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La berline noire fendait encore les rues de Paris, luisantes après la pluie récente. Les pavés reflétaient les lumières dorées de la ville, créant un mirage presque irréel.

« Antoine, » appela Elara une fois de plus, sa voix calme mais chargée d’autorité.

« Oui, Mademoiselle ? »

« Assurez-vous que l’avocat de la famille Ferragni a bien finalisé l’annulation de tous les contrats de design que j’ai envoyés au serveur Valmont. Je veux ces documents sur la table verte demain matin. Et encore une chose… réservez la suite présidentielle au Ritz. Sous mon vrai nom. »

Antoine hocha la tête avec assurance. « C’est déjà en cours, Mademoiselle. Julian Valmont est désormais officiellement un homme qui n’a plus rien dans la tête, si ce n’est des mensonges. »

Elara s’adossa lentement à son siège, son regard se perdant vers les scintillements lointains de la Tour Eiffel. Pendant trois ans, elle avait enfermé son talent, sacrifié son identité pour un amour qui n’avait été, en réalité, qu’une transaction unilatérale. Julian n’avait jamais aimé Elara. Il aimait ses créations, son génie, son anonymat pratique.

Elle avait été une ombre qui l’avait élevé.

Mais désormais, cette ombre allait disparaître… et reprendre tout ce qui lui appartenait.

—

Manoir Valmont, une heure plus tard.

Julian versa son troisième verre de whisky. Le liquide ambré trembla légèrement dans le cristal, trahissant l’agitation qu’il refusait d’admettre.

Chloé était installée sur le canapé, absorbée par sa manucure parfaite, jetant de temps en temps un regard impatient à l’horloge. Le silence du manoir, autrefois apaisant, était devenu oppressant, presque hostile.

Ce n’était pas qu’il regrettait Elara.

Non… c’était autre chose. Une sensation sourde, comme un avertissement.

« Julian, mon amour, pourquoi ne célèbres-tu pas notre liberté ? » murmura Chloé en tentant de caresser son bras.

« Tais-toi, Chloé. Je dois vérifier la collection d’automne, » répondit-il sèchement en repoussant sa main.

« Tu es cruel… C’est toi qui m’as voulue, et maintenant que nous sommes enfin seuls, tu te comportes comme ça ! »

Julian lui lança un regard, un sourire froid étirant ses lèvres.

« Heureusement que tu es belle… une supermodel célèbre. C’est la seule chose qui rend ton comportement supportable. Attends-moi ici, d’accord ? »

Il déposa un baiser rapide sur ses lèvres pulpeuses, puis se dirigea vers son bureau. Une étrange inquiétude commençait à s’installer en lui, rongeant lentement sa poitrine.

« Bon sang… pourquoi est-ce que je me sens aussi mal ? Comme si… tout allait s’effondrer ? » marmonna-t-il.

Ses doigts tapèrent rapidement le mot de passe du serveur secret X-Anonymous. C’était son rituel hebdomadaire. Le moment où il récupérait les esquisses géniales qui faisaient de lui un maître incontesté de la mode.

Mais cette fois…

Ses yeux se plissèrent.

Erreur 404 : Serveur introuvable.

« Qu’est-ce que c’est que ça ? » grogna-t-il en retapant le mot de passe.

Échec.

Il tenta une autre entrée, un accès secondaire utilisé uniquement par son équipe informatique.

Accès refusé. Identité inconnue.

Une sueur froide perla sur son front.

Il saisit immédiatement son téléphone et appela le chef de son département IT.

« Marcus ! Le serveur X-Anonymous est inaccessible ! Pourquoi toutes les données ont disparu ?! » hurla-t-il.

De l’autre côté, la voix de Marcus tremblait.

« Monsieur… nous sommes en panique ici aussi. Il semble qu’un protocole d’effacement automatique ait été activé depuis la source. Toutes les données liées à X-Anonymous ont été supprimées définitivement. Même les sauvegardes physiques sur nos serveurs internes… tout a disparu, Monsieur. Complètement. »

Le téléphone échappa à la main de Julian et s’écrasa contre le mur.

Sa respiration devint irrégulière.

Sa collection d’automne devait entrer en production dans dix jours.

Sans nouveaux designs…

Valmont Luxury était condamné.

Puis une pensée lui traversa l’esprit.

Elara.

Elle avait toujours été là. Silencieuse. Invisible. Mais toujours présente. Elle avait accès à son bureau, à ses espaces privés.

Une colère irrationnelle monta en lui.

« Cette fille de province… elle a osé me saboter ? »

Il fouilla frénétiquement le bureau d’appoint dans le coin de la pièce — celui qu’Elara utilisait autrefois pour tricoter ou lire ses livres ennuyeux.

Tout était propre.

Vide.

Mais sous la table, dans une petite corbeille en bois…

Une feuille.

Une esquisse.

Julian la saisit d’une main tremblante.

Une robe de soirée noire, élégante, avec un décolleté audacieux et une coupe d’une sophistication remarquable.

Un sourire rusé apparut sur son visage.

« Alors… Elara sait dessiner ? Quelle idiote… jeter un croquis comme celui-ci… Merci, Elara. »

Ce qu’il ignorait…

C’était que ce dessin était un piège.

Une création volontairement défectueuse. Une structure de tissu instable qui se déchirerait en lambeaux au moindre mouvement sur scène.

—

Hôtel Ritz, Paris.

Elara entra dans le hall avec une assurance glaciale. Son blazer noir parfaitement ajusté soulignait une présence qu’elle avait longtemps dissimulée.

Le directeur de l’hôtel s’approcha immédiatement et s’inclina profondément.

« Bienvenue, Mademoiselle Ferragni. Votre suite est prête. Avez-vous besoin de quelque chose d’autre ? »

« Préparez une salle de réunion pour demain, neuf heures, » répondit-elle sans ralentir. « Je rencontrerai le plus grand producteur de soie d’Italie. Marcello D’Angelo. »

« Très bien, Mademoiselle. »

Elle entra dans sa suite et jeta son sac sur le canapé en soie. Son nouveau téléphone vibra.

Un message d’Antoine.

Protocole d’effacement terminé. Julian Valmont est désormais aveugle sur le plan créatif.

Un sourire discret étira ses lèvres.

Elle s’approcha du miroir, observant son reflet.

Ce n’était plus l’ombre d’avant.

C’était une femme qui reprenait le contrôle.

Elle prit un crayon, une feuille blanche immaculée… et traça la première ligne de sa nouvelle marque.

FERRAGNI.

« Le jeu ne fait que commencer, Julian… Voyons jusqu’où tu peux aller avec des créations sorties d’une poubelle. »