Ceguera

POV de Declan

Me desperté a las seis de la mañana con el silencio de la habitación principal.

Por costumbre, extendí la mano al otro lado del colchón, esperando encontrar a Celine a mi lado. Casi podía escuchar el roce de las sábanas y su voz suave preguntándome si quería café solo o té negro con miel.

Sin embargo, mi mano solo encontró sábanas frías.

Su lado de la cama estaba vacío.

Fruncí el ceño y me incorporé contra el cabecero, frotándome el puente de la nariz. Todavía me dolía la cabeza por el whisky que había bebido la noche anterior después de lidiar con los dramas de mi madre y el vestido arruinado de Natasha.

Todavía está haciendo pucheros, pensé, sintiendo crecer la irritación en mi pecho.

Últimamente, Celine se comportaba de aquella manera. Se encerraba en sí misma, evitaba mirarme a los ojos y, de repente, se mareaba cada vez que nuestras conversaciones giraban en torno a la sucesión de los Whitlock. Sabía que era frágil y sentimental, el tipo de mujer que todavía esperaba que un matrimonio se pareciera a un romance de instituto. Pero aquella terquedad infantil tenía que terminar.

Aparté las piernas de la cama y me puse de pie.

—¿Celine? —llamé mientras me dirigía al baño.

La puerta estaba entreabierta. Las encimeras estaban impecables, pero sus cremas faciales y la barata loción de manzanilla que compraba en la farmacia habían desaparecido.

Me detuve, sintiendo una inquietud que me recorría la nuca.

Después revisé el vestidor.

Filas de vestidos confeccionados a medida, abrigos de cachemira y zapatos de tacón de cuero a juego ocupaban los estantes. Mi madre había elegido cada una de aquellas prendas para que Celine estuviera a la altura de una esposa Whitlock.

No faltaba ni una sola.

Solté un suspiro desdeñoso. Por supuesto que no se había llevado nada. ¿Adónde iba a ir? No tenía padres, ni herencia, ni un solo centavo a su nombre fuera de la cuenta para gastos que yo financiaba cada mes. Había crecido en un hogar infantil del condado abarrotado de gente. Sin mí, no tenía dónde quedarse en aquella ciudad.

Me volví hacia la cama y entonces reparé en la mesita de noche.

Había un anillo de plata en el centro.

Mi alianza de bodas. La que había deslizado en el tembloroso dedo de Celine ocho años atrás, en una oficina del registro civil vacía, mucho antes de que las reuniones de la junta directiva y las interminables exigencias de mi madre por tener un nieto de sangre pura desgastaran nuestro matrimonio.

Debajo estaba el acuerdo de gestación subrogada.

Lo recogí, frunciendo el ceño. Una gruesa línea negra atravesaba el nombre de Natasha. En el margen inferior, Celine había escrito tres frases con su característica letra inclinada.

Renuncio a cualquier derecho sobre tu dinero, tu apellido y tu casa.

Renuncio a toda custodia de Elsie.

Estamos divorciados.

Junto a los documentos había un sobre sin abrir con el emblema del Hospital Memorial Central.

Solté una risa despectiva.

—¿Divorcio? —murmuré, mirando la habitación vacía—. ¿Renuncias a Elsie?

La idea era absurda. Celine amaba tanto a Elsie que prácticamente la asfixiaba con sus cuidados. Durante siete años, había cocinado ella misma las verduras de Elsie al vapor, había lavado a mano sus uniformes escolares y se había quedado despierta hasta las tres de la madrugada cada vez que la niña tenía la más mínima tos.

No podía hablar en serio sobre abandonar a nuestra hija. Aquello no era más que un intento desesperado por llamar mi atención porque había llevado a Natasha a vivir con la familia.

Celine no entendía la situación. Ni siquiera lo intentaba.

Mi madre tenía el veinticinco por ciento de las acciones con derecho a voto de la junta directiva y lo utilizaba para mantenerme bajo control. Mi tío esperaba cualquier señal de debilidad que pudiera usar en mi contra. Si no conseguía un heredero varón en dos años, la familia Whitlock me arrebataría la empresa.

Natasha era una solución práctica, nada más que un acuerdo clínico con una mujer cuyo linaje familiar satisfacía a la junta directiva. No tenía intención de tocarla y, desde luego, no estaba enamorado de ella.

Cuando naciera el niño, había planeado comprarle a Celine la villa privada en Provenza que siempre dibujaba en sus cuadernos. Le daría diez millones de dólares en bonos al portador y me aseguraría de que nunca más tuviera que soportar la crueldad de mi madre.

Estaba protegiéndola.

¿Por qué no podía quedarse callada y dejar que yo me encargara de todo?

Agarré el teléfono y marqué su número.

«El número al que llama no está disponible o se encuentra fuera del área de cobertura…».

—¡Maldita sea, Celine!

Arrojé el teléfono sobre la cama.

Probablemente estaba sentada en algún banco del parque, temblando de frío y esperando a que yo apareciera para poder llorar contra mi pecho y obligarme a disculparme. Pero esta vez no. Tenía que entender que, en nuestro mundo, el matrimonio era una cuestión de supervivencia, no un cuento de hadas de instituto.

Me di una ducha fría, me puse un traje gris carbón y bajé las escaleras.

La luz de la mañana inundaba el comedor. Mi madre estaba sentada tomando té inglés mientras Natasha, vestida con un cárdigan color lavanda, untaba mantequilla en una rebanada de brioche para Elsie.

—Declan, querido —dijo mi madre con una sonrisa serena al verme—. Dile a la cocina que despida al jefe de cocina. Los huevos volvieron a llegar fríos. Y ¿dónde está Celine? ¿No se supone que debe supervisar el desayuno?

—Ha salido —respondí mientras apartaba una silla para sentarme.

—¿Ha salido? —Mi madre resopló y dejó la taza en el platillo—. ¿Se ha escapado después de la espantosa escena que montó anoche? Sinceramente, Declan, esa mujer está completamente desequilibrada. Arruinó el vestido de Natasha y se puso a gritar que estaba enferma. Pura histeria. Espero que la hayas obligado a firmar el acuerdo de gestación subrogada.

—No lo firmó —respondí, endureciendo la voz.

Natasha levantó la mirada. Sus ojos se llenaron de esa tristeza ensayada a la que ya me había acostumbrado.

—Declan, lo siento muchísimo. Si mi presencia está causando problemas entre ustedes, quizá no deberíamos seguir adelante con esto. Solo quería ayudaros a ti y a la continuidad de la familia. Nunca quise que Celine sintiera que la estaba reemplazando.

—No tienes nada de qué disculparte, Natasha —espetó mi madre—. Celine es una desagradecida que no sabe apreciar lo que tiene. Si se niega a firmar, Declan puede divorciarse de ella y casarse contigo. Así se resolvería todo.

—Mami es mala de todos modos —intervino Elsie mientras masticaba su brioche con el ceño fruncido—. Ayer hizo que se me cayera el desayuno. La tía Natasha es mucho más bonita y huele bien. Papi, ¿puede la tía Natasha llevarme hoy a mi clase de ballet?

—Yo te llevaré —respondí.

Una irritación inesperada se filtró en mi voz. Miré a mi hija, cuyo pequeño rostro reflejaba el desprecio de mi madre con una facilidad inquietante.

—Y Celine es tu madre, Elsie. Ten cuidado con la forma en que hablas de ella.

Elsie parpadeó, sorprendida, y luego se acercó un poco más a Natasha.

Antes de que mi madre pudiera reprenderme por defender a Celine, mi teléfono vibró sobre la mesa.

En la pantalla apareció una alerta de máxima prioridad. Procedía del jefe de policía, un contacto personal al que recurría para asuntos relacionados con la seguridad corporativa.

Contesté y me llevé el teléfono al oído.

—Declan Whitlock.

—Señor Whitlock. —El jefe Harrison sonaba tenso, sin la cordialidad diplomática que solía caracterizarlo—. Le llamo desde el centro de control de tráfico de la Ruta 9. Hemos tenido un incidente que involucra a alguien relacionado con su hogar.

Se me erizó el vello de los brazos.

—¿Qué clase de incidente?

—Alrededor de la una de esta madrugada, un peatón fue atropellado en la base del cruce privado de montaña de los Whitlock —explicó Harrison. Oí el ruido de unos papeles al otro lado de la línea—. El vehículo implicado huyó del lugar. Nuestras patrullas recuperaron un teléfono móvil destrozado y una bolsa de lona de un desagüe pluvial. La tarjeta SIM del teléfono está registrada a nombre de Celine Whitlock.

Por un momento, me quedé sin aire.

—¿Qué ha dicho?

Mi voz apenas fue un susurro. El vaso de agua que sostenía tembló y el líquido se derramó sobre mis nudillos.

Mi madre se quedó inmóvil, con la taza de té a medio camino de los labios. Natasha levantó la mirada al percibir que algo iba mal.

—¿Está en el hospital? —exigí, poniéndome de pie tan bruscamente que mi silla chirrió sobre el suelo de mármol—. ¿En qué hospital? ¿En el Central? ¿En el General?

—Ese es el problema, señor Whitlock. —La voz de Harrison se volvió más grave—. Había un gran charco de sangre en la carretera. El grupo sanguíneo coincide con el tipo O negativo que figura en el historial médico de su esposa. También encontramos marcas de neumáticos compatibles con una frenada de emergencia. Pero cuando llegaron nuestras patrullas, la víctima ya había desaparecido. Es posible que un vehículo particular se la llevara, pero ningún centro de traumatología de la región ha registrado el ingreso de una Celine Whitlock. Estamos tratando el caso como un posible secuestro o una muerte no registrada.

Muerte.

¿Sangre en la carretera?

—¿Declan? —preguntó mi madre. Su curiosidad empezaba a dar paso a la irritación—. ¿Qué ocurre? ¿Qué ha hecho esa mujer ahora?

Apenas podía oírla.

Mis pensamientos se agolpaban mientras el comedor parecía cerrarse a mi alrededor.

No. Es un truco. Ella lo ha fingido. Está intentando castigarme.

Entonces sonó el tono de llamada en espera.

Aparté el teléfono de mi oído y miré la pantalla.

Hospital Memorial Central — Departamento de Oncología.

Me tembló el pulgar mientras cambiaba de llamada.

—Hable.

—¿Señor Whitlock? Soy el doctor Robert Hayes, de la unidad de neurooncología. Hemos intentado ponernos en contacto con su esposa desde ayer por la tarde. Abandonó la clínica antes de que pudiéramos ingresarla para administrarle cuidados paliativos.

—¿Cuidados paliativos? —Las palabras me resultaron extrañas en la boca—. ¿De qué está hablando?

—Sus últimas pruebas de imagen, señor —explicó el médico, con una confusión que parecía genuina—. La señora Whitlock vino ayer para revisar los resultados de su última biopsia. Tiene un glioblastoma en estadio cuatro. El tumor ha comprimido grupos de nervios craneales vitales. Sin una cirugía especializada inmediata, que conlleva una tasa de mortalidad del noventa y nueve por ciento, le quedan menos de seis meses de vida. Tres meses si sufre algún traumatismo físico.

Hizo una pausa.

—¿No le entregó el informe?

¡Me da igual que estés enferma! ¡Ahora mismo me da igual que te desplomes muerta en este mismo suelo!

Mis propias palabras volvieron a mi mente, y cada una me hirió más que la anterior.

Cada vez que Natasha está aquí, te inventas una enfermedad.

Madurá o vete.

El teléfono se me resbaló de los dedos y cayó al suelo. La pantalla se agrietó, extendiendo una telaraña de líneas rotas por el cristal.

—¿Declan? —Mi madre se levantó de la silla, con el rostro endurecido por la impaciencia—. ¿Qué han dicho? ¿Está en la comisaría, haciendo quedar en ridículo a esta familia?

Miré a mi madre.

Luego a Natasha.

Después a Elsie, sentada a la mesa con mermelada de fresa en los labios.

Sin decir una palabra, me di la vuelta y eché a correr.