Sortilège d’Obsession

Ce contenu est destiné uniquement aux lecteurs matures qui comprennent la différence entre la fantaisie et la réalité. Les relations dépeintes ne doivent pas être romantisées ni imitées dans la vie réelle.

Si vous traversez des moments difficiles ou avez des pensées préoccupantes, cherchez une aide professionnelle. Vous n’êtes pas seul.

Cette histoire explore des thèmes sombres et n’est pas adaptée à tous les publics.

***

Le bruit de la pluie frappant contre la fenêtre de ma chambre était la seule compagnie que j’avais vraiment. Dehors, le monde était enveloppé de brume et d’obscurité, exactement comme je l’aimais. Ici, entre les bougies fondues et les posters de groupes obscurs, je pouvais enfin respirer.

— Lara ! — La voix de ma mère adoptive résonna dans l’escalier, tranchant mon moment de paix. — Descends tout de suite, ton père et moi devons te parler.

Je soupirai, me traînant hors du lit. Mes pieds nus piétinèrent les livres éparpillés sur le sol tandis que je me dirigeais vers la porte. À vingt ans, dans ma propre maison, ils me traitaient encore comme une adolescente rebelle.

Je descendis les escaliers et les trouvai assis dans le salon impeccable, où rien n’était hors de place. Ma mère, Margaret, avait les mains fermement posées sur ses genoux, tandis que mon père, Richard, lisait quelque chose sur sa tablette comme si je n’étais même pas là.

— Oui ? — Demandai-je en croisant les bras.

Margaret ne perdit pas de temps.

— Nous avons reçu un email de ta faculté aujourd’hui. À propos de cette offre de stage au département de littérature. — Elle fit une pause significative. — Ils ont mentionné que ton… apparence visuelle pourrait ne pas convenir à un environnement professionnel.

— Ce n’est que du maquillage et des vêtements, maman. — Répondis-je, gardant une voix ferme. — Et mes résultats académiques parlent d’eux-mêmes.

Richard leva lentement les yeux.

— Il ne s’agit pas seulement des notes, Lara. Sur le marché du travail, les apparences comptent. Tu dois apprendre à t’habiller comme une personne normale si tu veux avoir une chance dans cette économie.

— Normale ? — Ris-je avec amertume. — Comment puis-je être normale quand cette famille ne m’a jamais traitée comme l’une des siens ?

Margaret serra les mâchoires.

— Ne recommence pas avec ça. Nous t’avons tout donné — éducation, opportunités, un toit…

— Tout, sauf l’acceptation. — Répliquai-je, sentant l’ancienne blessure se rouvrir.

— Ça suffit ! — Richard frappa la table de la paume. — Tu as jusqu’à la fin du mois pour adopter une apparence plus professionnelle. Sinon, nous couperons ton argent de poche. Compris ?

Je me retournai sans répondre et remontai les escaliers, leurs murmures de désapprobation me suivant. Je verrouillai la porte de ma chambre, m’y adossant tout en respirant profondément. Ils ne comprendraient jamais que certaines personnes ne sont pas nées pour s’intégrer.

C’est alors que ma grand-mère paternelle de cœur, Agnes, me vint à l’esprit. Elle était la seule qui ne m’avait jamais jugée, avec ses yeux sages et ses histoires sur les herbes et les sortilèges. Avant de mourir, elle m’avait murmuré :

— « Il y a un cadeau pour toi au grenier, ma chérie. Pour quand tu seras prête. »

Poussée par une force que je ne comprenais pas, je tirai l’échelle jusqu’au grenier et montai. L’air était poussiéreux et lourd, chargé d’une odeur de temps oublié. Là, dans un vieux coffre en cèdre, je trouvai un journal à la couverture de cuir usée, gravé de symboles étranges. « Sorcellerie Ancestrale » était écrit sur la première page, dans l’élégante calligraphie d’Agnes.

En feuilletant les pages remplies de sortilèges et de rituels, un souvenir envahit mon esprit : la première fois où j’avais vu le Professeur Dorian sur le parking de la faculté, avec sa femme.

Il l’enlaçait avec tendresse, un large sourire sincère aux lèvres. La façon dont il la regardait… Comme si elle était toute son existence.

Mon cœur se serra. Je n’avais jamais vu un amour pareil, si pur et dévoué. Il était tout ce que je désirais — attention, dévouement, passion. Et j’étais déterminée à l’avoir.

Je pris le journal, le serrant contre ma poitrine.

— Merci, grand-mère Agnes. — Murmurai-je aux ombres. — J’ai enfin trouvé ce dont j’ai besoin.

Je descendis du grenier avec un nouveau but. Pendant que mes parents continuaient leur discussion sur les emplois et les apparences dans le salon, je souris pour la première fois de la soirée. Ils voulaient que je m’adapte ? Que je sois normale ?

Eh bien, je ne le serais pas. Je ne voulais pas de normalité. Je voulais du pouvoir. Et avec le journal d’Agnes, je l’aurais enfin.