Chapitre 8

Chapitre 8

Liora

La ville où je m'installe est grande, froide, anonyme. Personne ne me connaît ici. Personne ne me demande d'où je viens. Je loue un petit appartement au quatrième étage d'un immeuble sans charme. Les murs sont blancs, vides. Le silence est différent. Il n'est plus chargé d'attente. Il est neutre, presque apaisant.

Les premiers jours sont un combat. La fatigue m'écrase. Les nausées me plient en deux. Je dois m'allonger plusieurs fois par jour, les mains posées sur mon ventre. Je suis seule. Seule avec cet enfant qui grandit en moi, seule avec cette douleur qui ne me quitte pas.

Je pense à Elyan. Trop souvent. Je me réveille la nuit en croyant entendre ses pas. Je cherche sa silhouette dans les rues. Je m'attends à le voir apparaître, à croiser son regard froid. Mais non. Il est loin. Il est avec elle. Il a déjà tourné la page.

Cette pensée me brûle. Je me déteste de l'aimer encore. Je me déteste d'espérer malgré tout. Il m'a humiliée, rejetée, remplacée. Et pourtant, mon cœur s'accroche à des souvenirs qui n'ont jamais été que des illusions.

Un soir, je m'assois près de la fenêtre. La ville scintille en contrebas. Je pose une main sur mon ventre. Les larmes montent, mais je les ravale. Je ne veux plus pleurer. Je ne veux plus être cette femme qui attend derrière une porte qu'un homme daigne rentrer.

Mon téléphone vibre. Sarah.

— Tu es installée ? demande-t-elle.

— Oui. C'est petit, mais c'est chez moi.

— Tu manges ? Tu te reposes ?

— Je fais de mon mieux.

— Et le bébé ?

Je souris malgré moi. Sarah s'inquiète toujours pour tout, avec une tendresse qui me fait du bien.

— Le bébé va bien. Je vais bien.

— Tu mens mal.

— Peut-être. Mais je veux aller bien. C'est déjà un début.

Sarah soupire. Je l'imagine, assise dans son canapé, les sourcils froncés.

— Tu ne veux toujours pas lui dire ? demande-t-elle.

— Non.

— Même si un jour il l'apprend ?

— Il ne l'apprendra pas. J'ai disparu de sa vie. C'est mieux ainsi.

— Tu ne peux pas effacer un père de la vie de son enfant.

— Il n'a jamais voulu être père. Il ne m'a jamais donné une seule raison de croire qu'il pourrait m'aimer. Alors pourquoi je lui donnerais cet enfant ?

— Parce que c'est son droit.

— Parce que c'est son sang ? C'est tout ce qu'il aurait à offrir. Du sang et de l'argent. Pas de l'amour. Mon enfant mérite de l'amour.

Sarah ne répond pas. Elle sait que j'ai raison. Elle sait aussi que ma décision me coûte plus que je ne l'avoue.

— Tu ne peux pas passer ta vie à fuir, Liora.

— Je ne fuis pas. Je me reconstruis.

— Et si tu le croises un jour ?

— Je ne le croiserai pas. Je vis loin. Je travaille. Je vais devenir quelqu'un d'autre.

— Tu es déjà quelqu'un. Tu as toujours été quelqu'un.

Je ferme les yeux. Ses mots me touchent, mais je ne les crois pas encore. J'ai passé trois ans à me sentir invisible. Trois ans à m'effacer pour un homme qui ne me voyait pas. Je ne sais pas si je suis capable de me regarder en face sans me trouver vide.

— Je vais y arriver, Sarah. Pour mon enfant. Pour moi.

— Je le sais. Je crois en toi.

Je raccroche. La nuit est tombée. Je reste près de la fenêtre, les bras serrés autour de moi. Je pense à cette femme que j'étais. Celle qui préparait le dîner en espérant un regard. Celle qui souriait malgré les humiliations. Celle qui croyait que l'amour suffisait.

Je ne veux plus être elle. Je ne veux plus attendre. Je ne veux plus aimer quelqu'un qui me détruit.

Je me lève, m'approche du miroir. Mon reflet est pâle, fatigué. Mais dans mes yeux, il y a une lueur nouvelle. Une détermination que je n'ai jamais eue.

— Je vais me relever, dis-je à voix basse. Je vais me battre. Pour toi, mon bébé. Pour nous.

Je pose une main sur mon ventre. Mon enfant bouge à peine, mais je sens sa présence, comme une promesse. Une raison de vivre. Une raison de devenir forte.

Et pour la première fois depuis mon départ, je ne pleure plus. Je respire. Je me tiens droite. Je suis en colère, oui. Mais je suis aussi vivante.

Elyan ne saura jamais ce qu'il a perdu. Et un jour, quand je serai prête, je reviendrai. Pas pour lui. Pour moi. Pour lui montrer que je ne suis plus la femme qu'il a abandonnée.

Mais ce jour-là, je ne tremblerai plus. Et il comprendra enfin ce que trois années de silence m'ont appris.

On ne piétine pas une femme qui n'a plus rien à perdre. On la redoute. Et on la regrette. Toute sa vie.