Déchirant Novels & Stories

Chapitre 7 Viktor Je ne hurle pas. Le scalpel s'enfonce sous ma pommette gauche, découpe la chair brûlée, sépare les tissus morts des tissus vivants, et je ne hurle pas. Mes mains sont agrippées aux accoudoirs du fauteuil inclinable, mes jointures blanchies, mes ongles enfoncés dans le cuir synthétique qui se déchire lentement, fibre par fibre, sous la pression de mes doigts. La douleur est une bête vivante qui creuse son terrier dans mon visage, qui fouille, qui mord, qui arrache des lambeaux de moi-même que je ne verrai jamais, que je ne veux pas voir, que j'abandonne volontairement à la lame et au plateau d'acier.

Dès qu'on m'avait ramenée à la meute, j'avais imploré à voix basse dans la neige : « Maman… Je n'en peux plus… S'il te plaît, aide-moi… » Mais elle n'avait laissé tomber que des mots glacés : « Tu oses encore rivaliser avec ta sœur à un moment pareil ?! Tu sais que Lydia a failli se faire griffer le visage par des griffes d'argent ?! » Sans même se retourner, elle avait entraîné tous les guérisseurs vers Lydia. Quand aurait-elle le temps de se soucier de moi ? L'apprentie guérisseuse restée à mon côté avait les yeux rougis. Elle n'a pas pu s'empêcher de l'appeler : « Cheffe… Corine est vraiment à bout… Son âme se disperse… »

Son cœur. Puis je prends la photo. Je la déchire. En petits morceaux. De plus en plus petits. De plus en plus fins. De plus en plus nombreux. Les morceaux tombent sur la table. Comme de la neige sale. Comme des cendres. Comme des souvenirs qu'on enterre. — Je te crois, dis-je. Ma voix casse. Je ne l'avais pas vue venir, celle-ci. La fissure. La fêlure. L'émotion.

Dans l'obscurité, son souffle froid a effleuré mon cou. Au moment où ses crocs ont touché ma peau, mon corps s'est instinctivement relâché. Caelan a remarqué mon léger frisson et a laissé échapper un petit rire. « Qu'est-ce que tu crains ? Je ne vais pas te faire mal. » Ses crocs ont percé ma peau, et cette sensation familière de picotement s'est immédiatement répandue dans tout mon corps.

Jolie pendentif, il a dit baissant son regard avant que je le sente me l'arracher. Je me suis tordu de douleur, il semblait en avoir rien à faire. J'ai sentis ses doigts descendre plus bas sur ma poitrine avant que j'entends le tissus se déchirer pour laisser mon soutien gorge s'exposer sous ses yeux. Il a passé ses membres sur la dentelle lentement. Tout ce qu'il essayait de faire c'était de se faire détester, au fond ça avait tendance à me blesser.

Je déchire la page. Le bruit est sec, brutal. Le papier résiste une fraction de seconde, puis cède. La déchirure n’est pas nette les fibres s’arrachent, laissant des bords irréguliers, presque dentelés. Les morceaux tombent sur le tapis persan comme des pétales fanés, comme des feuilles mortes. Je ne veux pas garder ce dessin. Je ne veux pas de preuve.

Je veux brûler avec toi. Ses mots me traversent comme une lame chauffée à blanc. Je me fissure de l’intérieur, et dans cette fracture, tout devient clair. Alors brûlons. Ses mains cherchent ma tunique. Il ne prend pas le temps de la déboutonner. Il l’arrache. Il déchire. Comme on ouvre une proie. Comme on brise une cage. Comme on réclame ce qui nous revient.

« Trop de vêtements ! » Il n'attendit pas sa réponse. Sortant ses griffes acérées, il déchira complètement sa robe, entendant un grand halètement sortir de sa bouche dans la pièce sombre et silencieuse. Edwina agrippa le bord avec force, entendant sa fermeture éclair descendre. Elle retint son souffle et d'un seul coup, il s'enfonça dans sa chatte, touchant presque son utérus.

La douleur était si intense qu'elle en devenait physique, une constriction dans la poitrine qui la laissait à bout de souffle. Elle parvint enfin à son appartement, s'engouffra à l'intérieur comme une bête traquée, et claqua la porte derrière elle, faisant trembler les murs. Aussitôt, la digue céda. Les larmes, qu'elle avait tant retenues, jaillirent, chaudes, amères, inarrêtables. Des sanglots rauques secouèrent son corps, des cris étouffés d'une douleur insoutenable. Elle s'effondra au sol, le dos contre la porte, le visage enfoui dans ses mains, se maudissant de sa faiblesse, de sa naïveté, de l'avoir cru, d'avoir succombé à ce piège si bien tendu. Le mouchoir brodé, toujours dans son sac

La texture du coton de mes draps sur ma peau est devenue une torture, trop douce, trop étouffante. Je me lève, les jambes molles. Je ne pense pas. J’agis. Je marche jusqu’au mur, là où est accrochée une vieille affiche d’un film d’amour que j’aimais à quinze ans. Je saisis le bord du papier glacé. Et je déchire. Le son déchiquette le silence. Un long lambeau vient dans ma main. Le soulagement est immédiat, infime, mais réel. Un acte. Une violence.