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JEANNA

« Oh mon Dieu, il est encore plus sexy en vrai », murmure Myriam en chuchotant trop fort dès que la porte s’ouvre.

Je m’étouffe presque avec ma propre salive.

Zayn Lecrec se tient au milieu du minuscule studio de ma sœur comme s’il venait de descendre d’un putain de podium, entouré d’une montagne ridicule de boîtes de robes de luxe et de sacs de shopping qui valent probablement plus que toute ma vie. Ses yeux se posent immédiatement sur moi, et ce froncement de sourcils profond et désapprobateur fait faire un petit salto traître à mon estomac.

« Qu’est-ce que tu fous ici ? » je lance, essayant de paraître en colère plutôt que complètement secouée.

« Je te sauve de cette boîte à chaussures », répond-il d’une voix fluide, en entrant sans attendre d’invitation. Son cologne chère emplit le petit espace, le rendant dix fois plus étroit.

Myriam le fixe encore comme s’il était une célébrité. « Jeanna, tu es une menteuse absolue. Tu as dit qu’il était “assez sexy”. Cet homme est illégalement beau. »

« Tu n’aides pas, Myriam. »

Le regard de Zayn balaye le pitoyable lit de coussins par terre, la tour vacillante de mes cartons et la triste cuisine en couloir avant de revenir vers moi avec un jugement évident.

« C’est là que tu comptes vivre ? » Il pousse le lit de coussins du bout de sa chaussure brillante. « Par terre, comme une étudiante de première année ? »

« C’est temporaire », je dis en croisant les bras. « Et ça ne te regarde pas. »

« Ça me regarde depuis le moment où tu as accepté d’être ma fausse fiancée. » Il sort son téléphone et commence à taper. « André sera là dans vingt minutes pour déménager tous tes cartons chez moi. »

« Pardon ? » Ma voix monte d’un cran. « Je t’ai dit que je n’emménagerais pas avec toi ! »

Zayn lève enfin les yeux, un sourcil noir relevé, ces yeux intenses me clouant sur place. « Et moi je t’ai dit que cet arrangement ne fonctionne que si tu es sous mon toit, là où je peux contrôler le récit. Sept chambres, Jeanna. Tu peux avoir ton propre aile et il restera encore des pièces pour tout ton chaos. »

Myriam, la traîtresse, hoche réellement la tête. « Il a raison. Un week-end ici et on va s’étriper. En plus, il sent vraiment bon. »

« Myriam ! » Je la fusille du regard. « Tu es censée être de mon côté ! »

« Je suis de ton côté », dit-elle en désignant le studio trop petit. « C’est pour ça que je te dis de prendre le manoir gratuit. Il est riche, on sait qui il est, et s’il tente quoi que ce soit de bizarre, on peut ruiner sa réputation en cinq secondes. »

Le coin de la bouche de Zayn tressaille d’amusement. « Elle n’a pas tort. Tu n’as pas besoin de m’aimer. C’est une transaction commerciale. Plus tu arrêtes de te battre et plus tu le traites comme tel, plus ce sera facile. »

Je me frotte les tempes, sentant ma détermination craquer. Dormir par terre tout en essayant d’aider Myriam à lancer son entreprise, ça a l’air misérable. Un manoir de sept chambres où je peux vraiment respirer ? Outrageusement tentant.

« D’accord », je murmure. « Une semaine. Mais j’aurai la chambre la plus éloignée de la tienne et il n’y aura zéro truc louche. »

Le sourire en coin de Zayn s’approfondit. « Ne te flatte pas. »

« Eh bien, ne te flatte pas non plus ! »

Myriam s’esclaffe depuis le comptoir de la cuisine, manquant de s’étouffer avec un rouleau de printemps.

Zayn ouvre une des boîtes de robes et en sort une maxi robe émeraude à couper le souffle, avec un décolleté plongeant et des manches fluides. « Essaie ça. »

« Un “s’il te plaît” ne te tuerait pas », je grogne en la lui arrachant des mains.

Je me précipite dans la salle de bain et enfile la robe. Le tissu est ridiculement cher. Quand je me regarde dans le miroir, je me reconnais à peine — la taille empire me serre parfaitement, les manches bougent magnifiquement, et ma poitrine a l’air incroyable. L’argent peut vraiment tout acheter.

Je ressorts, soudain gênée, et joins les mains devant moi. « Est-ce que c’est acceptable… patron ? »

Zayn me regarde de haut en bas lentement. Pendant une fraction de seconde, ses yeux s’assombrissent d’une chose chaude et non gardée avant qu’il ne la verrouille. Son visage reprend ce masque ennuyeusement neutre.

« Ça ira pour ce soir. »

Aïe. Ça pique plus que ça ne devrait.

Il continue sans manquer un battement. « Les autres robes ont des notes sur quand et comment les porter. Maintenant que tu emménages, je donnerai mon approbation finale avant qu’on parte pour n’importe quel événement. »

« Une approbation finale sur mon corps ? » Je croise les bras.

« Sur les tenues que tu portes en tant que ma fiancée », corrige-t-il froidement. « Tu as signé le contrat. Cette partie n’était pas optionnelle. »

J’ouvre la bouche pour argumenter, mais le combat s’évapore de moi à mesure que la réalité s’impose. Dans moins de deux heures, je serai assise en face d’un puissant inconnu en train de faire semblant d’être folle amoureuse de Zayn — et enceinte de son enfant.

Mon estomac fait un salto de nervosité.

Zayn doit voir la panique sur mon visage parce qu’il s’approche, la voix plus basse.

« D’accord », je chuchote avant de pouvoir me dissuader. « J’emménagerai avec toi. »

Un sourire lent et satisfait s’étire sur son visage.

« Brave fille. »

Il tend la main vers le sac à nouveau, mais s’arrête quand ses yeux se posent sur moi dans la robe émeraude. Son regard s’attarde une seconde de trop.

« Maintenant, garde-la », dit-il, les yeux sombres et expectatifs. « On part pour le dîner dans quatre-vingt-dix minutes… et j’ai besoin de voir exactement à quel point ma future femme sait mentir. »