Kapitel 5 — Unter Druck 5

MARCUS

Ich schlafe nicht.

Ich habe seit… ihr nicht wirklich geschlafen.

Seit ihren Nägeln in meinem Rücken, ihrem keuchenden Mund, ihrem Blick, der in meinen versenkt war, als sie auf mir kam, als ob die Welt zusammenbrechen würde.

Und seit ihrer Ohrfeige, die mich brutaler geweckt hat als alles andere.

Sie hat mich geschlagen, dann ist sie gegangen.

Und ich blieb dort, sah ihr nach.

Wie ein Idiot.

Ich drehe das Glas in meiner Hand, der schlechte, lauwarme Whisky, oder vielleicht einfach nur unnötig. Die Nacht ist längst hereingebrochen. Die Baustelle ist leer. Nur die blassen Halogenlichter blitzen in der Ferne. Ich mag diese Stunden. Wenn alles still ist, Zement und Staub. Wenn ich wieder anonym werde.

Aber seit ihr bin ich nichts davon.

Ich stehe auf, gehe zwischen den Spinden und dem schmutzigen Glasfenster des Büros auf und ab. Meine Stiefel trommeln auf den Boden. Ich fühle mich wie in einem Käfig. Mit Feuer in meinen Eingeweiden und keinem Ausweg.

Ich denke an ihren Körper, an ihre Stimme. An die Art, wie sie meinen Namen wie eine Niederlage stöhnte. Oder einen Sieg, ich weiß es nicht mehr.

Vor allem denke ich an das, was sie gesagt hat.

„Du hast mich genommen, als ich schwach war. Du hast mich benutzt.“

Und das, das nagt an mir.

Weil es nicht stimmt.

Sie war nicht schwach. Sie brannte. Eine gestürzte Königin, wütend, hungrig und großartig in ihrem Fall. Sie rammte ihre Krallen in meinen Nacken, schrie mich an, ich solle nicht aufhören, umklammerte meine Hüften mit einer solchen Wut, dass ich die Spuren immer noch trage.

Und doch beschuldigt sie mich. Und ich lasse es zu.

Ich massiere meinen Kiefer.

Ich habe sie gesehen, wirklich gesehen.

Nicht wie das Mädchen vom Papa. Nicht wie die Projektleiterin, die für das Familien-Image aufgetaucht ist. Nein. Ich habe sie so gesehen, wie sie ist: eine Frau am Rande der Nerven, zerrissen zwischen dem, was sie will, und dem, was sie zu sein glaubt.

Und verdammtes… sie ist schön so.

Nicht hübsch, nein, schön, roh, menschlich und so lebendig.

Ich lasse mich auf den Stahlstuhl fallen. Der alte Ventilator summt in einer Ecke. Es riecht nach Öl, Schweiß, frischer Farbe. Und sie, immer noch, da, in meinem Kopf. Wie eine Wunde, die nicht heilt.

Sie wird zurückkommen. Das weiß ich.

Nicht sofort. Sie hat zu viel Stolz dafür. Zu viel Wut in sich auch. Aber sie wird zurückkommen. Nicht, weil sie mich liebt. Noch nicht. Sondern weil ich der Ort bin, an dem sie die Kontrolle verliert. Und sie braucht das, auch wenn es sie auffrisst.

Und ich?

Ich sollte mir darüber keinen Kopf machen.

Ich bin nicht für sie gemacht. Das wusste ich schon beim ersten Blick. Sie wurde aus Marmor geboren, ich aus Staub. Sie zitiert Baudelaire, ich stapel Steine. Sie geht zu Galas, bei denen die Kellner Handschuhe tragen. Ich trinke meinen Kaffee aus einer gesprungenen Tasse neben einem aufgerissenen Gipsbeutel.

Also warum denke ich so an sie?

Warum erinnere ich mich an die Kurve ihrer Hüften, an die Art, wie sie einen Schrei zurückhält, als ob selbst das Vergnügen würdevoll sein sollte?

Warum überrascht es mich, mehr als nur ihre Kratzer in meinem Rücken zu wollen?

Ich knurre. Stehe auf, wütend auf mich selbst.

Ich will das nicht.

Ich will keine Komplikationen. Keine Gefühle. Keine verletzten Blicke, keine angespannte Stille, kein „das ist nicht deine Welt“.

Aber sie ist da. Überall. In meinen Adern. Unter meinen Nägeln. In meinen Träumen.

Und ich spüre, dass ich, wenn sie zurückkommt… nicht nein sagen kann.

Auch wenn ich sollte.

Weil sie der Typ ist, der dich besetzt.

Und dich niemals in Ruhe lässt.