belustigung oder Sorge sein konnte, bei ihm schwer zu sagen. Mir fiel auf, wie wenig er Raymon ähnelte: dieselben Eltern, dasselbe bescheidene Haus, völlig anderes Ergebnis.

„Ich fühle mich benebelt", sagte ich, mehr zu mir selbst. „Als würde alles hinter Glas passieren."

„Dein Adrenalin fällt ab. Gib dir noch ein paar Minuten." Er beugte sich vor, die Ellbogen auf den Knien. „Alle haben angerufen. Ich habe es klingeln lassen."

„Du bist an mein Handy gegangen?"

„Ich habe es stumm geschaltet. Es hat genervt." Etwas huschte über sein Gesicht. „Ich dachte, nach dem, was passiert ist, hast du dir ein paar Stunden Schlaf verdient."

„Ich muss es sehen."

Er griff in sein Jackett, langsam und bedacht, und legte mein Handy und meine Clutch zwischen uns. Seine Hand verweilte eine halbe Sekunde länger als nötig neben meiner.

„Was auch immer da drauf ist, kann warten, bis du bereit bist."

„Ich werde nie bereit sein. Das ist ja der Punkt."

Der Bildschirm leuchtete auf, und die Zahlen ließen meinen Magen schon wieder rebellieren: dreiundfünfzig verpasste Anrufe und eine Wand aus Nachrichten. Ich ignorierte alles davon und öffnete stattdessen meine Bank-App, denn das Kalte, das mir den Rücken hinaufkroch, war schneller gewesen als der Gedanke. Ich brauchte drei Versuche, bis das Passwort stimmte.

Achthundertsiebenundvierzig Dollar.

„Was ist los?"

„Es ist weg." Meine Stimme kam heraus, bis auf nichts abgeschabt. „Alles. Er hat vor drei Monaten alles, was ich hatte, auf ein einziges Konto verschoben. Hat gesagt, ich soll ihm vertrauen. Letzte Woche hat er es leergeräumt. Vor der Hochzeit." Ein Laut kam aus mir, der kein Lachen war. „Er hat mich ausgenommen, bevor er mich bloßgestellt hat. Was zur Hölle stimmt mit deinem Bruder nicht?"

Irwin nahm das Handy, sah auf den Bildschirm und erstarrte völlig.

„Mit dem Haus hatte das nie etwas zu tun", sagte er, fast zu sich selbst. „Er hat es gebraucht. Er braucht immer das Geld von jemand anderem, um der Mann zu sein, den er vorgibt zu sein."

„Stell dich hinten an, Hildebrandt. Er ist mein Problem."

„Er ist schon sehr viel länger mein Problem als deins."

Die Worte kamen heraus, bevor er sie aufhalten konnte, und etwas flackerte über sein Gesicht, da und wieder weg.

„Alte Geschichten." Er sah weg. „Familienkram. Nichts davon spielt jetzt eine Rolle."

„Das ist eine ziemlich lange Art zu sagen, dass du deinen Bruder hasst."

Sein Blick kehrte zu meinem zurück. „Ich hasse Raymon nicht. Ich habe vor langer Zeit aufgehört, etwas von ihm zu erwarten. Das ist ein Unterschied." Sein Mund verzog sich. „Das hat er mir selbst beigebracht."

Er sah einen Moment lang auf den dunklen Bildschirm.

„Du hast drei Monate gesagt." Es war nicht ganz eine Frage, und seine Stimme war sehr gleichmäßig geworden. „Vor drei Monaten hat er dich das unterschreiben lassen?"

„Ja. Warum?"

Was auch immer das für ihn bedeutete, er ließ es mich nicht sehen. Er nickte nur einmal, langsam, und verstummte wieder. Ich hatte das merkwürdige Gefühl, dass er bereits irgendwo war, wohin ich ihm nicht folgen konnte.

Ich hätte jetzt spüren müssen, wie alles über mir zusammenbrach. Stattdessen senkte sich das Glas wieder herab, gnädig, und ich ließ es zu, denn die Alternative war, alles auf einmal zu fühlen, und ich war nicht sicher, ob ich wieder auftauchen würde, wenn ich es täte.

„Was hast du vor?", fragte er.

Ich lehnte mich zurück. „Und was geht dich das an? Soweit ich weiß, bist du Raymons Bruder."

„Du hast recht. Du solltest mir auch nicht trauen." Er fuhr sich mit den Fingern durchs Haar. „Ich werde dir keinen Ausweg anbieten, weil du nicht danach gefragt hast, und du brauchst keinen von mir." Er hielt inne, und seine Stimme wurde tiefer. „Ich lasse dich heute Nacht nicht allein in diesem Hotel. Und wenn mein Bruder versucht, dich zu finden … muss er erst an mir vorbei."

Er sagte es zum Fenster hin und nicht zu mir, so wie man etwas sagt, das man vor langer Zeit mit sich selbst ausgemacht hat. Dann stand er auf, ging zu dem kleinen Tisch neben dem Bett und schob mir eine Tasse zu.

Tee. Kamille, mit Honig, genau so, wie ich ihn trank.

Ich hatte ihn nicht bestellt. In drei Jahren hatte ich vielleicht ein Dutzend Worte mit ihm gewechselt, und ich konnte mich nicht erinnern, ihm das jemals erzählt zu haben.

„Woher weißt du, wie ich meinen Tee trinke?"