Chapitre 1

Chapitre 1

Éléonore

La musique flotte sous les lustres, les conversations bruissent, et je traverse la salle de réception avec l'élégance d'une femme qui refuse de montrer son angoisse. Ma robe de soie ivoire caresse mes jambes, les perles captent la lumière, et je cherche Julien des yeux, ce fiancé qui devait me rejoindre et qui tarde. Des regards se détournent, des chuchotements s'éteignent, et l'air saturé de jasmin me paraît soudain irrespirable.

Je me dirige vers le fumoir, le cœur battant trop vite. La porte est entrouverte, un rai de lumière ambrée s'échappe, et j'entends un rire de femme, cristallin, trop intime. Ce rire, je le connais : Camille, mon amie, ma confidente. Je pousse le battant, et la scène me frappe de plein fouet.

Julien est adossé au bureau en acajou, sa veste froissée, sa cravate dénouée. Camille est dans ses bras, sa robe de velours bordeaux relevée sur ses cuisses, ses doigts crispés sur la chemise blanche de mon fiancé. Leurs bouches se séparent à peine, leurs corps encore soudés, le rouge de Camille bave sur la peau de Julien. Mon estomac se tord, une nausée monte, et derrière moi, des ombres s'amassent, des témoins avides de scandale.

— Éléonore… murmure Camille en se reculant à peine.

Julien, lui, ne bouge pas. Il ne rajuste pas sa chemise, ne repousse pas Camille, ne baisse pas les yeux. Il me fixe avec une froideur si totale que mes os se glacent, et il ne dit rien. Ce silence est pire qu'un aveu. Je sens les larmes monter, mais je les écrase, je refuse de pleurer devant eux.

— Dis-moi que je rêve, dis-je d'une voix blanche.

Julien incline la tête, passe une main dans ses cheveux, puis esquisse un sourire sans chaleur.

— Tu ne rêves pas, Éléonore.

La phrase claque comme un fouet. Camille baisse les yeux mais ne s'écarte pas, sa main toujours sur le torse de Julien. Je vois dans son regard une lueur de triomphe. Ce n'est pas un accident, cette trahison a été choisie, savourée. Les murmures enflent derrière moi, des mains se tendent, que je repousse d'un geste brusque.

— Depuis combien de temps ? demandé-je, les dents serrées.

Julien hausse les épaules, un geste qui me fait plus mal que le baiser.

— Tu ne veux pas savoir la vérité. Tu n'as jamais su regarder les choses en face.

Son mépris me ronge. Il ne s'excuse pas, ne nie rien. Je le regarde, lui qui me jurait fidélité il y a quelques heures, et je ne vois plus que la dureté de sa mâchoire, la désinvolture de sa posture. La haine remplace l'amour, comble les fissures avec une violence qui me terrifie.

— Tu n'es qu'un lâche, dis-je, la voix tremblante.

Camille esquisse un geste vers moi, et je recule. Mes talons claquent sur le marbre. Son parfum sucré me soulève le cœur. La trahison est double, elle s'enfonce comme une lame.

Je retire ma bague, le platine froid, le diamant qui jette des reflets bleutés. Julien plisse les yeux mais ne dit rien. Je tiens l'anneau au-dessus de ma coupe de champagne, et je les regarde, lui, elle, ce tableau d'adultère qui me répugne. Mon cœur saigne, mais je souris, un sourire pâle, tranchant.

— Garde-la, dit Julien sans émotion. Elle vaut une fortune.

Je laisse tomber la bague dans le champagne. Le liquide frémit, les bulles s'accrochent au diamant, le tintement résonne. Camille pâlit. Les invités retiennent leur souffle. Je tiens debout, la colonne vertébrale raide, le visage lisse.

— C'est terminé, dis-je simplement.

Je pivote, ma robe effleurant le sol, et je traverse le couloir sans regarder personne. Les visages ne sont que des taches floues, des bouches ouvertes. La musique reprend, absurde, et mes pas résonnent, réguliers, mécaniques. Je me concentre sur le froid du marbre, sur le parfum entêtant des fleurs, sur le fracas de mon monde qui s'écroule.

Je pousse la grande porte vitrée, l'air glacial de la nuit me frappe le visage, et je m'arrête sur le seuil, le souffle court. Je ne me retourne pas. Je ne veux plus rien, sinon disparaître dans cette nuit sans lune. Mon cœur saigne, une déchirure lente et profonde. Mais je ne pleure pas. Pas ici. Pas devant eux.

Et c'est alors que je le sens, ce regard posé sur moi, différent des autres. Un homme se tient près d'une colonne, adossé à l'ombre, un verre de whisky à la main. Il ne chuchote pas, ne sourit pas, ne détourne pas les yeux. Ses cheveux noirs contrastent avec la pâleur de son visage, sa mâchoire est crispée, et ses yeux d'un brun presque noir me percent comme s'il voyait jusqu'à la fissure exacte de mon âme. Mon cœur manque un battement. Puis je détourne la tête, je m'avance dans le noir, et son regard reste gravé derrière mes paupières, brûlant, magnétique. Je ne sais pas encore que cet homme s'appelle Damien, ni qu'il s'apprête à entrer dans ma vie au moment précis où je viens de tout perdre.