Kapitel 4

Freya

Das Erste, was ich wahrnahm, war ein Piepen. Gleichmäßig. Mechanisch. Und darunter das gedämpfte Rauschen einer Welt außerhalb des Zimmers.

Ich öffnete die Augen.

Weiße Decke. Neonlicht. Ein Beutel mit klarer Flüssigkeit tropfte in einen Schlauch, der auf meinem Handrücken festgeklebt war. Krankenhaus.

Ich drehte langsam den Kopf, und das Zimmer fügte sich in Bruchstücken zusammen. Ein Sofa an der linken Seite des Raumes, ein Fenster mit Jalousien. Und an meiner Seite ein Stuhl, auf dem niemand saß.

Kein Adrian. Keine Selene. Keine Eltern. Niemand.

Dann kam die Erinnerung mit voller Wucht zurück, und für einen Moment keimte Hoffnung auf. Vielleicht war der Wald nur ein Traum gewesen. Vielleicht war ich zu Hause ohnmächtig geworden, vielleicht hatte ich einen Unfall gehabt, vielleicht waren alle auf dem Flur, um mich nicht zu stören.

Als ich mich aufsetzte, durchzuckte mich Schmerz. Mein Kopf. Meine Schulter. Meine Rippen. Alles an mir tat auf einmal weh.

Ich schwang die Beine aus dem Bett. Der Boden war kalt unter meinen Füßen. Meine Knie gaben sofort nach—ich griff nach dem Bettgitter und versuchte, mich langsam aufzurichten.

Das Zimmer kippte, stabilisierte sich dann und kippte erneut. Ich presste meine Handfläche flach gegen das Gitter und wartete, bis es vorbeiging.

Dann blickte ich hinab auf meine Hand. Immer noch dieselbe. Kurze Nägel, dieselbe schwache Narbe auf meinem Daumen von einem Papierschneider im Designraum von Calloway Textiles. Das zumindest hatte sich nicht verändert. Ich klammerte mich daran fest, inmitten der kalten Erinnerung an Adrians schrecklichen Blick und Selenes zufriedenem Gesichtsausdruck.

Ich schüttelte die Erinnerung ab und konzentrierte mich stattdessen auf das, was jetzt wirklich wichtig war. Ich brauchte ein Telefon. Ich brauchte meine Eltern. Und vielleicht jemanden, der mir sagen würde, dass all das nur ein furchtbarer, absurd aufwendiger Irrtum gewesen war.

Auf dem Nachttisch lag nichts. Kein Telefon. Keine Tasche. Nicht einmal Schuhe standen neben dem Bett. Als ich an dem Krankenhaushemd herabsah und auf das Plastikarmband an meinem Handgelenk blickte, runzelte ich die Stirn wegen der seltsamen Buchstaben, die darauf geschrieben standen.

Wo zur Hölle bin ich?

Schlurfend steuerte ich auf die Tür zu und zog den Infusionsständer hinter mir her, mein Herz hämmerte so fest gegen meine Rippen, dass ich es in meinen Ohren hören konnte. Der Flur draußen war länger als das Zimmer, heller, voller Menschen—Patienten im Rollstuhl, Personal in Kasacks, ein Mann, der sich hinter einer Glasscheibe mit jemandem stritt. Schild an den Wänden. Buchstaben, die ich nicht lesen konnte.

Keine Spur von irgendjemand Vertrautem. Zumindest nicht Mama und Papa.

Eine Krankenschwester näherte sich langsam, sichtlich besorgt, und sagte etwas in leisem, dringlichem Ton. Die Worte strömten an mir vorbei, ohne Sinn zu ergeben.

„Es tut mir leid—“, meine Stimme kam als krächzender Laut heraus. „Ich—ich verstehe Sie nicht. Sprechen Sie Englisch? Englisch?“

Noch mehr Worte. Diesmal sanfter. Eine Frage, dem Tonfall nach zu urteilen. Sie berührte sanft meinen Ellenbogen und versuchte, mich zurück zum Zimmer zu lenken, und sofort loderte Panik in meiner Brust auf.

„Nein—warte—“, ich zog mich zurück. „Bitte. Wo bin ich? Wo bin ich?“

Ihr Gesicht nahm einen Ausdruck an, der freundlich und hilflos zugleich war.

Und dann, von irgendwo hinter mir—

„Freya.“

Ich drehte mich um.

Der Flur kippte und stabilisierte sich wieder, und durch den Schleier aus Gesichtern stach eines heraus wie eine Fotografie in einem brennenden Raum. Eine Frau. Älter—sechzig, vielleicht. Silbernes Haar, nach hinten gestrichen, ein langer dunkler Mantel, eine absolute Ruhe an ihr, die alle um sie herum aussehen ließ, als bewegten sie sich im Schnellvorlauf.

Ich hatte dieses Gesicht genau einmal in meinem Leben gesehen.

Vor zwei Monaten. Im Calloway-Gebäude. Sie war zu einem Treffen mit meinem Vater wegen Transportverträgen gekommen—Kral Maritime, der Name wurde selbst in unseren Kreisen wie ein Gerücht geflüstert, ein Vermögen, das Fracht über die halbe Welt bewegte und sich weigerte, sich dabei fotografieren zu lassen. Sie war im Korridor an mir vorbeigegangen. Hatte mich genau drei Sekunden lang angesehen, bevor Papa mich von ihr weghetzte, als wäre sie ansteckend.

Angelina Kral.

Erleichterung traf mich so hart, dass meine Augen brannten.

„Mrs. Kral—“, ich taumelte auf sie zu, der Infusionsständer schepperte. „Oh, Gott sei Dank—endlich jemand. Bitte, wo bin ich?“ Die Fragen kamen verstrickt heraus, fielen übereinander her. „Welches Krankenhaus ist das? Meine Familie—weiß jemand, dass ich hier bin? Meine Eltern—sie müssen außer sich sein, bitte, ich brauche ein Telefon, ich muss anrufen—„

Etwas bewegte sich über ihr Gesicht. Keine Überraschung. Eher so, als würde sie mich studieren, genau wie beim ersten Mal, als wir uns begegnet waren.

„Du bist in Prag, Freya“, antwortete sie schließlich. Ihr Englisch war makellos, unaufgeregt. „Du bist schon eine ganze Weile hier.“

„Prag.“ Das Wort kam nicht an. „Das—das ist nicht möglich. Ich war—ich lebe in Chicago, ich war—„ Von meiner Schwester von einem Balkon gestoßen und von meinem Mann im Wald zum Sterben zurückgelassen worden. „Es gab einen Unfall. Ich muss ihn melden. Mrs. Kral, bitte—helfen Sie mir, die Polizei anzurufen? Ich muss ihnen sagen, was passiert ist. Ich muss allen erzählen, was—„

„Freya.“ Sie trat näher an mich heran. „Du musst dich beruhigen. Bevor du irgendjemanden anrufst—„

Das plötzliche Lauterwerden der Stimme auf dem Fernseher hinter ihr raubte ihren Worten auf der Stelle den Klang.

Mein Atem stockte bei den Worten, die darauf auf Englisch angezeigt wurden. Die Stimme klang hell und fröhlich, aber die Worte ergaben keinen Sinn.

Calloway.

Eine Verlobungsanzeige.

Zwischen meinem Ehemann, Adrian Kingsley, und meiner Schwester, Selene Calloway.

Das ist. . . unmöglich.

Es war noch nicht einmal ein ganzer Tag vergangen, und ich wurde bereits ersetzt? Hatten sie die ganze Zeit darauf gewartet? Was taten sie da? Wussten Mama und Papa etwa nicht. . .

Das Bild, das direkt danach eingeblendet wurde, raubte mir den Rest der Luft aus meinen Lungen.

Meine Schwester, in Weiß, strahlend, und neben ihr Adrian in einem Anzug, den ich wiedererkannte, weil ich ihn ausgesucht hatte. Und auf beiden Seiten von ihnen, wie ein Familienporträt, waren. . . meine Eltern. Lächelnd.

Ich trat näher heran, weg von Angelina, die ganze Situation immer noch wie ein Traum. War das irgendein Spiel? Das konnte unmöglich. . .

Dann erfassten meine Augen die Ecke des Bildschirms. Alles in mir stand still. Die Zahlen dort ergaben keinen Sinn.

13.08.2022

Ich starrte darauf.

„Nein“, das Wort kam leise heraus. Mehr wie eine Überzeugung an mich selbst. Dann lauter. „Nein, das ist nicht—das ist falsch.“

„Freya.“ Angelina Krals Stimme kam wieder von hinter mir. Näher jetzt.

„Es ist falsch.“ Meine Stimme stieg an, während ich mich umdrehte, um ihr ins Gesicht zu sehen. „Das ist falsch, das—es ist 2021. Es ist August 2021. Das war—das war gestern, das war vor einem Tag, ich wollte nach Mailand fliegen, ich hatte einen Flug, Luke hat angerufen, es war gestern—„

Das Datum auf dem Bildschirm blinkte nicht, wackelte nicht. Es saß einfach da und spottete meiner mit seiner Gewissheit. Und niemand sonst schien sich daran zu stören.

Ich sah zu Angelina auf der Suche nach irgendetwas—irgendetwas—das dem widersprechen würde, aber ihr Gesicht bewahrte nur dieselbe schreckliche Reglosigkeit und bot keinen Trost, keine Korrektur. Das Zimmer verengte sich zu einem Stecknadelkopf.

Meine Beine gaben nach.

Sie fing mich auf, bevor ich den Boden berühren konnte, ihre Arme hielten mich fest aufrecht.

„Was—“, ich schüttelte den Kopf.

„Nein. Nein, ich muss nach Hause.“ Ich drängte mich an ihr vorbei, auf die Aufzüge am Ende des Flurs zu, meine nackten Füße klatschen auf den kalten Boden. „Ich muss nach Hause kommen—ich muss die Polizei anrufen, verstehen Sie denn nicht? Sie haben versucht, mich umzubringen. Mein Mann und meine Schwester—sie haben mich von einem Balkon gestoßen, sie haben mich im Wald zum Sterben zurückgelassen, und ich werde—ich werde es jedem erzählen—„

„Freya.“

Angelina Kral trat mir in den Weg und schloss ihre Hände um meine Schultern. Festhaltend.

„Hör auf“, schnauzte sie und drehte mich zu sich herum. „Beruhige dich einfach und sieh hin“, sagte sie. „Du bist ein kluges Mädchen. Du weißt, wie man eine Situation erfasst. Tu es genau jetzt, Freya.“

„Ich—“, stammelte ich und schüttelte heftig den Kopf.

„Es ist der dreizehnte August 2022“, sagte sie, jedes Wort flach und kalt dahingesagt. „Es ist bereits ein Jahr vergangen. Das Leben hat sich verändert, während du im Koma lagst. Dein Mann ist mit deiner Schwester verlobt. Und du, Freya Calloway.“

„Du bist tot.“