Kapitel 5: Heimkehr

(Nathans Sicht)

„Herein“, sagte ich, ohne aufzusehen. Ich achtete darauf, dass meine Stimme gelangweilt und herablassend klang. Soll sie ruhig ein bisschen schwitzen. „Die Bedingungen haben sich nicht geändert. Entschuldige dich bei Isabella, dann können wir über deine Rückkehr reden …“

„Nathan?“ Das war nicht die richtige Stimme. Viel zu sanft. Zu vorsichtig.

Ich hob den Kopf. Isabella stand in der Tür und hielt eine dampfende Tasse in der Hand. Sie stellte sie behutsam neben mich. „Du sahst so angespannt aus. Ich habe dir einen Kaffee gemacht. So, wie du ihn magst.“ Sie trat hinter meinen Stuhl und legte ihre Hände auf meine Schultern. „Du bist ja total verspannt. Lass mich dir helfen.“

Ich antwortete nicht. Ich nahm die Tasse und trank einen Schluck. Er war scheußlich. Bitter und wässrig, mit einem seltsamen, blumigen Nachgeschmack. Irgendeine überteuerte Luxusbohne, die sie aufgetrieben hatte. Claires Kaffee war schwarz, stark, verlässlich. Er schmeckte nach Konzentration. Dieser hier schmeckte wie ein Duftkerzenladen.

Ich stellte die Tasse wieder ab, ohne einen zweiten Schluck zu nehmen.

„Nathan! Isabella! Es ist da!“, schrie Ben aus dem Esszimmer.

Isabella fand zu ihrem strahlenden Lächeln zurück. „Gehen wir?“

Der Esstisch war unter einem Berg von rot-weißen Pappkartons begraben. Der Geruch von Knoblauchpulver und billigem Öl schlug mir entgegen. Ben saß schon auf seinem Stuhl und zappelte ungeduldig.

Claire hatte eine Regel: Es wird gewartet, bis alle sitzen. Isabella machte nur eine lässige Geste mit ihrer manikürten Hand. „Na los, bedien dich, Großer!“

Ben wartete nicht. Er schnappte sich ein Stück Pizza mit Käserand und biss herzhaft hinein. Innerhalb einer halben Sekunde wechselte sein Gesichtsausdruck von Freude zu Ekel. „Igitt!“ Er spuckte den Bissen zurück auf seinen Teller. Ein Käsefaden hing an seiner Lippe. „Das ist ja widerlich! Der Käse schmeckt wie Plastik!“

„Benjamin!“, donnerte meine Stimme durch den Raum, hart, automatisch.

Er zuckte zusammen. Dann schob sich seine Unterlippe zitternd nach vorn. „Aber es stimmt! Das schmeckt wie Pappe!“

Isabella wurde blass. „Ben, mein Herz, das ist von der besten Pizzeria in …“

„Das ist Müll!“, schrie er, seine ohnehin schon geringe Geduld war am Ende. In blinder Wut packte er das ganze Stück und schleuderte es weg. Es klatschte mit einem feuchten Geräusch gegen das Sideboard und rutschte zu Boden.

Ich sah rot. „ES REICHT!“

Mein Gebrüll löste die atomare Option aus. Bens Gesicht verzog sich und er explodierte in einem totalen Hysterieanfall. Die Sorte Zusammenbruch, die mich früher dazu brachte, den Raum zu verlassen. Claire kümmerte sich darum. Sie hatte immer einen Trick, eine lustige Stimme, einen geheimen Snack, irgendetwas, um die Krise zu entschärfen.

Ich hatte keine Tricks. Ich hatte nur diesen schrillen, nicht enden wollenden Lärm.

Wortlos griff ich nach einem Knoblauchbrötchen. Ein nutzloser Akt väterlicher Solidarität. Ich biss hinein. Es war in der Mitte kalt, teigig und schmeckte nach purem Knoblauchsalz. Ich wollte es ausspucken. Mein Magen rebellierte. Ich zwang mich zum Schlucken.

Ben, der sah, wie ich aß, machte eine schluchzende Pause. Er griff nach einem Chicken Wing und biss hoffnungsvoll hinein. „EKELHAFT!“ Der Flügel landete neben der Pizza auf dem Boden. „Das ist total matschig! Ich hasse das!“ Das Weinen ging weiter, noch lauter als zuvor.

Das war zu viel. Ich stand so abrupt auf, dass mein Stuhl über den Boden quietschte. „Geh auf dein Zimmer. Sofort. Abendessen ist für dich gestrichen. Wenn du dich wie ein Wilder benimmst, bleibst du eben hungrig.“

„Ich HAB aber Hunger!“, heulte er, sein Gesicht war eine Maske aus Tränen, Rotz und dem Gefühl, komplett verraten worden zu sein. „Aber das ist GIFT!“ Er drehte sich um und rannte los, sein Schreien hallte im Treppenhaus wider.

Isabella sah mich mit großen, verletzten Augen an. „Ich verstehe es nicht … das Filmteam bestellt da ständig …“

Ich hatte nicht die Energie, ihr den Unterschied zwischen einer erschöpften Filmcrew um zwei Uhr morgens und den Erwartungen eines verwöhnten Siebenjährigen zu erklären. Oder meinen eigenen. Ich konnte bei einem Geschäftsessen gummiartiges Hühnchen essen. Nach Hause zu kommen, sollte sich anders anfühlen.

„Ich gehe zu ihm“, sagte ich. Die Worte schmeckten nach Asche.

„Ich komme mit …“

„Nein.“

Oben wurden die herzzerreißenden Schluchzer von seiner Tür gedämpft. Ich stieß sie auf. Er war nur noch ein elendes kleines Häufchen auf einem Orientteppich, der mehr wert war als die meisten Autos.

„Hör mit dem Lärm auf“, befahl ich. Meine Stimme klang sogar in meinen eigenen Ohren kalt. „Du hast letzte Woche Flugzeugessen gegessen, ohne dich zu beschweren.“

„Das ist auf Reisen!“, plärrte er, als wäre das die logischste Sache der Welt. „Das Essen zu Hause ist was anderes! Das soll gut schmecken!“

Ich kniff mir in den Nasenrücken. Eine Migräne begann, an meinen Schläfen zu hämmern. Ich verstand ihn. Gott vergebe mir, ich verstand ihn. Und das machte mich rasend. Claire hatte dafür gesorgt, dass dieses „gut“ mühelos wirkte. Unsichtbar. Jetzt zeigte sich ihre Abwesenheit in einem schreienden Kind.

Ich konnte es nicht zugeben. Nicht vor ihm. Und nicht vor mir selbst.

„Es reicht“, sagte ich mit meiner eiskalten Business-Stimme. „Hör auf zu weinen oder bleib hier, bis du dich beruhigt hast. Deine Entscheidung.“

Ich ging hinaus und schloss die Tür hinter seinen erstickten Schluchzern. Dieses Geräusch verfolgte mich. Eine leise, unerbittliche Anklage.

Zurück in meinem Büro war die Stille noch schlimmer. Sie verurteilte mich. Der widerliche Kaffee stand da, inzwischen kalt. Der fettige Geruch des Scheiterns hing in der Luft.

Ich griff nach meinem Handy. Die Bewegung fühlte sich fremd an. Schwach. Ich war derjenige, der die Anrufe entgegennahm. Der die Bedingungen diktierte.

Sie ging nach dem zweiten Klingeln ran. Kein Zögern. Kein zittriger Atem. Nur … Ruhe.

„Wenn du bereit bist, über deine Rückkehr zu verhandeln …“, begann ich und kam dem Flehen zuvor, das ich für unvermeidlich hielt.

Ihre Stimme war wie pures Eis. „Nathan. Rufst du an, um über die Scheidungsvereinbarung zu sprechen? Ich kann die Kontaktdaten meines Anwalts an dein Büro schicken lassen.“

Ihre Dreistigkeit verschlug mir für einen Moment die Sprache. Dann stieg die Wut in mir hoch, heiß und vertraut. „Sei nicht lächerlich“, spottete ich und griff nach den Waffen, von denen ich wusste, dass ich sie besaß. „Jedes Schmuckstück, das du trägst, jede Designertasche in deinem Schrank wurde von meinem Konto bezahlt. Wenn du hier rausgehst, dann mit den Kleidern, die du am Leib trägst. Sonst nichts.“ Ich lehnte mich zurück, die Gewissheit wurde hart wie Stahl in meiner Brust. „Du musst das endlich kapieren, Claire. Ohne mich kannst du nicht überleben. Du hast nichts.“

Eine Stille. Nur einen Herzschlag lang. Dann wieder ihre Stimme, mit dieser unerträglichen, unerschütterlichen Ruhe. „Mein Überleben ist nicht dein Problem. Wenn du nicht wegen der Scheidung anrufst, dann ruf nicht wieder an. Ich will nicht, dass Isabella sich falsche Hoffnungen macht.“

Klick.

Die Leitung war tot.

Ich starrte auf das Telefon in meiner Hand. Das schwarze, glänzende Display warf mein eigenes Spiegelbild zurück, verzerrt und fassungslos. Sie hatte mir einfach aufgelegt. Claire hatte mir aufgelegt.

Ein Brüllen stieg in meiner Brust auf, roh und gewaltig. Ohne nachzudenken, holte mein Arm aus und ich schleuderte das Telefon mit aller Kraft durch den Raum. Es zerschellte am Stahlfuß meines Bücherregals, das Display zersprang in einem Spinnennetz aus schwarzen Rissen.

Na schön. Soll sie es versuchen. Soll sie doch sehen, wie lange sie in der echten Welt durchhält, ohne Geld, ohne Fähigkeiten, ohne mich.

Sie wird zurückkommen. Und dann wird sie begreifen, was sie weggeworfen hat.