Kapitel 6 — Unter Spannung 6

ÉLISE

Der Kies knirscht unter meinen Absätzen, während ich die Baustelle überquere. Die Sonne brennt schon stark für einen Augustmorgen. Die Luft riecht nach heißem Beton, Staub und Schweiß – dieser Mix, der mir fast vertraut geworden ist.

Ich halte den Kopf hoch, gehe sicher, obwohl alles in mir schwankt.

Er ist da.

Ich habe ihn sofort gesehen, als ich durch das Tor ging. Er beugte sich über einen Plan, stand neben einem Lieferwagen, das schwarze T-Shirt straff über seinen breiten Schultern, beschmutzt mit Farbe, Zement und etwas noch Groberem. Sein Nacken glänzte vor Schweiß. Er hob für eine halbe Sekunde die Augen.

Und ignorierte mich.

Absichtlich.

Mein Herz schlägt zu laut. Ein dumpfer Alarm in meiner Brust. Ein vertrauter Schmerz.

Ich habe es verdient, sicher. Aber das hilft nicht.

Ich presse die Kiefer zusammen, justiere meinen Helm und zwinge mich, gerade zu gehen. Professionell. Unantastbar. Ich tauche ein in die Befehle, die Anweisungen, die Messungen, die metallischen Geräusche der Baustelle. Alles, um zu vermeiden, ihm in die Augen zu sehen.

Aber ich fühle es. Er ist hier, irgendwo hinter mir. Manchmal vor mir. Zu nah. Nie weit genug weg.

Es ist wie eine elektrische Spannung in der Luft. Jedes Mal, wenn ich mich bewege, habe ich das Gefühl, einen blanken Draht zu streifen.

Er geht ein paar Meter an mir vorbei. Sein Arm ist kaum in Reichweite meines eigenen. Er dreht nicht einmal den Kopf.

Aber ich nehme den Geruch wahr – den seiner von der Sonne gewärmten Haut, den kalten Tabak an seinen Fingern, diese rohe Männlichkeit, die mir den Magen umdreht. Und es ist keine Angst. Es ist schlimmer.

Ich halte den Atem an.

Mein Körper ist ein lebendiger Verrat.

Ich wende ihm den Rücken zu. Ich spreche zu laut. Ich lächle zu viel. Ich schaue auf die Pläne, ohne sie zu lesen. Ich tue so, als wäre ich hier, während ich nur im Raum zwischen uns bin.

Er sieht mich nicht an.

Und es ist ein Brennen.

MARCUS

Sie glaubt, unsichtbar zu sein. Abgehoben. Sie spielt die Eiskönigin, fern, perfekt.

Aber ich sehe alles.

Ich sehe die Spannung in ihrem Nacken. Die Faust, die sie um ihren Stift schließt, als ich mich nähere. Die Art, wie ihre Augen zu lange an den Gerüsten verweilen, um vorzugeben, sich für etwas anderes als mich zu interessieren.

Sie glaubt, mich zu bestrafen, indem sie mich ignoriert. Sie bestraft sich selbst.

Sie hat keine Ahnung von dem Chaos, das sie in meinem Kopf anrichtet.

Verdammte Scheiße.

Jedes Mal, wenn ich sie sehe, ist es, als würde eine heiße Klinge durch meine Brust fahren. Ich denke an ihren Mund gegen meinen. An ihre Stimme, wenn sie die Kontrolle verliert. An ihre Beine um meine Hüften. An die Spuren, die sie mir hinterlassen hat. An die, die ich mir nicht getraut habe, ihr zu hinterlassen.

Ich denke an das, was sie gesagt hat. Was sie glaubt.

Und es frisst mich auf.

Ich sollte sie hassen. Sie verachten, weil sie mir diese Ohrfeige verpasst hat, weil sie mir ins Gesicht gespuckt hat, dass sie sich "ausgenutzt" fühlte, als wäre ich ein verdammter Räuber.

Aber ich will sie immer noch.

Und ich hasse mich dafür.

Ich beschäftige meine Hände. Ich gebe Befehle. Ich klettere mit mehr Wut als nötig auf die Gerüste. Ich schlage mit einem Werkzeug, es fällt, ich grunze. Alles ärgert mich. Besonders sie.

Sie bewegt sich ein paar Meter entfernt, zu nah. Immer zu nah.

Sie tut so, als wäre sie woanders.

Aber sie ist hier, voll, brennend, wunderschön. Und ich will sie gegen die rohe Wand des im Bau befindlichen Gebäudes drücken und ihr ins Gedächtnis rufen, was es heißt, zu schweigen und zu fühlen.

Aber ich tue nichts.

Ich schweige auch.

Und ich brenne.

ÉLISE

Er spricht schließlich mit mir.

In gedämpfter Stimme. Zwischen zwei Anweisungen, als würde er mir einen technischen Hinweis geben. Aber jedes Wort knallt wie ein Vorwurf.

— Der Balken im zweiten Stock ist falsch ausgerichtet. Das sollten Sie sich ansehen, Chefin.

Chefin!

Dieses Wort in seinem Mund ist ein Schlag. Er spuckt es wie eine Beleidigung aus.

Aber nicht das Wort schmerzt am meisten. Es ist der Ton. Eiskalt. Distant.

Er spricht mit mir wie mit jedem anderen Projektleiter.

Und das ist die wahre Qual.

Ich drehe mich zu ihm um.

Sein Blick trifft mich mit voller Wucht, hart, undurchdringlich. Aber ich sehe, dahinter das Feuer.

Immer noch da.

Ich mache einen Schritt näher. Nur genug, um ihn daran zu erinnern, dass auch ich brenne.

Aber ich stehe aufrecht, stolz. Unempfindlich.

— Das ist, was ich vorhabe, Vorarbeiter.

Ich steche absichtlich zu.

Er bewegt sich nicht. Er sieht mich an.

Sein Schweigen ist ein Minenfeld.

MARCUS

Sie ist nur einen Schritt von mir entfernt.

Zu nah, zu schön, zu arrogant und zu bewusst, was sie mit meinem Körper anstellt.

Ich spüre ihren Atem, schnell. Sie sieht ruhig aus, aber ich sehe ihre Finger, die sich um das Tablet verkrampfen.

Ich sehe die Panik in ihren Pupillen.

Und ich will sie zum Wanken bringen.

Ich will sehen, wie sie zusammenbricht, von ihrem hohen Ross fällt. Zurück zu dem, was wir waren, zu dem, was sie war, als sie mich bat, nicht aufzuhören.

Aber ich halte mich zurück.

Ich atme schmerzlich ein.

Und ich sage:

— Sehr gut.

— Dann haben wir nichts mehr zu sagen.

Und ich wende mich ab.

Nicht um zu gehen.

Um zu überleben.

Denn wenn ich noch eine Sekunde bleibe, werde ich sie dort nehmen, gegen den Planungsraum. Und sie weiß es.

ÉLISE

Er geht. Ich sehe ihm nach.

Jeder Muskel seines Rückens ist angespannt. Er ist wütend. Auf mich. Auf sich selbst.

Und ich stehe hier, erstarrt, das Herz auf den Lippen.

Ich fühle mich leer, verbrannt.

Aber nicht geheilt, nicht beruhigt.

Es ist schlimmer.

Es ist unerträglich.

Es ist bereit zu explodieren.

Und ich weiß, dass es eines Tages… explodieren wird.

Vielleicht morgen.

Vielleicht heute Abend.

Aber nicht jetzt.

Jetzt muss ich durchhalten.

Noch ein bisschen so tun.

Bevor einer von uns beiden nachgibt.

Und dieses Mal wird es kein Zurück mehr geben.