Besessen : Gefangen vom Milliardär

ANAÏS

Als ich Adrien de Villiers zum ersten Mal begegnete, trug ich ein weißes Kleid, das mir nicht gehörte.

Eine Nachbarin hatte mir eine kleine weiße Blüte an den Stoff geheftet – als stummes Zeichen meiner Trauer. Als bräuchte es das. Als stünde die Zerstörung meiner Welt mir nicht ohnehin ins Gesicht geschrieben.

Ich war sechzehn. Ich stand im obersten Stockwerk des Beaumont-Konzerns, umringt von Männern in dunklen Maßanzügen, die meinem Blick auswichen. Draußen flimmerte Marseille in der brütenden Sommerhitze. Der Alte Hafen war eine grelle Klinge aus Licht. Selbst das Zirpen der Zikaden schien es bis hier hoch geschafft zu haben.

Armand Beaumont, mein Vater, musterte mich wie eine Ware, die er vor sechzehn Jahren bestellt hatte und die ihm nun endlich geliefert wurde.

Er öffnete den Mund.

»Adrien. Bring Anaïs in ihr Zimmer.«

Ein junger Mann löste sich von der Wand, an die er gelehnt gestanden hatte. Kein schwarzer Anzug wie die anderen. Die Ärmel seines weißen Hemdes hatte er bis zu den Unterarmen hochgekrempelt, seinen Autoschlüssel hielt er lässig zwischen zwei Fingern. Seine Hände fielen mir noch vor seinem Gesicht auf: groß, makellos.

Er nahm meinen Koffer.

»Hallo, Anaïs. Ich bin Adrien.«

Er hielt mir die Hand hin.

Als ich zugriff, verstummte die Welt um uns herum.

Oder vielleicht war es nur mein Herz, das kurz aufhörte zu schlagen.

Der Traum verschwimmt. Wie immer.

Adrien, bring mich nach Hause.

Adrien, du hast mir das Kino versprochen.

Adrien, wart auf mich.

Adrien—

Ich schlage die Augen auf, bevor der Name meine Lippen verlässt.

Das Schlafzimmer ist dunkel und eiskalt. Meilenweit entfernt von diesem einen Sommer. Die Klimaanlage summt monoton vor sich hin, und draußen hinter den Vorhängen ist Marseille nur noch ein Haufen verstreuter Lichter über dem schwarzen Meer.

Vier Uhr zwölf.

Ich muss nicht auf die Uhr sehen, um das zu wissen. Ich kenne diese Decke. Ich kenne die graue Bettwäsche, den metallischen Nachgeschmack mancher Träume – und die glühende Hitze des Mannes hinter mir.

Elf Jahre sind seit jenem Tag vergangen.

Ich bin siebenundzwanzig.

Und es ist nicht Adrien, der in meinem Bett liegt.

Behutsam richte ich mich auf. Das Tuch gleitet von meiner nackten Brust. Zwischen meinen Oberschenkeln pocht noch immer die Erinnerung an Gabriels Mund, an seine Finger – daran, wie er mich vorhin gegen die Fensterscheibe gedrückt und genommen hat, bevor er mich ins Bett trug.

Eine Hand schließt sich um meine Taille.

»Wo willst du hin?«

Gabriels Stimme ist rau vom Schlaf. Sein Arm zieht mich ohne Mühe zurück, bis mein Rücken auf seine heiße Brust trifft. Er schläft immer nackt. Kleidung im Bett sei Zeitverschwendung, behauptet er – und wie jede seiner Ansichten hat er auch diese zum Gesetz erklärt.

»Nirgendwohin.«

»Dann beweg dich nicht.«

»Ich habe Durst.«

Er greift nach der Wasserflasche auf dem Nachttisch, ohne mich auch nur einen Zentimeter loszulassen, und drückt sie mir in die Hand. Selbst im Halbschlaf ist es für Gabriel einfacher, die Welt zu mir zu holen, als mich aus seinem Griff zu entlassen.

»Reicht das?«

Seine Lippen streifen meinen Nacken. Sein warmer Atem gleitet über meine Schulter. Ich spüre die Veränderung in seinem Körper, noch bevor er sich bewegt: Sein Atem wird schwerer, seine Oberschenkel schieben sich zwischen meine, seine harte Erektion drückt gegen meinen unteren Rücken.

Ich stelle die Flasche weg.

»Gabriel.«

»Was?«

Seine Hand wandert über meinen Bauch hoch, langsam, schwer. Sie verharrt direkt unter meiner Brust.

»Es ist vier Uhr morgens.«

»Du schläfst nicht.«

»Das ist keine Einladung.«

»Nein.« Seine Zähne verbeißen sich sanft in die Haut unter meinem Ohr. »Aber das hier ist eine.«

Ich lege den Kopf zur Seite und gebe ihm meinen Hals frei.

Sein leises Lachen ist kaum mehr als ein rechtes Vibrieren an meiner Haut.

Gabriel kennt mich zu gut. Er weiß genau, wo er seine Lippen ansetzen muss, damit sich meine Beine wie von selbst öffnen. Er weiß, wie lange er den Druck seiner Finger halten muss, bis mein Verstand aussetzt. Welche absichtliche Langsamkeit mich so in den Wahnsinn treibt, dass ich bettele. In sieben Jahren hat er meinen Körper gelernt wie eine Sprache, die nur er allein beherrscht.

Seine Handfläche verdeckt meine Brust. Er zwackt meine Spitze zwischen zwei Fingern ein – gerade fest genug, dass mir der Atem stockt. Seine andere Hand gleitet zwischen meine Oberschenkel.

»Langsam«, flüstere ich.

Er hält inne. »Willst du, dass ich aufhöre?«

Ich drehe den Kopf. In der Dunkelheit erkenne ich die scharfe Linie seines Kiefers, sein verwüstetes schwarzes Haar und seinen Blick, der auf mir ruht. Gabriel kann dir Angst einjagen, ohne auch nur die Stimme zu erheben. Selbst nackt und schlaftrunken strahlt er die kompromisslose Autorität eines Mannes aus, der keinen Widerspruch duldet.

Ich schlinge die Finger um seinen Nacken und ziehe ihn zu meinem Mund.

»Ich sagte: langsam.«

»Am Ende willst du das nie.«

»Versuch einfach mal, mir am Anfang zuzuhören.«

Er küsst mich, bevor ich lächeln kann. Sein Mund ist heiß, fordernd, vertraut. Ich schmecke den Whisky von gestern Abend und diesen dunklen, ganz eigenen Ton, der nur ihm gehört. Seine Zunge trifft auf meine, dann verbeißt er sich in meine Unterlippe – fest genug, um einen scharfen Schmerz aufblitzen zu lassen.

Seine Hand nimmt ihre Arbeit wieder auf.

Seine Finger gleiten durch meine Nässe, kreisen langsam und gezielt. Die erste Berührung lässt mich erzittern. Bei der zweiten entfährt mir ein Stöhnen, das Gabriel direkt von meinen Lippen saugt.

»Mehr?«, raunt er.

Ich nicke.

Er lächelt an meinen Lippen. »Perfekt.«

»Sadist.«

»Nur bei dir.«

Er quält mich mit unbarmherziger Seelenruhe. Der gleiche Rhythmus, immer genau auf den Punkt, bis mein Becken beginnt, sich seiner Hand entgegenzudrücken. Die Müdigkeit verfliegt. Das Zimmer, der Traum, die verblasste Hitze jenes Sommers – alles verschwimmt hinter der Präzision seiner Finger.

Ich schließe die Augen.

Abrupt reißt Gabriel seine Hand von mir fort.

»Sieh mich an.«

Ich schlage die Augen auf.

»Dominanter Mistkerl.«

»Du bist nicht bei mir.«

Seine Züge sind unverändert, doch in seinen Augen liegt jetzt dieses gefährliche Blitzen. Er mustert mich wie einen Vertrag, in dem jemand versucht hat, ein Kleingedrucktes zu verstecken.

»Ich war müde.«

»Du warst hellwach.«

»Und jetzt verhörst du mich?«

»Jetzt will ich, dass du verflucht nochmal mich ansiehst.«

Mit einem Ruck dreht er mich auf den Rücken und schiebt sich über mich. Sein schieres Gewicht drückt mich tief in die Matratze. Ich liebe diese Schwere.

Und ich hasse es, dass er das genau weiß.