Se connecterElisa De Luca a tout perdu un matin d'hiver, à la mairie. En refaisant son certificat de mariage, on lui a soufflé que le sien était un faux. Trois ans de mariage, réduits à une feuille truquée. Elle est rentrée chez elle, les mains glacées. Davide Santoro ne s'est pas excusé. Il lui a dit la vérité, froidement, comme on arrache un pansement sur une plaie encore vive. Depuis cinq ans, il était marié à la conseillère de leur université, Valentina , une femme plus âgée, plus discrète, plus utile. Davide avait tout orchestré en silence. Il avait soudoyé un médecin pour faire croire à Elisa qu'elle était stérile. Il lui avait imposé d'élever l'enfant qu'il venait d'avoir avec son autre femme. Elisa avait changé des couches, veillé des nuits entières, aimé cet enfant comme le sien, sans jamais savoir qu'on se moquait d'elle depuis le début. Elle s'est effondrée dans le couloir, sans un bruit. Puis elle a appelé son avocat. Sa voix était éteinte : « Je suis célibataire. Pas d'enfants. Mes biens sont à moi seule. » Elle est partie sans se retourner. Davide a souri. Elle reviendrait, pensait-il. Elle n'avait nulle part où aller. Il ne l'a jamais revue. Jusqu'à ce jour où son visage est apparu sur tous les écrans du pays. Une alliance à la main. Un homme puissant à ses côtés. Et dans ses yeux, plus de larmes. Juste le silence des tombes et l'éclat froid de la vengeance.
Voir plusÉlisaIl prend ma main, il la porte à ses lèvres, il l'embrasse, un geste simple, un geste d'amour, un geste que je veux croire sincère, un geste qui me fait fondre, qui me fait oublier que nous ne sommes pas seuls, que le monde existe, que le monde attend, que le monde nous regarde, que le monde sait peut-être ce que je refuse encore de savoir.— C'est beau, l'amour, dit-il, et je ne sais pas s'il parle de nous, de Venise, ou de quelque chose d'autre, de quelque chose qui n'a rien à voir avec moi, de quelque chose qui concerne Valentina, cette ombre qui plane entre nous, que je ne vois pas mais qui est là, toujours là, même à Venise, même dans cette basilique où Dieu pourrait peut-être nous bénir si nous le lui demandions, si nous le méritions.— C'est beau, je réponds, et je le crois, je le crois vraiment, parce que je ne
ÉlisaNotre hôtel est petit, ancien, situé dans un quartier calme, loin du tumulte de la place Saint-Marc, loin des hordes de touristes qui se pressent sur les ponts et dans les ruelles étroites, et notre chambre donne sur un canal, un petit canal discret, bordé de fleurs, des géraniums rouges dans des jardinières en bois, des volets verts à moitié fermés, des rideaux de dentelle blanche qui bougent doucement sous la brise, comme s'ils saluaient notre arrivée, comme s'ils nous souhaitaient la bienvenue dans ce havre de paix, ce refuge, ce paradis que je n'aurais jamais osé imaginer.— C'est un rêve, dis-je en m'allongeant sur le lit, les bras en croix, les yeux fixés au plafond où courent des ombres mouvantes, des reflets d'eau qui dansent comme des lucioles, comme des étoiles, comme des promesses.— C'est notre lune de miel, dit-il en
ElisaDes semaines, il a préparé ça il y a des semaines, sans me le dire, sans me demander mon avis, sans savoir si j'aimerais, mais je ne peux pas lui en vouloir, pas pour ça, pas pour Venise, pas pour ce rêve qu'il réalise sans même savoir à quel point il est important pour moi, à quel point il représente tout ce que j'ai attendu, espéré, désiré, à quel point il est la preuve qu'il m'aime, qu'il m'a vraiment aimée, au moins une fois, au moins assez pour ça, assez pour Venise, assez pour ces trois jours qui seront les plus beaux de ma vie, les plus beaux avant l'effondrement, avant la découverte, avant la fin.Je pleure, des larmes de joie, des larmes chaudes et salées qui coulent sur mes joues et viennent se perdre dans le tissu de mon t-shirt, des larmes que j'avais gardées trop longtemps, des larmes que j'avais crues perdues, et
ÉlisaJe ne sais pas encore qu'il ne veut pas de Dieu dans notre histoire parce que Dieu regarde, Dieu juge, Dieu sait, parce que Dieu ne lui pardonnerait pas, parce que Dieu lui dirait que ce qu'il fait est mal, que trahir est mal, que mentir est mal, que prendre la virginité d'une femme qui croyait à l'amour pour en faire une chose, un objet, un jouet, c'est mal, très mal, inexcusable, irrémissible, condamnable pour l'éternité.Mais moi, je ne sais rien, je suis juste une femme mariée, assise dans un café, qui boit un kir royal en regardant l'homme qu'elle aime, une femme qui croit que sa vie commence, que tout est possible, que l'avenir lui appartient, alors que son avenir n'a jamais été le sien, qu'il a toujours appartenu à une autre, à Valentina, à cette femme brune au chignon sévère qui l'attend depuis des années, qui l'attendra toujours, q
ElisaIl me prend la main et il la serre fort, très fort, comme s'il voulait la briser, comme s'il voulait que la douleur de mes phalanges écrasées lui rappelle pourquoi il est là, pourquoi il m'épouse, pourquoi il s'enfonce un peu plus dans ce mens
ElisaNous avons choisi une date, un samedi, le samedi 15 juin, non pas parce que cette date avait une signification particulière pour nous, mais simplement parce qu'il fait généralement beau en juin, parce que je pourrai porter une robe légère même si ce ne sera jamais la robe blanche dont j'ai rê
Juste assez pour que mon cœur se serre.— Qui est cette femme ?La voix vient de derrière moi. Je sursaute. Je me retourne. Une jeune femme rousse, un verre de champagne à la main, me regarde avec curiosité. Elle a des taches de rousseur sur le nez, des yeux verts, un sourire en coin.— Une conseil
Elle ne l’est pas.Mais je ne le sais pas encore.Quelques jours plus tard, Davide m’invite à une soirée organisée par la faculté de droit.Un truc pompeux. Le genre d’événement où les professeurs sortent leurs costumes les plus chers, où les étudiants essaient de se faire remarquer, où l’on boit d












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