Kapitel vier

Hazels Sicht:

Die Turnhalle roch noch immer nach Gummi und abgestandenem Schweiß, als Trainerin Hendricks endlich pfiff und uns aus dem erlöste, was ich nur als ein 45-minütiges Experiment menschlichen Leidens bezeichnen konnte.

Ich rappelte mich vom Parkettboden auf – wir hatten das Training mit einem Satz Sprints beendet, die meine Waden protestierend schmerzen ließen – und humpelte zur Tribüne, wo ich meine Wasserflasche abgestellt hatte. Mein Pferdeschwanz hatte sich etwa beim dritten Sprint halb gelöst, und ein sehr ansprechender Schmutzstreifen zierte mein linkes Knie. Ausgezeichnet. Wirklich ein ausgezeichneter Start in einen Donnerstag.

Ich zog mich in Rekordzeit um, stopfte alles mit der lässigen Effizienz in meine Tasche, die nur aus völliger Erschöpfung entsteht, und überprüfte meinen Inhalator. Noch da, genau in der Vordertasche, wo ich ihn immer aufbewahrte. Ich hatte seit meinem neunten Lebensjahr leichtes Asthma – normalerweise nichts Dramatisches, solange ich meine Auslöser im Griff hatte. Staub. Kalte Luft. Zu viel Anstrengung ohne richtiges Abkühlen.

Ich nahm mir innerlich vor, mich beim nächsten Mal wirklich zu entspannen, und ging dann in die Cafeteria.

Maya Chen saß schon an unserem Stammplatz am Fenster, als ich ankam, das Tablett vollgepackt und das Handy mit dem Display nach unten – was bedeutete, dass sie gewartet hatte und etwas zu sagen hatte. Wichtiges. Ich kannte diesen Blick.

Ich stellte mein Tablett ab und hatte kaum meinen Stuhl herausgezogen, da beugte sie sich mit der Intensität einer Frau vor, die Informationen schon viel zu lange zurückgehalten hatte.

„Okay“, sagte sie. „Erzähl schon.“

Ich nahm meine Gabel. „Worüber?“

„Worüber?“, fragte ich. Sie wiederholte es, als hätte ich ihr gerade erzählt, dass der Himmel grün ist. „Hazel. Ich habe dich heute Morgen gesehen. Über den Parkplatz.“ Sie machte eine dramatische Pause. „Mit ihm.“ „Mit wem

?“ „

Frag mich nicht ‚mit wem‘. Den Großen. Dunkle Haare. Eine Kinnpartie, die in mindestens zwölf Bundesstaaten verboten sein sollte.“ Sie verschränkte die Hände auf dem Tisch, als würde sie eine Vorstandssitzung leiten. „Wer ist er, und warum bist du morgens um acht mit ihm zur Schule gekommen?“

Ich spießte ein Stück Brokkoli auf. „Das ist Silas. Leos bester Freund.“

„Dein Bruder Leo.“

„Ich habe nur einen Bruder, Maya.“

„Und ihr seid einfach – was, zusammen gefahren?“

„Mein Auto ist in der Werkstatt.“ Ich zuckte mit den Achseln. „Leo hat ihn gebeten, mich mitzunehmen. Das ist alles. Wirklich die ganze Geschichte.“

Maya starrte mich lange an und suchte in meinem Gesicht nach dem Faden, den ich ihrer Meinung nach verbarg. Ich aß meinen Brokkoli. Sie kniff die Augen zusammen.

„Er hat dich angeschaut“, sagte sie schließlich.

„Menschen schauen sich an. Man nennt das Augen haben.“

„Nicht so, wie man denkt. “„Sie stach in ihre Nudeln. „Er hat dir nachgesehen, Hazel. Ich habe es gesehen. Ich stand an den Türen der Turnhalle und habe alles mitbekommen.“

Hitze durchfuhr meinen Nacken, bevor ich es verhindern konnte, und ich verabscheute mich sofort dafür. „Wir stehen uns nicht nahe“, sagte ich bestimmt. „Wir kennen uns seit Jahren und haben vielleicht ein Dutzend richtige Gespräche geführt. Er ist einfach – er gehört Leo, nicht mir. Da läuft nichts, da wird auch nichts laufen, und ich brauche dich, um das Ganze einfach auslaufen zu lassen.“

Maya deutete mit ihrer Gabel auf mich. „Ich unterbreche das Ganze, ich beende es nicht.“

„Na gut. Unterbreche es.“

Sie lächelte, griff nach ihrem Getränk, und für etwa dreißig Sekunden fühlte sich alles normal an – diese angenehme, leise Normalität zweier Menschen, die seit drei Jahren jeden Tag zusammen Mittag aßen.

Dann veränderte sich die Atmosphäre.

Ich hörte zuerst die Absätze. Ein scharfes, rhythmisches Klicken auf den Fliesen der Cafeteria, das irgendwie lauter war als der Lärm von zweihundert Studenten. Ich brauchte nicht aufzusehen. Ich wusste es schon.

Tiffany Holloway bewegte sich durch den Raum, als wäre sie dafür engagiert worden – den Kopf hoch erhoben, den Rock viel zu kurz, das blonde Haar, das im Licht der Cafeteria glänzte, fast choreografiert. Zwei Mädchen flankierten sie, beide lachten über etwas auf ihrem Handy, und sie lächelte ihr immergleiches Lächeln: aus der Ferne warmherzig, aus der Nähe aber wie eine vor der Nase zugeschlagene Tür.

Sie ging an unserem Tisch vorbei.

Und ohne mich anzusehen – ohne auch nur innezuhalten – sagte sie es:

„Schlampe.“

Leise genug, dass nur Maya und ich es hören konnten. Wie ein nachträglicher Gedanke. Als wäre ich nicht einmal den Atemzug wert, den es gekostet hätte, es lauter zu sagen.

Maya war schon aufgesprungen, bevor ich überhaupt begriff, was passiert war.

„Entschuldigen Sie …“, begann sie, ihre Stimme bereits scharf – ich erkannte sofort den Beginn einer ernsten Konfrontation mit Maya Chen.

Ich packte ihren Arm. „Maya.“

„Sie hat doch nur …“

„Ich weiß.“ Ich zog sie zurück auf ihren Platz. Mein Kiefer war angespannt. Mein Appetit war wie weggeblasen. „Setz dich. Bitte.“

Maya setzte sich, aber sie vibrierte förmlich vor Wut – dieser ganz besonderen, gerechten Wut, die sie verspürte, wenn mich jemand angriff. Es war eines der Dinge, die ich am meisten an ihr liebte, und gleichzeitig eines der Dinge, die mir manchmal einen Anflug von Stress bereiteten.

„Sie hat kein Recht dazu –“

„Ich weiß.“

„Nur weil du nicht in ihr blödes Team gegangen bist –“

„Ich weiß, Maya.“

Ich sah Tiffany nach, wie sie um die Ecke zum Ausgang verschwand, und wälzte die Frage in meinem Kopf, wie immer, wie schon seit Monaten: Was ist eigentlich dein Problem mit mir? Ich hatte nichts getan. Ich hatte das Cheerleading-Casting höflich abgesagt, dem Scout gesagt, dass ich kein Interesse hätte, und die Sache war erledigt. Das war alles. Ich hatte sie nicht beleidigt. Ich hatte keine Kampagne gegen sie geführt. Ich hatte mich einfach aus ihrer Welt zurückgezogen, und anscheinend war das ein Vergehen, das sie mir nicht verzeihen wollte.

Ich nahm meine Gabel wieder auf, obwohl das Essen jetzt nach nichts mehr schmeckte. „Sie ist es nicht wert“, sagte ich, und ich meinte es ernst, und ich hasste es, dass ich es immer wieder ernst meinen musste.

Der Flur nach dem Mittagessen war laut und eng, diese Art von Schulter-an-Schulter-Gedränge, die mir immer ein leichtes Gefühl der Klaustrophobie vermittelte. Ich sagte Maya, ich würde sie nach der sechsten Stunde im Literaturunterricht treffen, und eilte zu meinem Spind im Ostflur, um meine Bücher für den Nachmittag zu holen.

Es war etwas ganz Normales. Ich tat es jeden Tag.

Ich stellte die Zahlenkombination ein – 22, 7, 15 – und zog am Hebel.

Die Wolke traf mich, noch bevor ich begriff, was es war.

Ein dichter, wogender Schwall feinen weißen Pulvers schoss aus dem obersten Regal und traf mich mitten ins Gesicht. Nase, Mund und Rachen waren voll davon, und ich hatte genau im falschen Moment eingeatmet. Kreidestaub, Mehl oder etwas Ähnliches – es war egal. Wichtig war nur, dass es überall war und ich es gerade eingeatmet hatte.

Die Reaktion war sofort und gnadenlos.

Meine Atemwege schnürten sich zusammen, als hätte mir jemand mit der Faust in die Brust geschlagen. Ich kannte dieses Gefühl. Ich war mit den frühen, erträglichen Versionen aufgewachsen, mit denen ein kurzer Zug an meinem Inhalator die Beschwerden in 30 Sekunden lindern konnte. Ich wirbelte vom Spind weg, eine Hand fest auf mein Brustbein gepresst, als könnte Druck helfen, und schob die andere in die Vordertasche meiner Tasche.

Nichts.

Ich tastete erneut herum, meine Finger suchten verzweifelt die Ecken der Tasche ab.

Nichts.

Ich öffnete den Reißverschluss des Hauptfachs, wühlte in Notizbüchern, Stiften und meinem Schminktäschchen, meine Bewegungen wurden immer schneller und unkontrollierter, während sich meine Brust immer enger zusammenzog, wie ein Schraubstock, der langsam und geduldig kurbelte. Die Geräusche des Flurs um mich herum begannen zu verzerren – Stimmen zogen sich in die Länge, Schritte wurden dumpf, das Neonlicht über mir flackerte an den Rändern.

Es war heute Morgen da gewesen. Ich hatte nachgesehen. Ich hatte nachgesehen.

Mein Rücken fand den Spind, und ich rutschte dagegen, meine Beine verloren den Kampf gegen die Schwerkraft. Ich spürte, wie Leute um mich herumgingen, nahm vage wahr, wie einige innehielten, hörte in der Ferne jemanden fragen: „Hey, alles okay?“, mit einer Stimme, die klang, als käme sie vom anderen Ende eines Tunnels.

Ich konnte nicht antworten. Mir fehlte die Luft.

Der Boden hob sich.

Ich hörte Maya, bevor ich sie sah – oder besser gesagt, bevor ich sie spürte. Ihre Hände lagen auf meinen Schultern, und sie rief immer wieder meinen Namen mit einer Stimme, die jede ihrer gewohnten Beherrschung verloren hatte. Dann schrie sie ihn hinaus, schrie: „Hilfe, sie kriegt keine Luft, bitte, jemand!“ –

Hände. Immer mehr Hände. Das leise Klicken eines Namensschildes. Eine autoritäre Stimme, die eines Mitarbeiters oder Dozenten, drang mit Anweisungen durch die Menge. Ein Ersatzinhalator wurde mir in die Hand gedrückt – blau, vertraut, jemandes Notfallausrüstung – und ein fester Griff hinter meinem Rücken. Ich führte ihn an den Mund und inhalierte ihn beim nächsten, stockenden Versuch einzuatmen.

Ein Atemzug. Dann noch einer.

Der Druck löste sich langsam, mühsam Stück für Stück.

„Krankenstation“, sagte jemand. „So. Können Sie gehen? Wir können sie tragen …“

Man half mir auf die Beine. Mayas Hand umklammerte meine so fest, dass es weh tat, und ich war dankbar für den Schmerz, für etwas Greifbares und Reales, an dem ich mich festhalten konnte.

Ich blickte auf.

Durch die sich lichtende Menge hindurch, am anderen Ende des östlichen Korridors, stand eine Gestalt regungslos inmitten der um sie herumströmenden Studenten. Blondes Haar. Kurzer Rock

. Sie ging nicht.

Sie beobachtete.

Und Tiffany Holloway lächelte.