Kapitel 4

Adrians POV

Ich schlief nicht.

Das war nichts Ungewöhnliches. Weder Schlaf noch Ruhe waren jemals leicht für mich gewesen, seit die Last eines Imperiums dauerhaft auf meinen Schultern ruhte. Doch diese Nacht war anders als alle anderen.

Ich saß in meinem Arbeitszimmer in der Dunkelheit. Vor mir lag das Foto. Daneben ein Glas Whiskey, das ich nicht angerührt hatte. Hinter den Fenstern erstreckte sich die Stadt, wartend.

Isabella Moretti.

Der Name war mit roter Tinte auf die Rückseite eines Fotos geschrieben worden, das ein Mädchen zeigte, das keine Ahnung hatte, wer sie wirklich war.

Vier Jahre lang hatte ich geglaubt zu wissen, was mit Isabella geschehen war.

Ich war mir sicher gewesen, wer dafür verantwortlich war.

Ich glaubte, jedes Detail zu kennen, von jenem kalten Januarmorgen, an dem ich den Anruf erhielt, bis zu dem Grab im nördlichen Viertel der Stadt, das ich nur ein einziges Mal besucht hatte.

Ein einziges Mal hatte genügt.

Und nun saß ich hier, um zwei Uhr morgens, und zweifelte an all dem.

Mein Handy vibrierte auf dem Schreibtisch.

Enzo.

Die Männer von heute Abend gehören zu Carusos Crew. Beide bei Bewusstsein. Sie reden.

Ich schrieb zurück.

Was haben sie gesagt?

Drei Punkte erschienen.

Sie sagten, sie sei wertvolles Eigentum. Kein Ziel. Sie sollte unversehrt gebracht werden. Keine Spuren.

Mein Blick blieb an den letzten Worten hängen.

Keine Spuren.

So behandelte man kein Ziel.

So behandelte man etwas Wertvolles.

Etwas, das in gutem Zustand geliefert werden sollte.

Sie waren nicht gekommen, um ihr wehzutun.

Sie waren gekommen, um sie mitzunehmen.

Irgendwohin.

Ich tippte erneut.

Finde heraus, wohin. Alles. Namen. Orte. Auftraggeber. Mir ist egal, wie lange es dauert.

Dann legte ich das Telefon weg und betrachtete das Foto erneut.

Der Name Moretti war seit vier Jahren praktisch verschwunden.

Nach Isabellas Tod hatte sich die Familie zurückgezogen.

Still.

Unsichtbar.

Wie alte Familien es taten, wenn das letzte öffentliche Gesicht verschwunden war.

Ich hatte angenommen, es sei Trauer gewesen.

Ich hatte angenommen, alles wäre zusammengebrochen.

Ich hatte vieles angenommen.

Was, wenn nichts zusammengebrochen war?

Was, wenn sie nur gewartet hatten?

Worauf?

Ich schob den Stuhl zurück und verließ das Arbeitszimmer.

Den Flur entlang.

Bis zu ihrer Tür.

Kein Licht unter dem Türspalt.

Kein Geräusch.

Entweder schlief sie.

Oder sie lag wach und still auf der anderen Seite.

Nach allem, was in den letzten zwanzig Minuten passiert war, hielt ich die zweite Möglichkeit für wahrscheinlicher.

Fast hätte ich angeklopft.

Fast.

Aber ich tat es nicht.

Was auch immer sie heute Nacht entdeckt hatte, jede Erkenntnis, jede Frage, jedes Gefühl, gehörte ihr bis zum Morgen.

Sie hatte genug durchgemacht.

Ich würde nicht um zwei Uhr nachts vor ihrer Tür stehen und vier Jahre Geschichte über einer Frau ausschütten, die noch immer nasse Haare hatte und deren gesamte Welt gerade auseinandergebrochen war.

Also ging ich zurück ins Arbeitszimmer.

Ich zog die unterste Schublade meines Schreibtisches auf.

Darin lag das einzige Foto von Isabella, das ich behalten hatte.

Kein Rahmen.

Kein Ehrenplatz.

Nur versteckt.

Manche Dinge wirft man nicht weg.

Aber man kann es auch nicht ertragen, sie anzusehen.

Also legt man sie mit dem Gesicht nach unten in eine Schublade.

Ich drehte es um.

Sie lachte.

Dieses echte Lachen, das ihr ganzes Gesicht erhellte.

Ich konnte mich nicht mehr genau erinnern, wo das Foto entstanden war.

Irgendwo, wo es warm gewesen war.

Auf einer Reise.

Vor langer Zeit.

Die Details waren mit den Jahren verschwommen.

Doch ihr Lachen konnte ich immer noch hören.

Ich legte das Bild neben das Foto von heute Nacht.

Dasselbe dunkle Haar.

Dieselbe Kieferlinie.

Dieselbe Mundform.

Nur die Augen waren anders.

Isabellas Augen waren weich.

Warm.

Offen.

Claras Augen waren wie eine verschlossene Tür, hinter der man wusste, dass sich eine ganze Stadt verbarg.

Dasselbe Blut.

Davon war ich mittlerweile fast überzeugt.

Aber völlig unterschiedliche Menschen.

Ich legte beide Fotos wieder mit dem Gesicht nach unten auf den Tisch.

Dann lehnte ich mich zurück und starrte zur Decke.

Wenn Clara mit Isabella verwandt war, wusste sie davon?

War sie damit aufgewachsen?

Oder war sie wirklich zweiundzwanzig Jahre lang einfach nur Clara James gewesen?

Mittellose Studentin.

Lichterkette über dem Bett.

Instantnudeln in der Küche.

Ohne zu wissen, dass sie einen Namen trug, den die halbe Stadt kannte und die andere Hälfte fürchtete.

Nach ihrem Gesichtsausdruck zu urteilen, als ich heute Nacht „Isabella“ gesagt hatte, vermutete ich Letzteres.

Jemand hatte sie verborgen.

Jemand wusste von ihrer Existenz.

Und hatte sich bewusst dafür entschieden, sie versteckt zu halten.

Die eigentliche Frage war:

Wer?

Und warum?

Um sie zu beschützen?

Oder um sie aufzubewahren, bis der richtige Zeitpunkt gekommen war, sie einzusetzen?

Mein Handy klingelte erneut.

Nicht Enzo.

Unbekannte Nummer.

Ich wollte schon nicht rangehen.

Dann nahm ich doch ab.

Zwei Sekunden lang herrschte Stille.

Dann sprach ein Mann.

Älter.

Vorsichtig.

„Mr. Leone“, sagte die Stimme. „Ich glaube, wir sollten über das Mädchen sprechen, das Sie heute Nacht mitgenommen haben.“

Ich blieb vollkommen regungslos.

„Wer ist das?“

„Jemand, der sie seit sehr langer Zeit beschützt“, antwortete er. „Und jemand, der das weiterhin tun möchte. Deshalb müssen wir uns darüber verständigen, was als Nächstes geschieht.“

„Sie haben dreißig Sekunden“, sagte ich. „Dann legen Sie auf oder sagen mir, wer Sie sind.“

„Ich bin Aldo Moretti“, sagte er. „Isabellas Vater. Und das Mädchen, das sich gerade in Ihrem Penthouse befindet, ist meine Tochter.“

Im Raum war es vollkommen still.

Ich betrachtete die beiden Fotos auf meinem Schreibtisch.

Mit dem Gesicht nach unten.

„Ihre Tochter“, sagte ich langsam.

„Meine jüngste Tochter“, antwortete er. „Und Sie waren ein großer Glücksfall. Mr. Leone, Sie müssen verstehen, dass das, worin Sie jetzt verwickelt sind, weit größer und viel älter ist, als Sie glauben.“

„Und was glauben Sie, worum es hier geht?“

Seine Stimme wurde leiser.

„Um einen Fehler.“

Eine Pause.

„Aber es muss nicht so bleiben. Halten Sie sie heute Nacht in Sicherheit. Morgen komme ich zu Ihnen. Dann erzähle ich Ihnen alles. Jedes einzelne Detail.“

„Und wenn ich Nein sage?“

Wieder eine Pause.

„Dann werden die Männer, die heute Abend geschickt wurden, weitere schicken.“

Seine Stimme wurde hart.

„Und die Nächsten werden nicht kommen, um sie unversehrt mitzunehmen.“

Die Verbindung wurde getrennt.

Lange saß ich regungslos in der Stille meines Arbeitszimmers.

Dann stand ich auf.

Ich ging erneut den Flur entlang.

Diesmal klopfte ich.

Drei leise Schläge.

Stille.

Dann ihre Stimme.

„Was?“

Sie war hellwach.

Sie hatte überhaupt nicht geschlafen.

„Morgen früh“, sagte ich durch die Tür. „Ich brauche dich hier. Geh nirgendwohin. Verlass das Penthouse nicht, bis wir gesprochen haben.“

Wieder Stille.

Länger diesmal.

„Warum?“

Ich betrachtete die Tür.

Sie saß dort drinnen im Dunkeln.

Wach.

Mit all den Gedanken, die diese Nacht in ihrem Kopf ausgelöst hatte.

Irgendwann war ein schmaler Lichtstreifen unter der Tür erschienen.

Sie war die ganze Zeit wach gewesen.

„Weil mich gerade jemand angerufen hat“, sagte ich schließlich. „Jemand kennt deinen Namen. Und ich glaube, du fängst gerade an, ihn ebenfalls kennenzulernen.“

Die Stille danach war beinahe greifbar.

Schließlich sagte sie:

„Geh weg, Adrian.“

Doch ihre Stimme hatte sich verändert.

Die Schärfe war noch da.

Aber darunter lag etwas anderes.

Etwas Unsicheres.

Etwas Nachdenkliches.

Ich ging.

Aber nicht zurück ins Arbeitszimmer.

Ich setzte mich in den Sessel vor ihrer Tür.

Im Dunkeln.

Und blieb dort sitzen, bis die Stadt hinter den Fenstern langsam grau wurde und das erste Morgenlicht erschien.

Heute Nacht würde niemand durch diese Tür kommen.

Solange ich noch lebte.