MasukClaraL'adresse est à Lyon. Un quartier populaire, des immeubles délavés, des graffitis sur les murs, des paraboles aux balcons. Rien à voir avec les beaux quartiers où j'ai grandi, où ma mère adoptive m'a élevée dans un confort aseptisé.Alexandre conduit sans parler. Il respecte mon silence, ma peur, mon vertige. De temps en temps, sa main quitte le volant pour se poser sur ma cuisse, une pression brève, un contact rassurant.— Et si elle ne veut pas me voir ? je demande pour la dixième fois.— Alors on rentrera à Paris et on boira trop de champagne pour noyer notre déception.— Et si elle veut me voir mais que c'est une étrangère ? Si je ne ressens rien ? Si c'est pire qu'avant ?— Alors on rentrera à Paris et on boira trop de champagne pour célébrer le fait d'avoir essa
ClaraSix mois. Six mois pour préparer un mariage. C'est à la fois trop long et trop court.Trop long parce que chaque jour qui passe me rapproche un peu plus de la date fatidique, et que l'impatience me ronge. Trop court parce qu'il y a mille choses à organiser : le lieu, le traiteur, la robe, les fleurs, les invitations, la liste des invités qui gonfle et dégonfle au gré de nos disputes et de nos réconciliations.— Je ne veux pas de grand mariage, je répète pour la dixième fois.Nous sommes dans le salon, moi entourée de classeurs et de magazines, lui avachi sur le canapé, un verre de vin à la main. La table basse disparaît sous une avalanche de nuanciers, d'échantillons de tissu et de catalogues de traiteurs.— Tu me l'as déjà dit, répond Alexandre. Tu veux quelque chose de simple, d'intime, de so
ClaraRome, en juin. La lumière est différente ici, plus dorée, plus douce, comme si le soleil lui-même voulait nous envelopper de sa clémence.Je suis debout devant la fenêtre ouverte de notre chambre d'hôtel. Les volets sont repliés, les rideaux de lin blanc gonflent doucement sous la brise. En contrebas, les ruines du Colisée se dressent dans la lumière du soir, majestueuses, éternelles. Des hirondelles tournoient autour des arcades antiques, leurs cris se mêlent à la rumeur lointaine de la ville. Je respire l'air chaud, chargé de senteurs de pierre chauffée, de jasmin et de quelque chose de plus ancien, de plus profond.Alexandre est derrière moi depuis quelques secondes. Je ne l'ai pas entendu approcher, mais je sens sa présence, sa chaleur, son regard sur ma nuque. Ses mains se posent sur mes épaules, ses pouces massent do
ClaraLe cabinet du thérapeute est clair, sobre, presque impersonnel. Un bureau en bois clair, deux fauteuils confortables, une bibliothèque remplie de livres aux titres sérieux. Et lui, le docteur Morel, un homme d'une cinquantaine d'années, calme, attentif, qui nous regarde par-dessus ses lunettes avec une expression à la fois neutre et bienveillante.— Pourquoi êtes-vous ici ? demande-t-il.Alexandre et moi échangeons un regard. Nous sommes assis côte à côte, mais nous n'osons pas nous toucher. Pas ici. Pas encore.— Parce qu'on n'arrive plus à se parler, dit Alexandre. Ou plutôt, on se parle, mais on ne se comprend pas.— Ou on se comprend, mais trop tard, j'ajoute. Après les crises. Après les
AlexandreJe sais tout. Depuis le début. Ou presque.Sophie, mon ancienne assistante, est devenue amie avec Maxime. Je ne sais pas comment c'est arrivé, probablement un de ces mystères de la vie de bureau, mais ils déjeunent ensemble, ils se confient, ils se racontent leurs vies. Et Sophie m'a appelé.— Alexandre, il faut que je te parle.— À quel sujet ?— Clara. Et Maxime.Mon sang se glace. Ma main serre le téléphone à m'en blanchir les jointures.— Quoi, Clara et Maxime ?— Maxime m'a dit... il m'a dit qu'il l'avait embrassée. L'autre soir. Dans son bureau.
ClaraMaxime est devenu un ami.Je ne sais pas exactement quand c'est arrivé. Peut-être le jour où j'ai refusé son offre et qu'il m'a dit je comprends avec ce sourire triste mais sincère. Peut-être les semaines qui ont suivi, quand il m'a envoyé des messages pour prendre de mes nouvelles, pour me féliciter de mes premiers contrats, pour me donner des conseils. Peut-être les déjeuners qu'on a commencé à prendre ensemble, de temps en temps, pour parler travail, stratégie, ambition.Il est drôle. Il est intelligent. Il est attentif. Il ne me drague pas, ne me fait pas de déclarations, ne me parle plus de ses sentiments. Il est juste... là. Présent. Amical.J'en
GABRIELLa distance est une torture. Un vide physique entre nous, mais le champ de force est toujours là, palpable, vibrant. Je la regarde de l’autre côté de l’espace que je viens de créer, les poings serrés, les jointures blanches. Chaque cellule de mon corps hurle contre ce retrait. Elle reste de
ElenaLe métro est un ventre bruyant et anonyme. Je m’y laisse porter, adossée à la paroi froide, les écouteurs sur les oreilles mais sans musique. Le silence entre nous, celui de l’appartement, me suit. Il s’est niché dans mes os.Je ferme les yeux. Je revois son visage. Pas celui du démon, pas ce
GabrielLa porte de l’ascenseur privé s’ouvre sur le silence.Un silence qui frappe, immédiatement, comme une gifle. L’appartement n’est pas juste calme. Il est vide. Vidé. De sa présence, de son énergie, du léger parfum qui, ce matin encore, se mêlait à l’odeur du café et de sa peau sur mes draps.
ChloéJe marche. D’un pas vif, rageur. Les talons de mes bottes cognent le trottoir, martelant un rythme de colère. Je ne sais pas où je vais. Juste loin. Loin de cette prison de verre et d’acier. Loin de son parfum, de son ombre, de son autorité malade.Au bout de la rue, je lève la main. Un taxi,






