Kapitel 3: Zuhause

(Claires Sicht)

Als der Prius sich in den Verkehr einfädelte, drangen die letzten Fetzen ihrer Welt zu mir durch.

Bens Stimme, mit aufgesetzter Fröhlichkeit: „Sie ist weg! Können wir jetzt Pfannkuchen essen gehen, Tante Bella?“

Isabellas Seufzer, triefend vor falschem Bedauern: „Oh, Nathan, ich fühle mich schrecklich. Das ist alles so … heikel.“

Und Nathans Antwort, eiskalt, endgültig, das letzte Wort: „Lass sie. Sie hat ihre Wahl getroffen. Sie wird schon zurückkommen, wenn die Realität sie einholt. Sie kommt immer zurück.“

Das Fenster war oben. Ihre Stimmen verstummten. Ich drückte Leo ein wenig fester an mich. Nathan irrte sich. Die Frau, die immer zu ihm zurückkam, war in dieser Isolationszelle gestorben.

Meine Wohnung im Village war das genaue Gegenteil von unserem Penthouse. Sie war eng, vollgestopft mit meiner Vergangenheit und auf eine herrliche, unbestreitbare Weise warm.

Sobald die Tür ins Schloss fiel, ließ Leo mich endlich los. Er zog seine Schuhe aus, seine Socken rutschten sofort über das Parkett. Er machte einen kleinen Schlenker, hielt sich am Türrahmen fest und sah sich mit großen Augen um. Einen Moment später kam er zurück und zog eine alte Fransendecke hinter sich her, die er von der Sofalehne gefischt hatte. „Ist das unser Zuhause?“

Ich nickte und spürte, wie sich wieder ein Kloß in meinem Hals bildete. Die Luft roch nach Staub und dem leichten, immer noch vorhandenen Duft der Sandelholzkerze meiner Mutter. Das hier war mein sicherer Hafen. Die Wohnung, die meine Eltern mir nach dem College gekauft hatten und die Nathan nur als „gute Geldanlage“ bezeichnete, obwohl er nie einen Fuß hineingesetzt hatte. Ich hatte die Wände in einem sturmgrauen Blau gestrichen und die Regale mit meinen eigenen Händen gebaut.

All dem hatte ich den Rücken gekehrt. Für einen Mann, der diesen Ort nur als eine Zeile in einer Bilanz sah.

Ich schüttelte den Gedanken ab und ging in die kleine Küche. Wir brauchten etwas zu essen. Der Kampf stand uns noch bevor, aber zuerst brauchten wir Energie.

Ich öffnete den Kühlschrank. Und erstarrte.

Er war nicht leer. Er war voll. Ein Liter Milch, ein Block Cheddar-Käse, Eier, Butter, Äpfel, eine Packung Hähnchenbrust. Ich riss die Speisekammer auf. Ein Laib Brot, Erdnussbutter, Marmelade, eine Packung Makkaroni mit Käse, Dosensuppen. Alles war frisch. Alles war erst vor wenigen Tagen gekauft worden.

Leo steckte seinen Kopf über meine Schulter. „Wow. Der ist ja voll.“

Meine Knie wurden weich. Ich stützte mich an der Arbeitsplatte ab. Nur drei Menschen hatten Schlüssel. Ich. Der Hausmeister. Meine Eltern.

Meine Eltern. Die ich vor einem Jahr am Telefon angeschrien und ihnen gesagt hatte, sie sollten sich aus dem Leben heraushalten, das ich mir mit Nathan ausgesucht hatte.

Sie waren hier gewesen. Sie waren vorbeigekommen, ohne zu wissen, ob ich jemals zurückkehren würde, und hatten diesen Ort mit Lebensmitteln gefüllt. Ein stummer, dickköpfiger Akt der Hoffnung. Eine Botschaft: Du kannst immer zurückkommen. Hier wird es dir an nichts fehlen.

Das Schluchzen, das aus mir herausbrach, war hässlich und unkontrolliert. Ich sackte in mich zusammen, die Stirn gegen die kalte Stahltür des Kühlschranks gepresst, während mir die Tränen über das Gesicht strömten. Das war nicht die taube Verzweiflung aus dem Gefängnis. Das war der heilsame, chaotische Schmerz, sich gesehen und geliebt zu fühlen, selbst am absoluten Tiefpunkt.

„Mama?“ Kleine Hände klopften mir auf den Rücken. „Nicht weinen. Alles wird gut.“ Er wuselte herum, riss ein Stück Küchenpapier von der Rolle und hielt es mir hin, seine eigenen Augen glasig. „Guck mal! Wir haben was zu essen. Alles ist gut.“

Seine Verwirrung, sein Versuch, alles wieder in Ordnung zu bringen, war das Reinste, was ich seit Jahren gefühlt hatte. Ich zog ihn in eine feste Umarmung und weinte in seine Haare. „Du hast recht“, würgte ich hervor. „Alles ist gut. Ich weine, weil … ich glaube, wir müssen deine Großeltern anrufen.“

Er zog sich zurück und wischte sich die Nase am Ärmel ab. „Großeltern? Echte?“

„Echte.“

An diesem Abend kochte ich Makkaroni mit Käse, die aus der blauen Packung. Ich schnitt ein Hähnchenfilet in Würfel und briet es in der Pfanne an. Ein Festmahl. Leo aß zwei Schüsseln davon und erklärte, es sei viel besser als das „graue Fleisch“ aus dem Heim.

Ich hatte Gourmet-Menüs für Nathans Geschäftsessen gekocht. Ich hatte die Kunst perfektioniert, Chicken Nuggets in Dinosaurierform für Ben zuzubereiten. Aber für meine eigenen Eltern hatte ich nie einfache Makkaroni gekocht.

Nachdem ich Leo in dem kleinen Zimmer, das jetzt seins war, ins Bett gebracht hatte, setzte ich mich an meinen alten Schreibtisch. Mein Lebenslauf war das Denkmal eines toten Lebens. Eine sechsjährige Lücke mit dem Titel „Managerin für Familienangelegenheiten“.

Nathan würde jeden seiner Kontakte anrufen, von den großen Architekturbüros bis zu den unabhängigen Personalvermittlern. Er würde mich auf die schwarze Liste setzen. Die „labile Claire Sterling“ würde unantastbar werden.

Na gut. Wenn ihm die Skyline gehörte, würde ich eben einen Tunnel graben.

Ich klappte meinen Laptop auf. Ich aktualisierte nicht meinen Lebenslauf. Stattdessen ging ich auf die Website von „Thorne & Associates“, der Konkurrenzkanzlei, deren Gründer, Carter Thorne, Nathan im Forbes-Magazin berühmt als „eine Excel-Tabelle mit Puls“ beschrieben hatte. Ich suchte nach der allgemeinen Kontakt-E-Mail-Adresse.