Chapitre 4 : La Conflagration 1

JADE

Une semaine d’enfer. Ses mots, sa voix méprisante, son sourire cruel tournent en boucle dans mon crâne, un mantra empoisonné. « Vous tremblez. Pas de colère. De l’excitation. » La honte de m’être laissée déchiffrer aussi facilement se mêle à une rage sourde et tenace. Je sculpte avec une violence destructrice, martelant la terre glaise jusqu’à ce qu’elle se fissure, créant non pas des formes, mais des cicatrices.

La rencontre avec Élise Moréac a été un supplice glacé. Une femme élégante, froide comme un diamant, parlant de « potentiel » et de « ligne curatoriale » avec une distance qui en disait long. Elle n’a pas mentionné son mari une seule fois. Je me suis demandé, avec une amertume perverse, s’il avait partagé sa petite théorie sur mon « opportunisme » avec elle.

Quand l’invitation arrive pour un dîner de bienfaisance à la Fondation, mon premier réflexe est de la déchirer. Puis je m’arrête. Fuir, c’est lui donner raison. C’est admettre qu’il a touché une corde sensible. Alors j’accepte. Par défi. Par rage. Et, dans un coin obscur de mon âme que je refuse d’éclairer, par l’espoir tordu de le revoir, pour lui cracher mon mépris à la figure.

La soirée est un calvaire brillant. Robe longue vert émeraude, un choix conscient, une armure de soie. Je joue le jeu, je souris, je parle art et philanthropie avec des inconnus dont les noms se fondent en un brouillard. Mes yeux, traîtres, cherchent dans la foule la silhouette qui hante mes nuits.

Je le trouve enfin près du bar, isolé dans un coin, un verre de whisky à la main. Il discute avec un homme plus âgé, mais son regard, lourd et intense, balaie la salle comme un radar. Quand il me repère, il se fige une microseconde. Une onde de choc silencieuse traverse la distance entre nous.

Je détourne les yeux, le cœur battant à tout rompre. Ridicule.

Plus tard, je m’échappe sur la terrasse, cherchant désespérément l’air frais. La nuit est tiède, parfumée par les jardins. La ville scintille au loin, indifférente. J’entends le glissement feutré de la porte coulissante derrière moi. Je n’ai pas besoin de me retourner pour savoir qui c’est. Je le sens dans chaque pore de ma peau.

ADRIEN

La voir entrer dans cette robe vert d’eau a été un coup de poing en plein plexus. Elle irradie une colère magnifique, une tension sauvage qui fait paraître toutes les autres femmes dans la pièce fades et sans vie. Elle joue son rôle avec un détachement qui me ment. Je l’ai observée toute la soirée, notant la crispation de sa mâchoire quand elle rit, la façon nerveuse dont ses doigts effleurent son verre.

Elle fuit sur la terrasse. Un réflexe. Une invitation.

Je la suis. La porte coulissante est silencieuse. Elle est debout à la balustrade, les épaules raides, offerte au ciel nocturne. Le tissu de sa robe épouse la courbe de son dos avec une fidélité obscène. Le souvenir de ce dos sous mes mains, dans le noir, est si vif qu’il me brûle la paume.

— Vous fuyez le bruit, ou vous guettez une nouvelle panne de courant pour piéger un autre mari malheureux ?

Ma voix, dans le silence de la nuit, est plus cinglante que je ne le voulais. Elle se retourne d’un bloc, ses yeux verts élargis par la fureur dans la pénombre. Ils brillent comme des émeraudes frappées par la foudre.

— Laissez-moi tranquille, Moréac. Retournez à votre whisky et à votre vie parfaite et creuse. Vous me répugnez.

Chaque mot est un projectile, et chacun trouve sa cible. Répugnez. Le mot est violent. Excitant.

— Je vous répugne ? dis-je en avançant, lentement, comme on approche d’un animal sauvage. C’est curieux. Les gens qui me répugnent, en général, ne passent pas leurs soirées à me lancer des regards qui pourraient faire fondre de l’acier.

— Vous êtes paranoïaque et vaniteux jusqu’à la nausée !

— Et vous êtes une menteuse, Jade. Une très mauvaise menteuse.

Je suis tout près, maintenant. Je peux voir le frémissement de ses narines, le mouvement rapide de sa gorge quand elle déglutit. L’air entre nous est saturé d’électricité, comme avant l’orage, mais en plus dense, plus charnel.

— Vous voulez que je vous prouve à quel point vous mentez ? chuchoté-je, ma voix n’est plus qu’un râle.

— Ne me touchez pas.

C’est un ordre, mais c’est

soufflé, sans conviction. Un souhait inversé.