Kapitel 4: Die Stille, die sie hinterließ

（Nathans Sicht)

Schon in dem Moment, als ich durch die Tür trat, fühlte sich das Penthouse seltsam an.

Ich stand in der marmorierten Eingangshalle, mein Aktenkoffer fühlte sich plötzlich bleischwer an. Es war zu still. Keine angenehme, ruhige Stille. Es war eine hohle Stille. Die Sorte, die in den Ohren dröhnt. Die Luft roch nicht mehr nach Zitronenwachs oder den weißen Orchideen, die Claire immer im Eingang aufstellte. Es roch nach nichts. Nur die Leere eines Museums nach Feierabend.

Ich runzelte die Stirn. Irgendetwas stimmte nicht.

Isabellas Absätze klackerten hinter mir, das Geräusch war zu scharf, zu laut. „Endlich zu Hause!“, zwitscherte sie und ließ den Blick schweifen. „Wo ist Mrs. Henderson?“ Die Haushälterin war nirgends zu sehen. Natürlich.

Ben ließ seinen Rucksack mit einem dumpfen Geräusch fallen, das mich zusammenzucken ließ. „Ich verhungere!“

Isabella setzte ihr strahlendstes Lächeln auf, das sie sonst für Regisseure oder Klatschkolumnisten reservierte. „Oh, mein armer Schatz! Ich zaubere dir sofort etwas.“

Ich hätte fast gespottet. Zaubern. Isabellas Vorstellung vom Kochen war, mit dem Finger auf eine Speisekarte zu zeigen. Aber ich sagte nichts. Ich war zu sehr damit beschäftigt, ins Wohnzimmer zu starren. Es wirkte … riesig. Und verlassen. Warum fühlte es sich so leer an? Es war dieselbe Millionen-Dollar-Aussicht, dieselben Designermöbel. Aber es sah aus wie eine Theaterbühne ohne Schauspieler.

Bens Gesicht leuchtete auf, wie ich es seit Wochen nicht mehr gesehen hatte. „Echt jetzt? Kriegen wir dein Hühnchen-Parmesan? Mit dem knusprigen Käse? Und Knoblauchbrot! Und Kartoffelbrei mit ganz viel Butter! Und Brownies danach? Mit Eis?“

Ich sah, wie Isabellas Lächeln einfror. „Hühnchen … Parmesan?“ Die Melodie war aus ihrer Stimme verschwunden. Sie warf mir einen verstohlenen Blick zu, ein Hilferuf. Sie erwartete, dass ich übernehme, dass ich lache und sage: Sei nicht albern, wir bestellen bei Jean-Georges.

Ich tat nichts. Ich starrte weiter in den leeren Raum.

Ihr Kiefer spannte sich für eine Mikrosekunde an, bevor sie sich wieder fing und sich auf Bens Höhe begab. „Mein Herz, das klingt … köstlich. Aber wie wäre es, wenn wir mit etwas Einfachem anfangen? Ich könnte einen wunderbaren Rucolasalat mit Parmesanspänen machen.“

Bens Gesicht fiel in sich zusammen. „Salat? Das ist doch kein Abendessen!“ Seine Stimme nahm diesen weinerlichen, fordernden Ton an, den Claire niemals duldete. „Du hast gesagt, du kochst! Mama hat das alles immer super schnell gemacht!“

Der Vergleich hing wie ein schlechter Geruch in der Luft. Isabellas Wangen röteten sich. Sie zwang sich zu einem Lachen. „Tja, ich bin nun mal nicht deine Mutter, oder?“ Die Worte waren einen Tick zu spitz. „Ich hab’s: Pizza! Deine Lieblingspizza! Mit Chicken Wings! Und du darfst eine ganze Cola trinken!“

Ben überlegte, vorübergehend gekauft. „Mit Käse im Rand? Extra Käse? Und Knoblauchbrötchen?“

„Alles, was du willst“, versprach Isabella und richtete ihr Lächeln wieder auf mich. „Nathan, Liebling, möchtest du auch etwas? Ich bestelle bei Giovanni.“

Ihre Stimme holte mich in die Realität zurück. „Nein“, sagte ich, flacher als beabsichtigt. „Nichts.“

Ich ging in mein Büro und schloss die Tür. Hier war die Stille noch tiefer. Mein Heiligtum. Ich setzte mich, schaltete meinen Computer an und öffnete die Ausschreibungsunterlagen für das Coastal-Link-Projekt. Spalten voller Zahlen, Architektenentwürfe. Normalerweise beruhigte mich das. Heute waren es nur Formen auf einem Bildschirm.

Ich massierte meine Schläfen. Meine Hand wanderte von selbst zur rechten Seite des Schreibtischs, meine Finger suchten nach der vertrauten Rundung meiner Kaffeetasse. Sie war nicht da.

Meine Finger schlossen sich um Leere. Ich starrte auf die Stelle. Eine absurde, scharfe Gereiztheit durchfuhr mich. Claire.

Sie war jetzt seit was … fünf Stunden weg? Sechs? Und kein Wort. Keine weinerliche Voicemail. Keine SMS, in der sie mich anflehte, sie zurückzunehmen. Ich hatte mein Handy zweimal überprüft. Stille. Eine beleidigende Stille.

Ein kaltes Lächeln zog meine Lippen in die Breite. Sie versuchte, etwas zu beweisen. Sie spielte die starke, unabhängige Frau. Es war erbärmlich. Ich gab ihr bis heute Abend. Spätestens morgen früh. Die Stille würde nicht anhalten. Das tat sie nie. Ihre kleine Drei-Tage-Vorhersage war ein Witz.

Es klopfte an der Tür.

Siehst du?