Lena

KAPITEL VIER: Lena

Die Frau stand am Freitagmorgen in der Schlange vor dem Café vor ihr und diskutierte freundlich mit dem Barista über die Definition eines Flat White. Zara hätte sie wahrscheinlich gar nicht beachtet, wenn die Frau sich nicht umgedreht hätte, um die Person hinter sich nach ihrer Meinung zu fragen, dabei auf Zara stieß und mit der begeisterten Spontaneität eines Menschen, der Fremde wie Freunde behandelte, die er nur noch nicht getroffen hatte, sagte: „Du siehst aus wie jemand, der sich mit Kaffee auskennt. Sag mir: Oat Milk Flat White, ein echter Flat White, oder ist die ganze Diskussion sowieso sinnlos?“

Sie war Ende zwanzig, hatte dunkles Haar, ein Gesicht, das eher markant als klassisch hübsch war, und eine Art von warmer Direktheit, die entweder völlig natürlich war oder das Ergebnis von einigem Training. Sie trug einen Mantel, der deutlich teurer war als alles in Zaras Kleiderschrank.

„Die Diskussion ist sinnlos“, sagte Zara. „Trink, was dir schmeckt. Die Kaffeepolizei gibt es nicht.“

Die Frau strahlte. „Genau das habe ich mir auch gedacht. Einen Hafer-Flat White, bitte“, sagte sie zum Barista, „und dasselbe für sie.“ Sie nickte Zara mit der Gelassenheit einer Person zu, die Fremden Kaffee kaufte, ohne dass dies etwas bedeuten musste.

„Das musst du nicht tun“, sagte Zara.

„Ich weiß. Deshalb will ich es ja. Ich bin Lena.“

„Zara.“

„Bist du die Zara von Rowe and Bell? Dom hat von dir erzählt.“

Der Morgen ordnete sich neu. Zara sah die Frau an, ihre dunklen Augen und den speziellen Zug um ihren Kiefer, der ihr – jetzt, da sie darauf achtete – vollkommen vertraut vorkam. „Ist Dom die Abkürzung für Dominic?“

„Dominic Crane, ja. Mein Bruder. Ich bin für ein paar Wochen zu Besuch, während er die Übernahme regelt. Nerviges Timing, ich weiß, wenn man mit dreißig noch den Geschäftsreisen seines Bruders hinterherreist, aber ich mag London und seine Hotels haben sehr gute Badewannen.“ Sie nahm ihren Kaffee vom Barista entgegen, ohne hinzusehen – die geübte Bewegung von jemandem, für den exzellenter Service selbstverständlich und nicht weiter erwähnenswert war. „Er sagte, du seist scharfsinnig. Das sagt er nicht über viele Leute.“

Zara nahm ihren eigenen Kaffee entgegen, zusammen mit der Information, dass Dominic Crane sie bei seiner Schwester erwähnt hatte, und zwar mit der vorsichtigen Neutralität einer Person, die gerade einen Sprengsatz entschärfte.

„Das ist nett von ihm“, sagte sie.

„Es ist zutreffend, was etwas anderes ist. Dom ist nicht nett, er ist präzise.“ Lena fügte Zucker hinzu, mit der entschlossenen Bewegung einer Person, die mit ihren Vorlieben im Reinen war. „Bist du auf dem Weg ins Büro? Ich gehe ein Stück mit dir.“

Es war technisch gesehen keine Einladung. Es war die Ankündigung einer Absicht, verpackt in die grammatikalische Form einer Frage – ein Sozialverhalten, das Zara bereits bei Leuten erlebt hatte, die sehr daran gewöhnt waren, das zu bekommen, was sie wollten, ohne Forderungen zu stellen.

Sie schloss zu Lena auf, weil die Alternative eine Szene gewesen wäre, und Szenen an einem Freitagmorgen, bevor sie ihren Kaffee ausgetrunken hatte, waren nicht Teil ihres Plans.

„Wie lange bist du schon in London?“, fragte Lena.

„Achtzehn Monate.“

„Von wo?“

„Ursprünglich aus New York. Davor in Südlondon.“

„Der Kreis schließt sich. Bist du froh, wieder hier zu sein?“

„Meistens.“ Zara schlug den Kragen gegen den Oktoberwind hoch. „Es hat eine Weile gedauert, bis ich mich eingelebt habe.“

„Dinge, bei denen sich das Einleben lohnt, brauchen meistens ihre Zeit.“ Lena warf ihr einen Seitenblick zu, mit einer Wahrnehmung, die oberflächlich betrachtet harmlos wirkte, aber offensichtlich eine Menge Arbeit im Hintergrund verrichtete. „Hast du Familie hier?“

„Ich habe einen Sohn.“

Lena sah sie jetzt richtig an. Ihr Gesichtsausdruck war warm, interessiert und noch etwas anderes – etwas, das sich zu schnell bewegte, als dass Zara es hätte einordnen können, bevor es wieder verschwand. „Wie alt ist er?“

„Vierzehn Monate.“

„Ein wunderbares Alter. Sie werden gerade erst zu eigenen Persönlichkeiten.“

„Er wird sehr stark zu einer Persönlichkeit“, sagte Zara mit der unwillkürlichen Weichheit, die Eli immer in ihrer Stimme auslöste. „Momentan wird er zu einer Person mit sehr festen Meinungen über Pinguin-Dokumentationen.“

Lena lachte. Es war ein gutes, offenes und ehrliches Lachen, und Zara stellte entgegen ihrem besseren Wissen fest, dass sie Lena mochte. Was ein Problem war, denn Lena Crane zu mögen, war der effektivste Weg, um Dominic Crane näherzukommen, und Dominic Crane näherzukommen, war das Letzte, was sie brauchte.

„Wie heißt er?“, fragte Lena.

„Eli.“

Wieder huschte etwas über Lenas Gesicht. Zu flüchtig. Zu vorsichtig. Sie sah weg, hinüber zu dem Glasgebäude, das in Sichtweite kam, und sagte mit geübter Leichtigkeit: „Das ist ein guter Name. Stark.“

„Das dachte ich auch.“

Sie gingen den Rest des Weges in einem kameradschaftlichen Schweigen, das sich für Zaras fein kalibriertes Bedrohungserkennungssystem eher beabsichtigt als zufällig anfühlte. Als würde Lena etwas verdauen. Als würde sie entscheiden, was sie mit einem Gedanken anfangen sollte, der schneller als erwartet gekommen war.

In der Lobby drückte Lena den Knopf für den Aufzug und drehte sich zu ihr um, mit dem direkten, offenen Ausdruck einer Person, die Ehrlichkeit zur Strategie erhoben hatte.

„Ich will ganz offen mit dir sein“, sagte sie. „Ich weiß nichts mit Sicherheit. Aber ich bemerke Dinge, das ist eine Angewohnheit, manchmal ein Fluch, und ich habe bemerkt, dass Dom gestern bei deinem Namen in der Art pausiert hat, wie er nur pausiert, wenn ihn etwas belastet und er nicht will, dass es bemerkt wird.“ Sie legte den Kopf schief. „Ich frage dich nichts. Ich sage nur, dass mir Dinge auffallen.“

Der Aufzug kam an. Zara sah sie stetig an.

„Ich weiß die Warnung zu schätzen“, sagte sie.

„Es war keine Warnung“, sagte Lena sanft. „Eher eine Vorstellung.“ Sie lächelte und stieg in den Aufzug. „Ich hoffe, wir können Freunde werden, Zara.“

Die Türen schlossen sich.

Zara stand einen Moment lang in der Lobby, mit ihrem Kaffee und dem speziellen Gefühl eines Gesprächs, das unter seiner angenehmen Oberfläche eine Tiefenladung verborgen hatte.

Lena Crane hatte dunkle Augen. Dieselben dunklen Augen.

Dieselbe dunkle Augen wie Eli.

Sie drehte sich um, ging zurück nach draußen und stand im Oktoberwind. Sie zwang sich, dreimal langsam zu atmen, bis sich die Welt wieder auf ihrer Achse ausgerichtet hatte.

Dann ging sie wieder hinein und an die Arbeit, denn die Alternative wäre gewesen, an einem Freitagmorgen in Canary Wharf zusammenzubrechen, und sie hatte bis fünf Uhr einen Vorschlag abzugeben und einen Sohn, der sie brauchte, um alles zusammenzuhalten.

Sie würde alles zusammenhalten.

Das tat sie immer.

Die Frage, die ständig kreiste, die, vor der sie nicht davonlaufen konnte, war, wie lange sie das noch tun konnte, bevor etwas, das sie nicht kontrollieren konnte, dem Festhalten ein Ende setzte.