Kapitel 3

Freya

Schmerz war das Erste, was ich wahrnahm. Meine Schultern, meine Rippen, mein Kopf.

Ich versuchte, meine Augen zu öffnen, und die Welt erschien in verschwommenen Bruchstücken.

Dunkelheit. Dann Grün. Dann ein Blätterdach aus schwarzen Ästen, gekritzelt gegen einen grauen Himmel, die sich in einem Wind bewegten, den ich nicht spüren konnte. Schlamm an meiner Wange. Der Geruch davon—feuchte Erde, faulendes Laub, etwas Metallisches darunter, von dem ich dumpf begriff, dass ich es war.

Der Wald. Ich war im Wald.

Wie lange war ich bewusstlos gewesen? Eine Stunde? Eine Nacht? Ich drehte meinen Kopf und die Bewegung detonierte durch meinen Schädel. Ein Laut kroch aus mir heraus—halb Stöhnen, halb Wort.

„Hilfe…“

Niemand antwortete. Natürlich antwortete niemand.

Sie hatten mich hier zurückgelassen. Das war der Gedanke, der seinen Weg durch den Nebel fand, noch vor jedem anderen—sie hatten mich hier zurückgelassen—und mit ihm kam der ganze Rest, der gesamte furchtbare Film: Adrians Gesicht über der Kante des Balkons, seine Finger, die sich einer nach dem anderen lockerten, Selenes Lächeln—

Die Tränen kamen heiß und hemmungslos und mischten sich mit dem Schlamm auf meinem Gesicht.

Er hat mich losgelassen.

Meine Stimme entkam mir, kaum ein Atemzug. „Er hat mich wirklich losgelassen.“

Drei Jahre. Jedes Konto, das ich ausgeglichen hatte, jede Nacht, die ich wach geblieben war, um seine Zukunft aufzubauen, während er meinen Ersatz aufbaute. Und als die Waagschale nach unten ging—zwei Sekunden, vielleicht drei—war ich das leichtere Gewicht gewesen.

Ein Schluchzen brach aus mir heraus, und ich biss es so hart zurück, dass mir der Kiefer schmerzte. Denn nein. Nein, das hier war nicht der Ort dafür. Wenn ich hier liegend um Adrian Kingsley weinte, würde ich in diesem Wald sterben, während ich an Adrian Kingsley dachte, und ich wäre verdammt—verdammt—wenn das das Letzte wäre, was ich jemals tat.

Steh auf, Freya.

Ich stemmte meine rechte Hand unter mich und drückte.

Die Welt kippte zur Seite und warf mich zurück in den Schlamm. Ein weißer Schmerzblitz schoss von meiner Schulter bis in meine Zähne. Ich lag keuchend da, meine Sicht verschwamm in schwarzen Flecken.

Noch einmal.

Diesmal bekam ich einen Ellenbogen unter mich. Dann ein Knie. Der Boden kippte weiter, tückisch, als würde der ganze Wald mich wieder nach unten drücken. Ich schaffte es auf meine Hände—und mein linker Arm gab sofort nach, knickte unter mir ein mit einem Gefühl, als würde Feuer in das Gelenk gegossen.

Ich schrie auf, Tränen brannten mir vor Schmerz in den Augen.

Und von irgendwoher—weit entfernt, gedämpft von den Bäumen—kam ein antwortendes Geräusch. Der mechanische Rhythmus eines Fahrzeugs.

Hoffnung keimte in meiner Brust auf.

Ein Fahrzeug. Das bedeutete eine Straße, was wiederum Menschen bedeutete.

„Okay“, keuchte ich zu niemandem. „Okay. Okay.“

Ich schleppte mich vorwärts.

Es gibt kein Wort, das dem gerecht wird. Ich zog mit meinem rechten Arm, drückte mit meinem rechten Bein und überließ den Rest meines Körpers sich selbst, wie etwas, das ich hinter mir hergezogen habe. Dornen verfingen sich in meinem Kleid, meinen Armen, meinem Gesicht—ich spürte, wie sie rissen, und hielt nicht an. Ein Ast schlug mir quer übers Gesicht, und die Wärme, die folgte, verriet mir, dass er Blut gezogen hatte, noch bevor ich den Stich überhaupt spürte.

Schlamm verschlang meine Hände bis zum Handgelenk. Jeder Meter kostete mich eine Minute. Mit jeder Minute klang das Dröhnen einen Bruchteil näher.

Und mein Körper—Gott, mein Körper. Dieser verdammte Körper, für den ich mich entschuldigt hatte, seit ich fünf Jahre alt war, das Gewicht, das ich durch jeden Spott bei jedem Familienessen getragen hatte—jetzt war er wahrlich totes Gewicht, das mich mit jedem Zug zurück in die Erde zerrte, und zum ersten Mal in meinem Leben hasste ich ihn aufrichtig. Wütend auf ihn.

„Beweg dich“, zischte ich durch die Zähne, während die Tränen schneller flossen. „Beweg dich—einfach—„

Der Nebel zog sich wieder zu. Ich konnte es spüren—diesen sanften, verlockenden Zug zur Dunkelheit, zum Hinlegen, zum Ausruhen. Meine Sicht verengte sich zu einem Tunnel. Die Bäume verschwammen zu einem einzigen Schmierfleck aus Grün und Braun.

Nur dieses eine Mal.

Ich wusste nicht, ob ich jemals zuvor gebetet hatte. Calloways beteten nicht wirklich; wir knüpften Kontakte. Aber dort im Schlamm, blutend in die Wurzeln der Welt, schloss ich einen Handel mit jedem Gott, der zuhörte—jedem Gott, jedem Teufel, jeder Macht, die jemals ein wertloses Ding verschont hatte.

„Nur dieses eine Mal“, keuchte ich. „Ich werde nie wieder bitten. Nur—dieses eine Mal—„

Dann blickte ich auf, durch die Stämme hindurch, und es flackerte. Ein kleines, schwaches, stetiges Licht am Rande der Straße. Es stand still durch die Dunkelheit hindurch. Es winkte mir zu.

Etwas in mir erwachte. Es war jetzt oder nie, Freya.

Ich hörte auf zu kriechen und fing an, darum zu kämpfen. Ellenbogen, ziehen. Ellenbogen, ziehen. Die Äste krallten sich in mein Gesicht und ich drängte mich durch sie hindurch. Mein ruinierter Arm schleifte hinter mir her durch den Schlamm und jede Dornenberührung schickte Blitze durch meine Wirbelsäule, und ich machte weiter, weil dieses Licht jetzt meinen Namen trug, dieses Licht war alles, dieses Licht gehörte mir.

Die Bäume wurden lichter. Der Boden verwandelte sich unter meinen Händen von Schlamm in Kies.

Endlich, die Straße.

Ich schleppte mich über die letzten paar Meter des Grabens und brach ganz am Rand der Straße zusammen, die Wange auf dem Kies, einen Arm auf den Asphalt geschleudert. Das Dröhnen war nun direkt da, und ich hob meinen Kopf mit der letzten Kraft, die ich hatte.

Scheinwerfer.

Zwei davon, die um die Kurve bogen und über mich hinwegfegten. Licht, so hell, dass es die Welt auslöschte. Ich hob meine Hand—schwach, kaum merklich—und versuchte zu rufen. Was herauskam, war weniger als ein Flüstern.

Die Scheinwerfer erfassten mich voll. Der Motorenton veränderte sich—Bremsen, ein Aufleuchten von Fernlicht—

Und das Auto sauste vorbei.

Der Windhauch schlug mir ins Gesicht. Rote Rücklichter, die kleiner wurden, kleiner, verschwunden um die nächste Kurve. Das Dröhnen verschlang sich selbst in der Ferne, bis die Straße wieder still war und ich allein auf dem Kies lag, ohne dass mir irgendetwas geblieben wäre.

Meine Augen wanderten zur anderen Seite. Zu dem immer noch flackernden Laternenpfahl, der mir Hoffnung gegeben hatte. Und dann fuhr mein Körper herunter.

Ich klammerte mich krampfhaft an das Bewusstsein und versuchte alles in mir, um die Augen offen zu halten.

Doch der Tunnel verengte sich vollständig zu einem Stecknadelkopf. Meine Wange bettete sich auf den kalten Stein. Irgendwo ganz weit weg bemerkte eine Stimme in mir mit schrecklicher Ruhe, dass das Licht am Ende nicht mehr der Laternenpfahl war. Es war einfach Dunkelheit. Das war in Ordnung. Dunkelheit war auch ein Ort. Dunkelheit war der Ort, an den man ging, wenn—

Wieder Scheinwerfer.

Hinter mir. Sie wurden größer. Derselbe Motorenton, lauter, schneller—das Auto hatte gewendet.

Ich konnte meinen Kopf nicht heben. Ich konnte gar nichts mehr heben. Knirschen von Kies. Eine Tür knallte zu. Schritte—schnell, ungleichmäßig, Absätze auf Stein—die näher kamen, immer näher—

Ein Schatten beugte sich über mich. Eine Stimme. Weiblich. Älter. Irgendwie vertraut.

„Freya Calloway?“

Meine Lippen bewegten sich. Ich weiß nicht, ob ein Laut herauskam.

Die Dunkelheit holte mich ein.