Kapitel Drei

NOVAS PERSPEKTIVE

Die Kälte traf mich wie ein körperlicher Schlag, als ich die Tür öffnete. Der Wind heulte, und der Schnee reichte bereits bis zu den Knien. Ich zog meinen Schal enger und begann zu laufen.

Es dauerte fast eine Stunde, die Strecke zurückzulegen. Als ich schließlich das königsblaue Farmhaus mit der goldenen Verandaleuchte erreichte, waren meine Füße taub, meine Beine durchgefroren, und ich spürte meine Finger überhaupt nicht mehr.

Ich klopfte.

Die Tür öffnete sich, und die auffälligste Frau, die ich je gesehen hatte, starrte zu mir auf. Kurven, eingehüllt in ein lächerliches Paar Pyjamas – mit einem DJ spielenden Weihnachtsmann auf der Vorderseite – und eine Kaskade rotbrauner Haare, die über ihre Schultern fiel. Haselnussbraune Augen, scharf und prüfend. Volle Lippen, die momentan zu einer misstrauischen Linie zusammengepresst waren.

Sie sah mich an, als wäre ich eine Steuerprüfung in Menschengestalt.

„Ähm, hallo?“ Ihre Stimme klang vorsichtig.

„Hi.“ Meine Zähne klapperten so heftig, dass ich kaum sprechen konnte. „Mein Auto ist vor ein paar Meilen in einen Graben gerutscht, und Ihres war das erste Haus, das ich gesehen habe.“

Sie starrte mich einen langen Moment an. „Was für ein Auto?“

Von allen Fragen.

„Entschuldigung?“

„Welche Marke und welches Modell hat das Auto? Und das Kennzeichen, falls Sie es kennen. Bitte.“ Sie verschränkte die Arme, und ich bemerkte absolut nicht, wie diese Bewegung ihre Kurven betonte. Absolut nicht.

Ich gab ihr die Informationen, meine Stimme zitterte. Sie schrieb alles auf, machte ein Foto von meinem Gesicht und schickte eine Nachricht ab.

„Ich bin übrigens Cole.“

Etwas flackerte in ihrem Gesicht auf, ein Sekundenbruchteil von etwas, das ich nicht deuten konnte, und dann lächelte sie.

„Ich bin Nova. Kommen Sie rein.“

„Danke.“ Ich trat über die Schwelle und tropfte Schnee auf ihren Holzboden. „Ich weiß das wirklich zu schätzen.“

„Sorgen Sie nur dafür, dass ich es nicht bereue.“ Sie schloss die Tür hinter mir ab. „Lassen Sie uns Sie aus diesen Sachen herausholen.“

Ich blinzelte.

„Also wirklich, wir haben uns gerade erst kennengelernt.“

Sie verdrehte die Augen, und eine Röte schlich sich auf ihre Wangen.

„Witzig. Ihre Hose ist bis zu den Knien durchnässt, und ich nehme an, diese teuren Schuhe haben Ihre Füße inzwischen in Eiszapfen verwandelt. Aber wenn Sie sich wohlfühlen, ist das auch in Ordnung. Tragen Sie nur keinen Schnee durch mein Haus.“

Dann drehte sie sich um und ging in Richtung Küche, während ich im Eingangsbereich stehen blieb – tropfend, durchgefroren und vollkommen, absolut fasziniert.

NOVAS PERSPEKTIVE

Ich war gerade bei meiner dritten Portion Plätzchenteig, Adele dröhnte durch meine Ohrhörer, als das Display meines Handys erneut mit Sages Gesicht aufleuchtete. Schon wieder. Ich hatte ihre Anrufe in der letzten Stunde ignoriert, was sie nur noch hartnäckiger machte.

„Jemand sollte besser tot sein“, sagte ich zur Begrüßung und klemmte das Handy zwischen Ohr und Schulter, während ich weiterarbeitete.

„Du bist immer noch im Büro“, sagte Sage, keine Frage.

„Nova, es schneit bereits. Also wirklich. Große, flauschige Flocken, die an allem haften bleiben und die Straßen in eine Eisbahn verwandeln.“

Ich blickte aus dem Fenster. Die Redaktion des Sentinel lag an der Timberline Road, und tatsächlich hatte sich die Straße in Rekordzeit von grauem Asphalt in makelloses Weiß verwandelt. Die Straßenlaternen waren bereits eingeschaltet, und ihr warmes Licht ließ den Schnee funkeln.

„Hm“, sagte ich. „Sieht hübsch aus.“

„Es ist gefährlich. Fahr nach Hause.“

„Ich bin fast fertig. Ich muss nur diesen Folgeartikel beenden und ...“

„Nova.“

Sage benutzte ihre Mutter-Stimme, die sie perfektioniert hatte, obwohl sie keine Kinder hatte, sondern nur eine übergroße Sammlung von Zimmerpflanzen und eine sehr anhängliche Katze.

„Pack deine Sachen. Fahr nach Hause. Ich komme morgen früh vorbei und helfe dir bei allem, was du nicht fertigbekommen hast.“

Ich blickte auf meinen Bildschirm, wo mich der halbfertige Artikel anstarrte.

Die Überschrift lautete:

„Harringtons Schatten-Geschäfte: Was der Milliardär nicht möchte, dass Sie erfahren.“

Er war gut.

Er war wichtig.

Aber ihm fehlte noch etwas. Ein letztes Beweisstück. Ein Zitat von einer Quelle, die plötzlich verstummt war.

„Na gut“, seufzte ich. „Aber ich bringe zuerst die übrig gebliebenen Backwaren zum Heim. Sonya erwartet sie.“

„Natürlich tust du das. Weil du von Natur aus unfähig bist, einfach nach Hause zu gehen, ohne vorher mindestens eine gute Tat zu vollbringen.“

„Kannst mich mal.“

„Ich hab dich auch lieb. Ruf mich an, wenn du zu Hause bist.“

Ich legte auf und begann alles herunterzufahren. Dateien speichern. Browser schließen. Mich aus den Datenbanken abmelden, die mir das Gefühl gaben, eine echte Investigativjournalistin zu sein und nicht nur eine Kleinstadtreporterin mit Größenwahn.

Die Wahrheit war, dass ich es liebte, spät im Sentinel zu arbeiten.

Die leere Redaktion fühlte sich an wie eine Kathedrale der Geschichten. All diese alten Zeitungen in den Archiven. All diese Schlagzeilen, die wichtig genug gewesen waren, um gedruckt zu werden.

Aber Sage hatte recht.

Der Schneesturm wurde schlimmer.

Ich schnappte mir meinen Mantel und die Kiste mit den übrig gebliebenen Backwaren – Muffins, Croissants und die Zitronenschnitten, die Sonya so liebte – und machte mich auf den Weg hinaus in den Sturm.

Das Starfall Shelter lag am Rand der Stadt, ein umgebautes viktorianisches Haus mit einer umlaufenden Veranda und einem Schild mit der Aufschrift:

„Jeder verdient einen herzlichen Empfang.“

Sonya, die Leiterin, war eine kleine Blondine mit Pixie-Schnitt und der Energie eines Kolibris.

„Nova!“

Sie strahlte, als ich durch die Tür kam.

„Ich hätte schwören können, dass du längst nach Hause gefahren bist.“

„Ich war zu beschäftigt damit, ein Workaholic zu sein, um das Wetter zu bemerken“, gab ich zu und stellte die Kiste ab. „Hier ist das Übliche. Ganz unten versteckt sich eine Zitronenschnitte nur für dich.“

„Du bist ein Engel.“

Sonya schnappte sich die Kiste und begann sofort, Gebäck an die Kinder im Gemeinschaftsraum zu verteilen.

„Fahr vorsichtig, okay? Die Straßen werden hässlich.“

„Mach ich. Bis morgen – falls uns der Schnee nicht alle begräbt.“

Zurück in meinem Auto drehte ich die Heizung auf und begann die langsame Fahrt nach Hause.

Die Straßen waren glatt.

Die Sicht war schrecklich.

Und zweimal spürte ich, wie meine Reifen auf Eisplatten die Haftung verloren.

Aber ich fuhr seit meinem sechzehnten Lebensjahr durch die Winter Colorados. Ich wusste, wie man mit etwas Schnee umgeht.

Als ich das Schild für Harringtons Grundstück passierte – ein modernes, geschniegelt wirkendes Firmenschild, das meinen Kiefer anspannen ließ – fiel der Schnee bereits so dicht, dass ich die Straße kaum noch erkennen konnte.

„Dämlicher Milliardärs-Entwickler“, murmelte ich, wie jedes Mal, wenn ich an diesem Schild vorbeifuhr. „Zerstört meine Stadt. Ruiniert mein Theater. Trinkt wahrscheinlich Grünkohl-Smoothies und hat die Persönlichkeit eines nassen Pappkartons.“

Ich hatte Cole Harrington noch nie getroffen, aber ich hatte ein sehr genaues Bild von ihm im Kopf:

Ein Mann mit kalten Augen und schmalen Lippen in einem Designeranzug.

Wahrscheinlich glatzköpfig.

Definitiv humorlos.

Jemand, der die Welt als Tabellenkalkulation und Menschen als Posten in einer Bilanz betrachtete.

Die Art von Mann, die ein historisches Theater ohne einen zweiten Gedanken abreißen würde, weil die Gewinnmargen einfach zu gut waren, um darauf zu verzichten.

Mein Griff um das Lenkrad wurde fester.

Früher oder später würde er sein Gesicht in Starfall Valley zeigen müssen.

Und wenn es so weit war, hatte ich vor, ihm ordentlich die Meinung zu sagen.

Endlich kam das Farmhaus in Sicht, dessen Verandaleuchte wie ein Leuchtfeuer durch den Sturm schnitt.

Ich parkte, schnappte mir meine Tasche und sprintete praktisch zur Tür.

Drinnen war das Haus warm und still.

Ich hatte am Morgen den Slow Cooker eingeschaltet – ein Rindereintopf-Rezept meiner Mutter mit Rotwein, Wurzelgemüse und genug Knoblauch, um Vampire und schlechte Dates fernzuhalten.

Der Geruch traf mich in dem Moment, als ich eintrat, und ein Teil der Anspannung fiel von meinen Schultern.

Zuhause.

Sicher.

Ich zog meinen Lieblingspyjama an, den mit dem DJ-Weihnachtsmann – ein Geschenk von Sage, die darauf bestand, dass er „festlich und ironisch“ sei – und ließ mich mit einem Glas Wein und meinem Laptop auf das Sofa sinken.

Der Folgeartikel brauchte noch Arbeit.

Die Quelle, die verstummt war, war ein ehemaliger Mitarbeiter von Harrington Ventures gewesen, der behauptete, Dokumente über den Theater-Deal zu besitzen.

Wenn ich ihn nur dazu bringen könnte, offiziell auszusagen ...

Draußen heulte der Wind und ließ die Fenster klappern.

Ich schenkte mir noch ein Glas Wein ein.

Und dann kam das Klopfen.