Kapitel Sechs

Coles POV

Der Eintopf war perfekt. Reichhaltig, herzhaft, das Rindfleisch so zart, dass es schon bei der Berührung mit einem Löffel auseinanderfiel. Ich hatte in Michelin-Sterne-Restaurants auf der ganzen Welt gegessen, und keines von ihnen kam an das hier heran.

„Das Rezept deiner Mutter?“, fragte ich.

Nova blickte überrascht auf. „Woher wusstest du das?“

„Du hast sie erwähnt. Als du mich vorhin angeschrien hast. Irgendetwas darüber, dass sie dich dazu erzogen hat, ein anständiger Mensch zu sein.“

Eine Röte stieg ihr in die Wangen. „Ja. Das hat sie. Sie war ... sie war der beste Mensch, den ich je gekannt habe.“ Sie stellte ihren Löffel ab. „Sie hat zwanzig Jahre lang im Grand Theatre gespielt. Meistens im Gemeinschaftstheater. Sie war nicht berühmt oder so, sie hat es einfach geliebt. Auf der Bühne zu stehen. Für ein paar Stunden jemand anderes zu werden.“

„Dort hast du gelernt, so gut zu streiten.“

„Streiten habe ich von meinem Vater gelernt.“ Ein kleines Lächeln erschien auf ihren Lippen. „Er ist ein pensionierter Anwalt. Er und meine Mutter betreiben jetzt eine Bar in Belize. Sie sagen, die Winter seien schlecht für seine alten Knochen gewesen.“

„Und dein Bruder? Derjenige, dessen Jogginghose ich trage?“

„Ryan. Armee. Irgendwo im Einsatz, worüber er mir nichts erzählen kann, und macht Dinge, über die er nicht sprechen darf.“ Ihre Stimme wurde angespannter. „Er ist mein bester Freund. Wenn er da ist.“

„Und wenn er nicht da ist?“

„Dann habe ich Sage. Du bist auf dem Weg hierher an ihrer Buchhandlung vorbeigekommen – The Dusty Jacket. Sie ist seit der vierten Klasse mein Mensch.“

Ich speicherte all das ab – die Mutter, den Vater, den Bruder, die beste Freundin. Nova Sinclair war eine Frau, die von Liebe umgeben war und die Menschen und Orte, die ihr wichtig waren, mit aller Kraft beschützte. Kein Wunder, dass sie mich hasste. Ich stellte eine direkte Bedrohung für alles dar, was ihr am Herzen lag.

„Erzähl mir von dem Geisterlicht“, sagte ich.

Sie erstarrte. „Du hast den Artikel gelesen?“

„Ich habe sie alle gelesen. Auf der Fahrt hierher. Bevor das Auto im Graben gelandet ist.“

„Warum?“

„Weil ich verstehen wollte, warum die Stadt so hart gegen uns kämpft. Normalerweise gibt es etwas Widerstand, aber das hier ...“ Ich schüttelte den Kopf. „Das fühlte sich anders an. Nachdem ich deine Artikel gelesen habe, verstehe ich warum.“

„Das Geisterlicht“, sagte sie langsam, „ist eine Tradition. Eine einzelne Glühbirne, die auf der Bühne brennen bleibt, wenn das Theater dunkel ist. Zum Teil ist es praktisch – angeblich hält es Geister fern –, aber es ist auch symbolisch. Es bedeutet, dass das Theater niemals wirklich leer ist. Niemals wirklich vergessen wird. Als meine Mutter im Sterben lag, ließ sie mich versprechen, das Licht brennen zu lassen. ‚Manche Lichter‘, sagte sie, ‚gehen niemals aus, solange sich jemand daran erinnert, sie einzuschalten.‘“

Ihre Augen waren feucht, aber sie weinte nicht. Sie beobachtete mich und wartete auf meine Reaktion.

„Das ist ein gutes Versprechen“, sagte ich leise. „Ein schweres noch dazu.“

„Das schwerste.“

Wir saßen lange schweigend da, während das Feuer knisterte und der Wind draußen heulte. Ich dachte an meine eigenen Eltern – an das Lachen meiner Mutter, an die Hände meines Vaters, an die Art, wie die Welt dunkel geworden war, als sie starben. Ich hatte ihnen nie irgendwelche Versprechen gegeben. Ich war zu jung gewesen, um zu wissen, dass ich das hätte tun müssen.

Vielleicht war genau das das Problem.

„Ich kann nichts versprechen“, sagte ich schließlich. „Das Projekt ist bereits in Bewegung. Aber ich kann versprechen zuzuhören. Wirklich zuzuhören. Wenn der Sturm vorbei ist und wir wieder in der realen Welt sind, komme ich ins Theater. Du kannst mir zeigen, was es bedeutet. Und ich werde ... darüber nachdenken. Über alles.“

Nova musterte mich so lange, dass ich anfing zu schwitzen. Dann nickte sie langsam.

„Okay“, sagte sie. „Okay. Aber wenn du lügst, werde ich einen Artikel schreiben, der so vernichtend ist, dass selbst deine Enkel ihn noch spüren werden.“

„Das glaube ich dir.“

Und zum ersten Mal, seit ich an ihre Tür geklopft hatte, lächelte sie ein echtes Lächeln – warm, strahlend und völlig entwaffnend.

„Gut“, sagte sie. „Jetzt iss deinen Eintopf auf.“