Kapitel 1: Fünf Tage

Camila faltete das letzte Hemd, bevor Richard danach fragte.

Sie strich den Kragen glatt und legte es auf die anderen. Dann schloss sie vorsichtig den Reißverschluss des Kleidersacks, bedacht darauf, kein Geräusch zu machen. Richard mochte keine plötzlichen Geräusche am Morgen.

„Du hast den grauen Anzug eingepackt“, sagte Richard von der Tür aus.

„Ja.“ Camila richtete ihren Blick weiterhin auf den Reißverschluss. „Und den dunkelblauen für Donnerstag.“

Er durchquerte das Zimmer und öffnete den Kleidersack erneut. Er überprüfte jeden Kleiderbügel einzeln. Seine Finger blieben kurz am Ärmelaufschlag des dunkelblauen Jacketts hängen, bevor sie weiterwanderten.

Ohne ein Wort zu sagen, schloss er den Reißverschluss wieder.

Camila bemerkte, dass sie irgendwann beim dritten Kleiderbügel aufgehört hatte zu atmen. Langsam ließ sie die Luft durch die Nase entweichen, damit er es nicht hörte.

„Richard“, sagte sie.

„Hm?“

„Darf ich dich etwas über das Unternehmen fragen?“

Er blickte nicht auf. Er überprüfte seine Uhr, dann sein Handy und anschließend erneut seine Uhr. „Welches Unternehmen?“

„Meines.“ Sie hörte selbst, wie klein dieses Wort klang, und versuchte es erneut. „Das meines Vaters. Delacroix.“

Richard legte sein Handy auf die Kommode. Das Geräusch war leise. Gerade diese Sanftheit ließ sich ihr Magen zusammenziehen.

„Was ist damit?“

„Ich habe die Quartalsberichte gelesen, die du im Arbeitszimmer liegen lässt.“ Camila verschränkte die Hände vor sich, damit er nicht sehen konnte, wie sie zitterten. „Der Vorstand wurde dieses Jahr zweimal ausgetauscht. Ich dachte, vielleicht könnte ich an einer Sitzung teilnehmen. Nur zuhören.“

„Zuhören.“ Richard sprach das Wort aus, als würde er etwas Altes auf der Zunge schmecken.

„Ja.“

„Camila.“ Er ging auf sie zu, bis die Kommode hinter ihm und die Wand hinter ihr war. Er wurde nicht laut. Das hatte er nie nötig. „Das war erledigt, als ich es erledigt habe.“

„Ich weiß.“

„Tust du das? Denn ich habe achtzig Millionen Dollar bezahlt, um die Angelegenheit zu regeln.“ Er legte den Kopf schief. „Deine Familie schuldet mir immer noch den Rest. Für jedes Abendessen, das dein Vater isst, für jedes Licht, das in diesem Haus brennt. Ich trage diese Last.“

Camila ließ sich nichts anmerken. Sie hatte diesen Gesichtsausdruck drei Jahre lang vor dem Badezimmerspiegel geübt, bis er ihr mühelos gelang.

Stattdessen drückten sich ihre Fingernägel in ihre Handfläche. Vier kleine Halbmonde, genau wie immer.

„Ich verstehe“, sagte sie.

„Gut.“ Er nahm den Kleidersack vom Bett und warf ihn sich über die Schulter. „Dann müssen wir nicht noch einmal darüber sprechen.“

Er verließ das Zimmer. Sie folgte ihm den Flur entlang, denn ihm nicht zu folgen wäre eine Entscheidung gewesen, und Entscheidungen hatten Konsequenzen.

Im Eingangsbereich stellte er den Kleidersack neben der Tür ab und drehte sich zu ihr um. Er hob einen Finger.

„Keine Besucher.“

„In Ordnung“, sagte Camila.

Ein zweiter Finger. „Du bleibst auf dem Grundstück, es sei denn, Marcus fährt dich. Und er erstattet mir Bericht.“

„In Ordnung.“

„Wenn ich anrufe, gehst du spätestens beim zweiten Klingeln ran. Nicht beim dritten.“

„In Ordnung.“

Richard betrachtete ihr Gesicht einen langen Moment. Sie beobachtete, wie er nach etwas suchte, einem Aufflackern, einem Zittern, irgendetwas, das ihm einen Grund geben würde, weiterzureden.

Er fand nichts. Camila wusste, dass er das als Gehorsam auffassen würde, und sie ließ ihn in diesem Glauben.

„Du bist heute sehr still“, sagte er.

„Du hast mich gebeten, still zu sein.“

„Ich habe dich nicht darum gebeten. Ich habe etwas festgestellt.“ Ein Mundwinkel hob sich. „Es steht dir.“

Etwas in ihrer Brust zerbrach. Sie spürte, wie es geschah, eine feine Linie, die sich spaltete, und die Worte kamen heraus, bevor sie sie zurückhalten konnte.

„Drei Jahre, Richard.“ Ihre Stimme klang leise und ruhig, was sie selbst überraschte. „Fragst du mich eigentlich jemals, was ich will?“

Im Eingangsbereich kehrte Stille ein.

Die Standuhr tickte zweimal. Richard starrte sie an, und seine Augenbrauen zogen sich zusammen, als hätte sie mitten im Satz die Sprache gewechselt.

Dann lachte er.

Es war ein kurzes, echtes Lachen, beinahe freundlich. Das war das Schlimmste daran.

„Was du willst“, wiederholte er kopfschüttelnd. Er hob den Kleidersack auf. „Du lebst in einem Haus mit vierzig Zimmern. Du hast einen Chauffeur und einen Kleiderschrank, der größer ist als die Wohnung, in der du aufgewachsen bist. Was könntest du noch wollen?“

Camilas Wangen brannten. Sie spürte, wie die Hitze von ihrem Kragen bis zu ihrem Haaransatz stieg. Sie presste die Lippen zusammen, bis sie taub wurden.

„Nichts“, sagte sie. „Ich habe mich falsch ausgedrückt.“

„Das dachte ich mir.“

Er küsste sie auf die Stirn. Seine Lippen waren kalt und trocken, und sie verweilten eine Sekunde zu lange dort, wie ein Mann, der das Schloss einer Tür überprüft, die ihm gehört.

„Fünf Tage“, sagte er. „Sei brav.“

Die Haustür fiel hinter ihm ins Schloss. Durch das Seitenfenster beobachtete sie, wie Marcus den Kleidersack in den Kofferraum lud. Das schwarze Auto fuhr die lange Auffahrt hinunter, vorbei an den Hecken und dem eisernen Tor, und bog auf die Straße ab.

Camila stand im Eingangsbereich und lauschte dem Haus.

Der Kühlschrank summte in der Küche. Oben gab ein Dielenbrett ein leises Knarren von sich. Irgendwo tief in den Wänden schaltete sich die Heizung ein.

Sie atmete aus, bis tief hinunter in ihre Lungen, zum ersten Mal seit gefühlt einem ganzen Tag.

Ihre Hand war noch immer zur Faust geballt. Sie öffnete die Finger und betrachtete die roten Abdrücke auf ihrer Handfläche. Dann ging sie ins Arbeitszimmer und setzte sich auf seinen Stuhl, den sie nicht berühren durfte.

Die Quartalsberichte lagen auf dem Schreibtisch, genau dort, wo er sie zurückgelassen hatte. Sie zog den obersten zu sich heran und fuhr mit dem Finger die Spalte mit den Namen der Aktionäre entlang.

Der Name ihres Vaters stand nicht mehr darauf.

Der ihrer Mutter ebenfalls nicht.

Eleanor Delacroix, dachte sie, und der Name schmerzte an einer Stelle, die sie tief in sich verschlossen hielt. Was wusstest du, das mir niemand erzählt hat?

Sie wollte keinen größeren Kleiderschrank. Sie wollte keinen Chauffeur. Sie wollte wissen, warum ein Unternehmen, das vierzig Jahre lang bestanden hatte, innerhalb von elf Monaten zusammengebrochen war und warum ihr Vater ihr nie ein einziges Mal in die Augen gesehen hatte, wenn sie danach fragte.

Sie wollte die Wahrheit. Mehr nicht.

Sie las gerade die dritte Seite, als sie hörte, wie sich die Haustür öffnete.

Camila riss den Kopf hoch. Der Schlüssel drehte sich im Schloss, wie immer: zweimaliges Klicken und eine kurze Pause. Schritte überquerten den Marmorboden, gemächlich, und blieben am Ende des Flurs stehen.

Sie stand auf und schob den Bericht mit zwei Fingern unter die Schreibunterlage.

„Richard?“, rief sie.

„Ich habe etwas vergessen.“

Die Stimme stimmte. Die Schritte stimmten. Er kam zur Tür des Arbeitszimmers und lehnte sich gegen den Türrahmen, genau wie immer, mit einer Hand in der Tasche.

Doch er sah weder auf den Schreibtisch noch auf die Berichte oder den Stuhl, auf dem sie nicht hätte sitzen dürfen.

Er betrachtete ihr Gesicht, langsam, wie ein Mann, der etwas l

as, worauf er schon lange gewartet hatte.

Camilas Puls hämmerte in ihrem Hals.

In drei Jahren hatte Richard sie noch nie so angesehen.