Chapitre 3 – Les pulsions avouées

Camille 

Sa main s'arrête sur ma gorge. Une pression légère, juste pour sentir mon pouls battre.

-- Vous n'avez rien à vous reprocher, Camille. Vous étiez une enfant. Lui, en revanche...

Il retire sa main. Le manque est immédiat, physique.

-- Rouvrez les yeux. Asseyez-vous.

J'obéis. Il est debout devant moi, bras croisés.

-- Je vais vous proposer quelque chose. Quelque chose qui sort du cadre habituel de la thérapie. Mais je pense que c'est nécessaire.

Mon cœur s'emballe.

-- Je vous écoute.

-- Ces pulsions que vous avez, vous les combattez. Vous les refoulez. Et plus vous les combattez, plus elles reviennent fortes. Il faut les apprivoiser. Les comprendre de l'intérieur. Pas en parler, les vivre.

-- Les vivre ?

-- Ici. Avec moi. Dans un cadre sécurisé, contrôlé. Je peux être cet homme, Camille. Celui de vos rêves. Pas pour vous dominer vraiment, mais pour vous permettre d'explorer ce territoire sans danger. Pour que vous voyiez que le désir n'est pas une honte, mais une force.

Je le regarde, sidérée. Tout cela est fou. C'est contraire à toutes les règles de la déontologie. C'est... c'est ce dont j'ai rêvé toutes ces nuits.

-- Et si j'accepte ?

Il s'approche. Pose une main sur ma nuque, attire mon visage vers le sien. Sa bouche est à quelques centimètres de la mienne.

-- Alors laissez-moi vous poser une question, Camille. Une question très simple. Et vous me répondrez avec honnêteté.

-- Quelle question ?

Il plonge ses yeux dans les miens.

-- En ce moment même, assise là, à me regarder, à sentir ma main sur votre nuque... avez-vous envie que j'aille plus loin ?

Le souffle court. Ma bouche s'ouvre, mais aucun son ne sort. Je sens mon sexe se serrer, mouiller ma culotte. La vérité est là, brute, impossible à nier.

-- Oui, dis-je dans un souffle.

Il sourit. Vraiment sourit.

-- Alors nous avons du travail.

Il s'écarte, retourne s'asseoir. Le contraste est violent. L'intimité de l'instant, puis cette distance soudaine.

-- La séance est terminée, Camille. Je vous attends lundi. Même heure. Et nous commencerons vraiment.

Je me lève, tremblante. Il me raccompagne à la porte. Au moment de sortir, il pose une main sur mon bras.

-- Camille.

-- Oui ?

-- Si vous voulez arrêter, à n'importe quel moment, vous le dites. Un mot. Un seul. Et tout s'arrête. C'est promis.

Je hoche la tête. Je sais que c'est un mensonge. Je sais que je ne pourrai plus jamais arrêter. Et cette certitude m'excite plus que tout.

Lundi. J'ai passé le week-end dans un état second. Incapable de travailler, de manger, de penser à autre chose qu'à lui. À sa main sur ma nuque. À ses mots. À ce qu'il a promis.

J'ai choisi ma tenue avec soin. Jupe courte, cette fois. Noire, stretch, qui mouler mes hanches. Bas résille, invisibles mais je sais qu'ils sont là. Chemisier noir, deux boutons défaits. Dessous, un ensemble de dentelle rouge. Au cas où. Pour moi. Pour lui.

J'arrive, je sonne. Il ouvre, me regarde des pieds à la tête, lentement. Son regard s'attarde sur mes jambes, sur l'échancrure du chemisier. Il ne dit rien, mais ses yeux parlent.

-- Entrez.

Même rituel. Je m'allonge sur le divan. Il s'assoit. Silence.

-- Parlez-moi de votre week-end.

-- Je n'ai pensé qu'à vous.

-- Qu'à moi, ou qu'à ce que nous allons faire ?

-- Aux deux.

-- Décrivez.

-- J'ai imaginé vos mains. Partout. J'ai imaginé votre bouche. J'ai imaginé...

Je m'arrête. Ma voix tremble.

-- Imaginez maintenant. Ici. Tout de suite. Qu'est-ce que vous voulez qu'il se passe ?

-- Je veux que vous me touchiez.

-- Où ?

-- Partout.

Il se lève. Je sens son poids qui se déplace, le bruit de ses pas. Il contourne le divan, s'arrête à côté de moi. Je ne vois que son pantalon gris, parfaitement repassé, et ses chaussures noires cirées.

-- Levez la jupe.

L'ordre tombe, sec, précis. Mon cœur s'emballe. Mes mains se lèvent, attrapent l'ourlet de ma jupe, la remontent lentement sur mes cuisses. Le tissu froisse, glisse. Mes bas apparaissent, le haut résille, la peau nue au-dessus.

-- Plus haut.

-- Camille.

Je me retourne.

-- Vous pouvez m'appeler Franck. Ici, maintenant, entre nous.

Je sors sans répondre. Dans la rue, je marche, le vent frais entre mes cuisses nues. Je sens encore sa bouche sur moi. Je sens encore l'orgasme vibrer. Je sais que je suis perdue. Et je n'ai jamais été aussi vivante.