Chapitre 4 – La jupe qui remonte

Camille

Je remonte encore. Jusqu'à la limite, jusqu'à ce que le haut des bas soit visible, et la dentelle de ma culotte rouge.

-- Posez vos mains sur le divan. Ne bougez pas.

J'obéis. Mes bras le long du corps, doigts crispés sur le cuir. Je suis offerte, vulnérable, tremblante.

Ses doigts se posent sur ma cuisse gauche. Juste une pression. Puis ils remontent lentement, traçant un chemin sur ma peau. La chaleur de ses doigts, la douceur du bout de ses doigts. Ils atteignent le bord du bas, s'arrêtent, jouent avec l'élastique.

-- Vous aimez ?

-- Oui.

-- Dites-le. Dites ce que vous aimez.

-- J'aime... j'aime vos doigts sur moi.

Ses doigts glissent plus haut, sous le bas, sur la peau nue de l'intérieur de ma cuisse. Je frissonne. Mes hanches se soulèvent imperceptiblement.

-- Ne bougez pas.

L'ordre est plus dur cette fois. Je me fige. Ses doigts continuent leur exploration, remontant toujours, se rapprochant de l'endroit où j'ai si mal, si envie. Ils atteignent le bord de ma culotte, s'arrêtent.

-- Vous êtes mouillée.

Ce n'est pas une question. C'est une constatation. Je sens la honte monter, et en même temps l'excitation.

-- Oui.

-- Enlevez votre culotte.

Je me soulève, fais glisser la dentelle sur mes hanches, le long de mes cuisses. Il la prend, la regarde, la respire presque. Puis il la met dans sa poche.

-- Vous la récupérerez à la fin de la séance.

Il remet sa main sur moi, directement sur ma peau, plus haut. Ses doigts s'insinuent entre mes lèvres, trouvent mon clitoris déjà dur, déjà offert.

-- Vous vous touchez, Camille ?

-- Parfois.

-- En pensant à quoi ?

-- À vous. À vos mains. À ce que vous pourriez me faire.

Il commence à bouger ses doigts, lentement, en cercles précis. La sensation est foudroyante. Je mords ma lèvre pour ne pas gémir.

-- Ne vous retenez pas. Je veux vous entendre.

Il accélère légèrement. Un gémissement s'échappe de ma gorge.

-- Plus. Je veux plus.

-- Plus quoi ?

-- Plus vite. Plus fort. Je veux jouir.

-- Pas encore.

Il ralentit, presque s'arrête. La frustration me tord le ventre.

-- S'il vous plaît...

-- Regrettez-vous d'être venue ?

-- Non.

-- Voulez-vous que j'arrête ?

-- Non.

-- Alors obéissez. Je déciderai quand.

Il retire ses doigts complètement. Le manque est physique, douloureux. Je geins de frustration.

-- Relevez votre jupe plus haut. Jusqu'à la taille.

J'obéis, remonte le tissu jusqu'à mon ventre. Je suis nue de la taille aux bas, exposée, offerte sur ce divan. Lui est toujours debout, habillé, parfait.

-- Ouvrez les jambes.

J'écarte. Je sens l'air frais sur ma peau humide. Il me regarde. Juste me regarde. C'est pire que tout.

-- Vous êtes belle, Camille. Vous êtes belle et désirante et vous n'avez pas à avoir honte.

Il s'agenouille soudain. Ses mains écartent plus largement mes cuisses. Et sa bouche se pose sur moi.

Sa langue est chaude, précise, experte. Elle explore, elle goûte, elle tourne autour de mon clitoris sans jamais s'y arrêter vraiment. Je gémis, je me tords, je mords mon poing pour ne pas crier.

-- Dis-moi ce que tu ressens.

Le tutoiement. C'est nouveau. C'est intime. C'est exactement ce dont j'avais besoin.

-- Je... je sens ta langue. C'est bon. C'est trop bon.

-- Tu veux jouir ?

-- Oui ! Oh oui !

-- Alors jouis. Maintenant.

Il attaque mon clitoris directement, rapidement, parfaitement. En quelques secondes, l'orgasme explose en moi, violent, profond, secouant tout mon corps. Je crie, je cambre les reins, je plaque son visage contre moi sans même y penser. Il continue, prolonge, suce, jusqu'à ce que je retombe, épuisée, tremblante.

Il se relève. Ses lèvres sont humides. Il les essuie du dos de la main, sans me quitter des yeux.

-- Voilà, Camille. Voilà ce que c'est, d'accueillir son désir sans honte.

Je reste allongée, jambes écartées, jupe relevée, vulnérable, comblée. Il retourne s'asseoir dans son fauteuil, comme si de rien n'était.

-- La séance est terminée. À jeudi.

Je me relève tant bien que mal, rajuste ma jupe, cherche ma culotte des yeux. Il la sort de sa poche, me la tend.

-- Vous repartez sans, dit-il. Pour vous souvenir de moi jusqu'à jeudi.

Je prends la culotte, la glisse dans mon sac. Je titube presque jusqu'à la porte.

jupe d'un geste. Je suis nue en dessous, pas de culotte, pas de secrets. Je l'enjambe, m'agenouille au-dessus de lui. Je tiens sa queue, la guide vers moi. Je m'empale lentement, sentant chaque centimètre entrer, remplir, ouvrir.

-- Oh putain...

Le juron m'échappe. Il est si profond en moi. Je commence à bouger, lentement d'abord, puis plus vite. Mes mains sur son torse, mes seins qui dansent. Il me regarde, intensément, ses mains sur mes hanches qui guident à peine.

-- Dis-moi ce que tu ressens.

-- Je te sens. Tout toi. C'est bon. C'est tellement bon.

-- Plus vite.

Jeudi. J'ai vécu trois jours dans l'odeur de lui. Sur ma peau. Dans ma tête. Je n'ai pas remis de culotte depuis. Juste des jupes, longues parfois, courtes souvent, pour sentir l'air, pour sentir le manque, pour me souvenir.

J'arrive, je sonne. Il ouvre. Il porte un pull en cachemire gris, col en V, rien dessous. Je vois le début de son torse, quelques poils grisonnants. Je bande, littéralement. Mon sexe se serre.

-- Entre.

Le tutoiement est naturel maintenant. Je pose mon sac, je m'allonge sans qu'il le demande. Mais il ne va pas s'asseoir. Il reste debout, me regarde.

-- Aujourd'hui, on change.

Il s'approche, me tend la main.

-- Lève-toi.

Je prends sa main, me lève. Il me guide vers le fauteuil en cuir, le sien, et m'assoit dedans. Puis il s'installe sur le divan, allongé, la tête sur le coussin.

-- À ton tour. Je suis ton patient. Parle-moi.

Je ris, nerveuse.

-- Je ne sais pas quoi dire.

-- Si. Tu sais. Qu'est-ce que tu vois ?

-- Je te vois. Allongé.

-- Qu'est-ce que tu veux me faire ?

Le souffle court. Je le regarde, cet homme puissant, allongé, offert. Maître de la situation même quand il fait semblant de ne pas l'être.

-- Je veux... je veux te toucher.

-- Alors touche.

Je me lève, m'approche du divan. Mes mains tremblent. Je m'agenouille à côté de lui. Mes doigts effleurent son pull, remontent lentement le long de son torse. À travers le cachemire, je sens la chaleur de sa peau, la dureté de ses muscles.

-- Plus bas.

Ma main descend sur son ventre, plat, dur. Je sens les abdos sous mes doigts. Plus bas encore, jusqu'à la ceinture. Sa queue est déjà dure, tendue sous le pantalon.

-- Continue.

Je défais sa ceinture. Mes doigts maladroits peinent sur la boucle. Il ne m'aide pas. Il me regarde, les yeux mi-clos. Enfin, la ceinture cède. Le bouton du pantalon. La braguette. Je glisse ma main à l'intérieur, trouve sa peau brûlante.

-- Sors-la.

Je tire, la libère. Elle est magnifique. Longue, épaisse, le gland déjà humide. Je l'entoure de mes doigts, serre doucement. Il gémit.

-- Ta bouche.

Je me penche. Ma langue hésite, puis goûte. Le sel de sa peau. Je l'entoure de mes lèvres, lentement, je le prends en moi. Il pose une main sur ma tête, pas pour forcer, juste pour être là.

-- Plus profond.

Je m'applique, je le prends jusqu'au fond, jusqu'à avoir un haut-le-cœur. Je sens ses doigts dans mes cheveux, qui caressent, qui guident. Il gémit, doucement, et ce son me fait plus d'effet que tout.

-- Arrête.

Je m'arrête, interdite. Il se redresse, m'attire vers lui. Nos visages se touchent presque.

-- Pas comme ça. Pas aujourd'hui. Aujourd'hui, c'est toi qui décides.

-- Moi ?

-- Qu'est-ce que tu veux, Camille ? Vraiment ?

Je le regarde. Je regarde cet homme que je désire comme j'ai désiré peu de choses dans ma vie. Et je sais ce que je veux.

-- Toi. Je veux toi. En moi.

Il sourit.

-- Alors prends-moi.