Kapitel 4 — Unter Spannung 4

ÉLISE

Die Sonne sank langsam hinter die Zedern und ließ ein bernsteinfarbenes Licht im Wohnzimmer zurück. Ich hatte den Tisch gedeckt, ohne wirklich darüber nachzudenken, aus Reflex: feines Geschirr, Weingläser, Leinenservietten gefaltet in den Tellern. Alles war zu sauber, zu ordentlich, wie immer.

Als Léa klingelte, brauchte ich ein paar Sekunden, um aufzustehen.

Sie trat ein, ohne darauf zu warten, dass man sie einlud, wie sie es schon immer getan hatte. Ein fließender Rock, mit goldumrandeten Augen, eine natürliche Kühnheit im Kopf.

— Du siehst aus, als hättest du Angst gemacht, sagte sie, während sie ihre Jacke über die Rückenlehne des Sofas warf.

Ich antwortete nicht. Ich ging in die Küche, um das Gericht zu holen, das sie liebt, einen Zucchini-Gratin mit Parmesan, das Rezept ihrer Mutter, das sie für besser hält als mein eigenes. In Wahrheit ist es dieses, das sie bevorzugt.

Wir essen langsam zu Abend. Léa redet viel. Über einen Typen, eine Ausstellung, ein langweiliges diplomatisches Dinner. Ich nicke, tue so, bis sie ihre Gabel niederlegt und mich anschaut, die Ellenbogen auf dem Tisch, das Kinn in der Hand.

— Gut. Jetzt, wo du versucht hast, mir zwanzig Minuten lang zu erzählen, dass alles in Ordnung ist, wirst du mir sagen, was passiert ist.

Ich senke den Blick. Mein Glas ist leer. Sie füllt es mir ohne ein Wort nach.

— Du schläfst mit ihm, oder? Mit diesem Vorarbeiter. Wie heißt er noch?

— Marcus, murmle ich.

Sie lächelt. Kein spöttliches Lächeln. Ein sanftes, fast zärtliches Lächeln.

— Erzähl mir. Von Anfang an. Sag mir alles.

Ich starre sie an. Eine Sekunde. Dann gebe ich nach.

Ich spreche.

— Es war auf der Baustelle. Früh. Er war schon da. Er hat mich angesehen, wie mich noch nie jemand angesehen hat, Léa. Mit einer Frechheit, die mich von Kopf bis Fuß durchdrang. Kein verborgenes Verlangen, kein Warten. Nur diese Gewissheit… dass er mich nehmen würde. Und ich fühlte… wie etwas nachgab.

Meine Stimme ist heiser. Sie hört zu, ohne mich zu unterbrechen.

— Er hat mich an der Taille gepackt. Ich habe versucht, nein zu sagen, oder vielleicht ja, ich weiß es nicht mehr. Er hat mich gegen die Wand gedrückt, mich geküsst, als ob er mich hassen würde, mich hochgehoben, als wäre ich nichts, und ich habe mich ihm hingegeben. Ich war durchnässt. Ich wollte ihn.

Ich halte inne, meine Wangen brennen.

Aber sie wartet.

Also mache ich weiter.

— Er hat meinen Slip beiseite geschoben, ohne ihn auszuziehen, hat mich dort genommen, stehend, gegen die Betonwand. Brutal, ohne Langsamkeit, ohne Umwege. Und ich… habe geschrien, Léa. Ich habe mehrmals einen Höhepunkt erreicht.

Sie bewegt sich nicht, murmelt nur:

— Hat er dir wehgetan?

— Nein… na ja… nicht wie du denkst. Er hat mich fest genommen, ja. Mit den Hüften, mit den Händen. Er hat mich gehalten, als würde man etwas festhalten, das man nicht besitzen darf. Aber ich war einverstanden. Ich war mehr als einverstanden. Ich hatte es nötig.

Ein Schweigen.

Dann sagt sie:

— Warum tust du dir dann leid?

Ich beiße die Zähne zusammen. Ich hebe den Blick zu ihr.

Und lasse, fast hasserfüllt, los:

— Weil er ein Vorarbeiter ist, Léa.

Sie hebt eine Augenbraue.

— Und?

— Und schau mich an. Schau dich um. Dieses Haus. Marmor. Diese Bestecke. Mein Vater, mein Studium, mein Name. Ich bin ein wohlhabendes Mädchen, Léa. Man hat mich für etwas anderes erzogen, als den Namen eines Arbeiters in einer Umkleidekabine auf einer Baustelle zu stöhnen. Verstehst du?

Sie nickt langsam, dann lächelt sie sanft.

— Nein, Élise. Ich verstehe nicht. Du tust dir leid, weil du einen gesellschaftlichen Kodex gebrochen hast, weil du mit jemandem geschlafen hast, den deine Welt dir nicht erlaubt, zu begehren. Aber dein Körper… der kennt diese Regeln nicht.

Ich wende den Blick ab. Ich stehe auf, gehe vor der großen Fensterfront auf und ab.

— Er hat mich angesehen, als würde er mich wirklich sehen. Nicht als Erbin, nicht als Beute. Einfach… als Frau. Eine Frau, die er wollte. Und er hat es getan.

Meine Stimme zittert.

— Und ich habe es geliebt.

Léa ist aufgestanden, sie kommt zu mir, nimmt meine Hand.

— Hör auf, dich dafür zu hassen.

Ich lache, ein kurzes, nervöses Lachen.

— Es ist nicht so einfach.

Sie sieht mich an. Ein trauriger Glanz in den Augen.

— Du verbietest dir, zu lieben, berührt zu werden, nur weil es nicht „deine Welt“ ist. Aber wenn deine Welt dir nicht erlaubt, zu leben, was du fühlst… was ist sie dann wert?

Ich schüttle den Kopf.

— Das ist keine Liebe.

— Nein, noch nicht. Aber es ist ein echtes Verlangen. Und du trägst es wie eine Schuld.

Ich schweige.

Dann, mit einem Atemzug:

— Ich bin verloren, Léa. Er beunruhigt mich. Er trifft mich. Er zieht mich an wie nichts anderes. Und ich… will fliehen, aber ich weiß, dass ich, wenn er mich morgen wieder nehmen würde, nicht nein sagen würde.

Sie lächelt.

— Das ist keine Schwäche, Élise. Es ist ein Riss. Und manchmal lässt ein Riss das Licht herein.