เข้าสู่ระบบAnaraRiven tauchte an einem Mittwoch auf, genau pünktlich, wie er es immer tat. Sie hatte sich schon gefragt, ob er irgendwo draußen auf der Straße parkte und genau bis zur Minute wartete, nur um nicht auch nur eine Sekunde zu früh oder zu spät zu kommen. Das war einfach seine Art. Vorsichtig, beständig und verlässlich auf eine Weise, wie es nur sehr wenige Menschen wirklich versuchten – und in den letzten Monaten hatte sie ihn genau deshalb besonders ins Herz geschlossen. Weil seine Zuverlässigkeit ihn offensichtlich etwas kostete und er sie trotzdem gab, ohne je ein Aufheben darum zu machen.Er begrüßte sie in der Eingangshalle, und bevor sie ihn nach der Reise, dem Wetter oder ob er etwas Warmes nach dem Ritt wollte fragen konnte, griff er in die Innentasche seines Mantels und zog einen Umschlag heraus. Er reichte ihn ihr mit einer Aufmerksamkeit, die sich anders anfühlte als seine übliche sorgfältige Art. Das war nicht nur Pflichterfüllung. Das war jemand, der
AnaraLyra klopfte leise an die Tür, und Anara wusste sofort, dass etwas nicht stimmte. Ihre Schwester klopfte nie leise. Lyra klopfte so, wie sie alles andere tat – mit dieser klaren Entschlossenheit, als hätte sie bereits festgelegt, was als Nächstes kam, und das Klopfen sei nur eine höfliche Geste, ein kleines Zugeständnis an die Etikette, das nicht bedeutete, dass sie unsicher war. Ein sanftes Klopfen von Lyra bedeutete, dass sie draußen stand und etwas bei sich trug, von dem sie nicht sicher war, wie sie es hereinbringen sollte. Und das war seltener und zerbrechlicher als fast alles, was Anara sich vorstellen konnte.„Komm herein“, sagte sie. Sie setzte sich aufrechter gegen die Kissen und sah zu, wie die Tür aufschwang.Lyra stand im Rahmen mit einem Päckchen, das in weiches, helles Leinen gewickelt war. Sie trug wie immer makellose, präzise Kleidung, und ihr Gesicht hatte jenen Ausdruck, den Anara erst nach Monaten richtig hatte deuten können – den Ausdruck von jemandem, der be
KaelenEr spürte ihren Schmerz, noch bevor sie auch nur einen Laut von sich gab. Das war sowohl der grausame als auch der geschenkte Teil der Verbindung – sie gab ihm keinerlei Vorwarnung, keinen langsamen Übergang von Ruhe zu plötzlicher Not, sondern nur diesen scharfen Ruck ihres Unwohlseins, der direkt durch ihre Verbindung schoss wie kaltes Wasser, das jemanden trifft, der noch tief schläft. Eine Sekunde war er noch tief im Schlaf. Die nächste war er schon auf und bewegte sich im Dunkeln den Flur entlang, weil die Verbindung ihm alles klar und laut gemacht hatte.Er erreichte die Badezimmertür genau in dem Moment, in dem sie es tat. Sie wäre beinahe in ihn hineingerannt im dunklen Flur, und das kleine, erschrockene Geräusch, das sie ausstieß, als sie ihn dort stehen sah, war beinahe genug, um ihn zu zerbrechen. Beinahe. Er öffnete die Tür, schaltete das gedämpfte Licht über dem Waschbecken ein und trat beiseite, damit sie zuerst hineingehen konnte, denn er kannte sie inzwischen gu
KaelenSie regte sich gegen zwei Uhr morgens und ich war bereits wach, weil die Verbindung mich zuerst aus dem Schlaf geholt hatte.Es war kein Drängen oder Alarm. Ganz im Gegenteil. Um zwei Uhr morgens hatte sie etwas getan, das sie in all den Monaten seit ihrer Entstehung noch nie getan hatte. Sie war so warm, so vollkommen erfüllt, so völlig bei mir geworden, dass sie mich weckte, wie wenn plötzlich in jedem Raum eines Hauses das Licht angeht und es unmöglich wird, weiter zu ruhen. Nicht grell oder scharf. Sondern sanft und warm. Wie ein Haus, das lange dunkel gewesen war und nun mit einem Mal überall lebendig wird – jeder Raum leuchtend, jede Ecke ganz da.„Du bist wach“, sagte sie.„Du hast mich geweckt“, antwortete ich.„Ich habe geschlafen“, sagte sie.„Die Verbindung nicht“, erwiderte ich. „Die Verbindung war hellwach und unglaublich warm und hat mich aus tiefem Schlaf gerissen, weil sie zu viel in sich trug, um still zu
AnaraEr hatte jetzt neue Wege gefunden, seine Hände zu beschäftigen.Ich bemerkte es in den Wochen direkt nach dem Arztbesuch. Seine Handfläche ruhte flach auf meinem Bauch, während er im Flur zwischen zwei Räumen stand. Oder in der Küche, wenn er Briefe und Unterlagen durchging. Oder genau im Türrahmen, wenn er wartete, bis ich ein Gespräch mit jemandem beendet hatte.Es geschah nicht jedes Mal. Und es war nie eine Show für andere. Es war einfach diese stille, automatische Bewegung eines Mannes, dessen Hände von allein einen neuen, festen Platz gefunden hatten, ohne dass der Rest von ihm sich je offiziell dafür entschieden hätte.Oft merkte er selbst gar nicht, dass er es tat.„Deine Hand“, erwähnte ich eines Morgens in der Küche.Er schaute nach unten. Seine Handfläche lag vollkommen flach auf der Vorderseite meines Hemdes, und keiner von uns hatte bemerkt, wie sie dorthin gekommen war.„Ja“, sagte er.„Das machst du ständig“, sagte ich.„Ja“, sagte er.„Merkst du es eigentlich imm
AnaraEran hatte es sofort erkannt, weil er zufällig im Flur stand, genau in dem Moment, als Kaelen aus der Küche trat und noch immer denselben Ausdruck im Gesicht trug, den er seit dem Arztbesuch nicht mehr abgelegt hatte.„Etwas ist passiert“, sagte Eran.Er sprach es genau so aus, wie Kaelen selbst es getan hätte – direkt, ohne jede sanfte Polsterung, mit dieser besonderen Sicherheit eines Mannes, der jahrelang gelernt hatte, jede kleinste Veränderung bei den Menschen zu lesen, die ihm am meisten bedeuteten.„Ja“, sagte Kaelen.„Gut oder schlecht?“, fragte Eran.„Gut“, antwortete Kaelen. „Die ganz bestimmte Art.“Eran richtete den Blick auf mich.Dann sah er wieder zu seinem Bruder, und in seinem Gesicht zeigte sich, dass das Verständnis schnell und vollständig bei ihm angekommen war.Er streckte die Hand aus und legte sie fest auf Kaelens Schulter, ließ sie dort ruhig liegen. Es war das solide Gewicht eines Bruders, das etwas vermittelte, das eine einfache Berührung besser ausdrüc







