Chapitre 2 : Rencontre troublante

Emma avait passé sa première journée complète dans la maison à errer, tentant d’apprivoiser les silences, rangeant ses affaires dans les placards vides qui semblaient les absorber sans laisser de trace. Le soir venu, Claire avait annoncé, l’air à la fois excusé et excité, que Marc rentrerait finalement plus tôt que prévu et qu’ils dîneraient tous les trois.

— Il a hâte de te rencontrer, vraiment, avait-elle répété en disposant avec soin des bougies sur la grande table en chêne massif de la salle à manger.

Emma s’était changée trois fois, mal à l’aise dans ses propres vêtements, trop colorés, trop « ado » peut-être, pour cet environnement monochrome. Elle avait finalement opté pour un jean sombre et un pull beige, espérant passer inaperçue.

Elle aidait à apporter les assiettes quand cela arriva. Aucun bruit de clef, aucun coup à la porte. Juste le glissement feutré d’une baie vitrée coulissante, et un courant d’air frais chargé d’odeur de terre et de nuit.

— Chérie, je suis là ! lança une voix d’homme, chaude, légèrement rauque.

Emma se figea, une assiette en porcelaine blanche entre les mains. Il apparut depuis le salon, venant du jardin. Marc.

Il ne correspondait pas tout à fait aux photos. Plus grand, plus présent. Il portait un jean usé aux genoux et un t-shirt gris simple, moulant, taché de terre à l’épaule. Ses mains aussi étaient marquées de taches sombres. Il avait l’air d’avoir travaillé dehors, d’être pleinement dans son corps. Ses cheveux bruns, un peu trop longs, étaient ébouriffés par le vent.

Claire se précipita vers lui, un sourire radieux aux lèvres. 

—  Mon amour ! Regarde, tu rentres à l’improviste et tu es couvert de terre ! 

Il l’attrapa par la taille et l’embrassa rapidement, laissant une petite trace brune sur sa joue parfaite. 

— J’ai voulu finir de planter les vivaces avant la nuit. Salut, toi. 

Puis son regard, enfin, se posa sur Emma. Et il se fit lent, délibéré. Il la balaya de la tête aux pieds, sans un mot, absorbant chaque détail : ses cheveux attachés en queue de cheval basse, son pull modeste, ses chaussettes contre le parquet froid. Ses yeux étaient d’un brun si foncé qu’ils en paraissaient noirs sous l’éclairage doux. Le sourire qui avait éclairé son visage pour Claire ne disparut pas, mais il changea de nature, se teinta d’une curiosité intense, presque appréciative. Le silence dura une seconde de trop.

—  Et tu dois être Emma, dit-il enfin, sa voix un velours rugueux. Il s’approcha, laissant Claire à quelques pas.

—  Oui. Bonsoir, réussit-elle à articuler, sentant le poids de son regard comme un contact physique.

Il tendit la main. Une main large, aux doigts longs, les lignes de la paume encore marquées par la terre. Elle posa la sienne, fraîche et un peu moite, dans la sienne.

Sa paume était chaude. Très chaude. Le contact fut ferme, assuré. Il ne se contenta pas de la serrer brièvement. Il maintint la pression, son pouce effleurant presque l’arête de ses doigts, tandis que son regard continuait de la tenir captive. Une, deux secondes. Le temps pour Emma de sentir la texture de sa peau, la force contenue dans sa prise. Puis il relâcha.

— Claire ne t’a pas survendue, dit-il, le sourire s’élargissant. Il se tourna vers sa femme. Elle est encore plus jolie en vrai. 

Claire rougit de plaisir. 

— Arrête, Marc, tu vas la faire rougir. Emma, je te présente Marc, mon mari. Le rayon de soleil de cette maison, littéralement. 

Le rayon de soleil. Emma essaya de sourire, un nœud dans l’estomac. 

— Enchantée. 

— Tout le plaisir est pour moi, répondit-il avec une légère inclinaison de tête, trop formelle pour être sincère, mais jouée à la perfection. Bon, je vais me débarrasser de cette terre avant de contaminer ton dîner, ma belle. Deux minutes. 

Il disparut en direction de l’escalier, laissant derrière lui un sillage d’énergie masculine et d’odeur de plein air. Emma respira enfin, sans s’être rendu compte qu’elle retenait son souffle.

Le dîner était délicat, raffiné, préparé par un traiteur, Claire l’avait précisé. Les bougies projetaient des ombres dansantes sur les murs blancs. Marc était réapparu, vêtu d’un simple pull en coton noir et d’un jean propre. Il avait l’air encore plus jeune, lavé de la terre. C’était lui qui animait la conversation.

— Alors, Emma, ta mère me dit que tu es une passionnée de littérature ? Il pencha légèrement son torse vers elle en servant l’eau.

— Oui, enfin… j’aime beaucoup lire, répondit-elle, gardant les yeux sur son assiette.

—  Elle dévore tout ce qui lui tombe sous la main, enchaîna Claire avec fierté. Depuis toujours. 

— C’est une belle passion. Solitaire, mais riche. Il prit la bouteille de vin un rouge qu’il avait apporté avec des gestes de connaisseur. Tu permets ? Un petit peu ? Pour fêter ton arrivée ? 

Claire fit un geste vague. 

— Oh, Marc, elle n’a que dix-sept ans… 

—  Juste un fond, Claire. Pour goûter. C’est un grand cru, elle devrait apprendre.  Ses yeux se posèrent sur Emma, un défi doux dans leur profondeur. Qu’en dis-tu, Emma ? 

Elle hésita, sentant le regard de sa mère sur elle. 

— Euh… d’accord. Un tout petit peu. 

Il se leva, contourna la table pour se placer derrière elle. Elle sentit sa présence avant de le voir, une chaleur, une ombre qui grandissait. Il se pencha pour prendre son verre, son avant-bras effleurant son épaule. Ses doigts, maintenant propres mais encore marqués par des cicatrices légères, enveloppèrent le pied du verre en même temps que les siens. Il versa le vin avec lenteur, le liquide rubis scintillant à la lueur des bougies. L’instant se prolongea, sa main si près de la sienne qu’elle pouvait sentir la chaleur qui en émanait.

— Voilà, murmura-t-il, si près que son souffle agita une mèche de ses cheveux. Goûte. 

Il se redressa et retourna à sa place, laissant Emma le cœur battant, les doigts moites sur le cristal froid. Elle porta le verre à ses lèvres, le goût du vin lui semblant amer, trop fort.

Pendant le repas, il parla. De tout. De ses années à surfer sur la côte atlantique avant de « ranger ses planches et de se ranger », d’un trek au Népal, d’un road-trip en Islande. Il riait souvent, montrant des dents très blanches et très droites. Chaque fois qu’il se penchait en avant pour insister sur un point, le col de son pull s’ouvrait légèrement, révélant le début d’un torse halé, l’amorce de muscles sous la peau. Emma fixait son assiette, les motifs de la porcelaine, les reflets dans son verre d’eau.