Milliardär-Papa und das Nonnen-Dienstmädchen seines Sohnes

IRIS

Die schweren eisernen Tore des St. Luke’s Waisenhauses quietschten, als sie aufschwangen. Zwanzig Jahre lang bedeutete dieses Geräusch, dass jemand anderes ging. Heute war es für mich.

Ich presste meine kleine Leinwandtasche an meine Brust, der Stoff raubedingt rau gegen meine Handflächen. Darin befanden sich drei einfache Kleider, zwei Paar abgetragene Schuhe und eine Bibel mit zerfleddertem Buchrücken. Das war die Summe meines bisherigen Lebens. Alles, was ich über die Welt außerhalb dieser Steinmauern wusste, stammte aus zensierten Texten zum Leseverständnis und körnigen, genehmigten christlichen Filmen. Die Welt war eine riesige, furchterregende Leinwand, die ich immer nur durch ein Schlüsselloch betrachtet hatte.

„Iris.“

Die Stimme der Ehrwürdigen Mutter war wie Winterfrost. Ich drehte mich um und senkte aus Gewohnheit den Blick. Sie stand auf dem Kiesweg, ihre Haltung makellos und steif. Sie bot keine Umarmung an – so etwas machten wir hier nicht –, aber sie streckte eine blasse, runzlige Hand aus, die einen knisternden weißen Umschlag hielt.

„Dein Zusagebrief für die Stelle. Und die Adresse des Anwesens“, sagte sie, während ihre Augen jede meiner Kopfbewegungen verfolgten. „Du betrittst die Höhle des Löwen, Kind. Die Außenwelt ist ein Nährboden für Verderbnis. Erinnere dich an die Moralvorstellungen, die dir eingepflanzt wurden. Handle recht vor Gott.“

„Das werde ich, Ehrwürdige Mutter“, flüsterte ich. Die Lüge schmeckte wie Asche, aber ich hielt mein Gesicht ruhig.

„Dein Zehnter muss jeden Monat ohne Ausnahme an die Pfarrei geschickt werden“, fuhr sie fort, und ihr Tonfall wurde härter. „Und vor allem: Hüte deine Tugend. Verliere deine Jungfräulichkeit nicht an die Raubtiere des Fleisches. Halte durch, bis die Kirche einen passenden, gottesfürchtigen Ehemann für dich findet. Hast du verstanden?“

„Ja, Ehrwürdige Mutter.“ Ich nickte unterwürfig und spielte die Rolle, die ich beherrschte, seit ich denken konnte.

Aber tief in mir brüllte mein Herz wie wilde Flammen. Ich blickte über ihre Schulter auf die anderen älteren Waisenmädchen, die die Steinstufen schrubbten. Ich kannte ihre Zukunft. Sie würden die von der Kirche gesponserten College-Kurse beenden, ihren Abschluss machen und entweder als dauerhafte Kirchenarbeiterinnen bleiben oder irgendeinen strengen, düsteren Mann heiraten, den die Diözese für sie auswählte. Sie würden unter der Fuchtel des Altars leben und sterben, ohne jemals zu wissen, wie es sich anfühlte, eine eigene Wahl zu treffen.

Ich weigerte mich, länger ein Objekt ihrer Barmherzigkeit zu sein. Ich hatte mir die Hacken abgerackert, um mein Pflegediplom zu erlangen. Mein Traum war nicht nur eine Karriere, er war auch mein Fluchtplan. Ich wollte frei sein. Ich wollte mir ein Leben nach meinen eigenen Vorstellungen aufbauen, weit weg davon, auf kalten Steinböden zu knien und um Vergebung für das Verbrechen zu betteln, überhaupt zu existieren.

Ein scharfes Hupen zerriss die Stille. Das gelbe Taxi war am Tor angekommen.

„Geh“, sagte die Ehrwürdige Mutter und verschränkte die Arme. „Und bete täglich.“

Ich blickte nicht zurück. Ich stieg auf die Rückbank des Taxis, wo mir der Geruch von billigem Lufterfrischer und altem Leder in die Nase stieg. Als das Auto anfuhr, schrumpfte das Waisenhaus im Rückspiegel zusammen.

Dann traf mich die reale Welt.

Wir fuhren durch das Herz der Stadt, und ich drückte mein Gesicht wie ein Kind gegen die Scheibe. Die ragenden Wolkenkratzer aus Glas kratzten an den Wolken. Neonreklamen blinkten in blendendem Pink und Grün. Die Menschen gingen zügig auf den Gehwegen, gekleidet in Farben, die ich nie tragen durfte, sie lachten, schrien, lebten laut. Es war laut, chaotisch und wunderschön. Meine Brust schmerzte von einem plötzlichen, überwältigenden Adrenalinstoß. Ich war endlich raus.

Die Stadtgeräusche verblassten allmählich in eine schwere, erstickende Stille, als das Taxi eine kurvenreiche, private Bergstraße hinauffuhr, die von alten Pinien gesäumt war.

Das Auto hielt an. Mir stockte der Atem im Hals.

Aus dem Nebel erhob sich ein Anwesen, das jeglicher Vorstellung spottete. Es war kein Haus, es war eine gigantische Festung aus dunklem Stein und aufragendem Glas. Es sah aus wie ein Imperium, das aus Wohlstand und roher Macht gemeißelt worden war. Die schiere Größe ließ mich wie eine Ameise wirken.

Der Fahrer warf meine Tasche auf den Kiesboden und fuhr schnell davon, womit er mich vor den massiven doppelten Eichentüren zurückließ. Bevor ich überhaupt klopfen konnte, schwang die Tür auf. Ein strenger, älterer Butler in einem makellosen schwarzen Anzug blickte auf mich herab.

„Iris St. Luke?“, fragte er mit monotoner Stimme.

„Ja, Sir.“

„Folgen Sie mir. Fassen Sie nichts an.“

Ich trat in die imposante Eingangshalle, und die Luft selbst fühlte sich teuer an. Die Böden bestanden aus schwarzem Marmor, der auf Spiegelglanz poliert war. Ein Kristallkronleuchter hing von einer Decke, die so hoch war, dass mir der Kopf stand. Ich hielt den Kopf gesenkt und starrte auf meine abgetragene Schuhe im Vergleich zu all dem Luxus, während mein Herz verrückt in meiner Brust schlug.

Wir gingen an den aufragenden Säulen der Eingangshalle vorbei und traten in einen massiven, sonnendurchfluteten Salon. Der schwarze Marmorboden setzte sich hier fort und reflektierte die schweren Seidenvorhänge und die riesigen Glasfenster, die den Blick auf das Grundstück freagaben. Am anderen Ende des weitläufigen Wohnzimmers saß auf einem eleganten Ledersessel ein Mann, auf dessen Schoß ein Stapel rechtlicher Dokumente lag.

„Sir, das neue Hausmädchen ist angekommen“, verkündete der Butler, dessen Stimme durch den ruhigen Raum schnitt.

Der Mann hob langsam den Kopf.

Ich vergaß, wie man atmet.

Ich blickte in die dunkelsten, stechendsten Augen, die ich je gesehen hatte. Er hatte eine scharfe, aristokratische Kieferpartie, dunkel gestyltes Haar und eine Präsenz, die den Raum vollständig einnahm. Er sah nicht nur reich aus, er sah gefährlich aus. Er war ein monströs gutaussehender Tycoon, ein Mann, der ganz offensichtlich niemandem Rechenschaft schuldig war.

Als sich diese dunklen Augen in meinen verhakten, loderte eine seltsame, furchterregende Hitze in meinem Bauch auf. Meine Knie fühlten sich schwach an. Ich wollte wegrennen, doch ich konnte meinen Blick nicht von ihm losreißen. Er sprach nicht. Er starrte mich nur an und musterte mich wie eine Beute.

Die Stille spannte sich zwischen uns an, geladen und dicht. Zwanzig Jahre lang hatte man mir beigebracht, dass der Teufel als hässlicher, trügerischer Geist auf der Erde wandelte, aber als ich ihn ansah, wurde mir klar, dass die Kirche gelogen hatte. Der Teufel war wunderschön. Er saß direkt vor mir, gehüllt in einen maßgeschneiderten schwarzen Anzug, und strahlte eine Autorität aus, die den riesigen Salon unglaublich klein wirken ließ.

Jede einzelne Moralpredigt der Ehrwürdigen Mutter löste sich in meinem Gehirn in weißes Rauschen auf. Meine Haut kribbelte überall dort, wo sein Blick sie traf. Es fühlte sich an wie eine Hand, die sich auf meine Brust drückte und mich auf dem makellosen Marmorboden festnagelte. Ich war mir schmerzhaft bewusst, wie groß und imponierend er war, wie leicht er jemanden wie mich zerquetschen konnte, doch mein Herz pochte wild in meiner Brust auf eine Weise, die nicht allein aus Angst geboren war. Es war rohe Anziehung. Ein gefährlicher, berauschender Sog, der mich dazu brachte, dem Feuer näher zu treten, anstatt davor zu fliehen.

Ich versuchte zu schlucken, um meinen Halt zu finden, aber mein Körper weigerte sich zu gehorchen. Ich konnte nur dasein, völlig gefangen im Orbit seiner dunklen Augen, hilflos, während sich die Hitze in meinem Bauch in ein langsames, flüssiges Schmelzen verwandelte. Er war ein König in seinem Schloss, und mit einem einzigen Blick hatte er mir die Rüstung meiner strengen Erziehung abgestreift und mich bloßgestellt zurückgelassen.

„Eli, Liebling, ist das die neue Hilfe?“

Das scharfe Klacken von Stöckelschuhen zerriss den Bann.

Meine Wangen brennen, als ich den Blick abwende.

Um Himmels wi

llen!

Was ist nur in mich gefahren?