Abhandlung über die Wollust - Kapitel 6

Kapitel 6

Das Warten war eine kalkulierte Qual gewesen. Drei Tage. Zweiundsiebzig Stunden geplante Enthaltsamkeit. Viertausenddreihundertzwanzig Minuten bewusste Folter. Sie hatte jede einzelne Minute gezählt.

Ihre Wohnung hatte sich in eine Gefängniszelle verwandelt, jedes banale Objekt – die Haarbürste am Waschbecken, die morgendliche Kaffeetasse, das zerwühlte Bett – erinnerte sie an seine Abwesenheit. Selbst ihre Träume waren zu Komplizen geworden, brachten feuchte Visionen, die sie mit den Laken zwischen den Beinen und seinem Namen auf den Lippen erwachen ließen.

Als das Handy schließlich um 2:47 Uhr auf dem Nachttisch vibrierte, war sie bereits wach. Ihr Herz raste, bevor sie die Nachricht überhaupt gelesen hatte. Ihre Finger zitterten, als sie den Bildschirm entsperrte.

„Büro. Jetzt.“

Nichts weiter. Nie mehr. Er verschwendete niemals Worte, wenn Taten lauter sprechen würden.

Das Universitätsgebäude war zu dieser Stunde menschenleer, die Flure nur von den Notbeleuchtungen erhellt, die lange Schatten an die Wände warfen. Ihre Schritte hallten im Schweigen, die hohen Absätze hämmerten auf dem Marmorboden wie ein Countdown zu etwas Unausweichlichem.

Die Tür zu seinem Büro stand einen Spaltbreit offen. Eine Einladung. Eine Falle. Für sie war beides dasselbe.

Das bernsteinfarbene Licht der Schreibtischlampe zeichnete ein goldenes Rechteck auf den Boden. Er saß hinter dem Schreibtisch, die perfekte Haltung eines Professors, die Brille auf der Nase, die Finger unter dem Kinn verschränkt. Die Kleidung makellos – weißes Hemd mit sorgfältig bis zu den Unterarmen hochgekrempelten Ärmeln, graue Weste, gelockerte Krawatte – stand in scharfem Kontrast zu dem Blick, der sie bei lebendigem Leib verschlang.

„Schließ die Tür ab“, befahl er, ohne die Stimme zu erheben.

Das Klicken des Schlosses hallte wie ein Schuss durch die Stille. Ihre Finger zögerten am Riegel.

„Auch den Schlüssel umdrehen.“

Das kalte Metall drehte sich mit einem letzten Knirschen. Jetzt waren sie eingeschlossen. Allein. Genau so, wie er es wollte.

„Zieh dich aus.“ Er nahm die Brille mit bedachten Bewegungen ab und putzte die Gläser am Stoff der Weste. „Langsam. Ich will sehen, wie du dich auflöst.“

Das schwarze Kleid – das sie in dem Wissen gewählt hatte, dass es ihm gefallen würde – glitt wie flüssig von ihren Schultern und enthüllte die Dessous, die er ihr in der Woche zuvor hatte kaufen lassen. Der schwarze Spitzenslip war fast nur Dekoration, so dünn, dass er kaum einen Zweck erfüllte. Der passende BH hatte Träger, die sich wie ein Spinnennetz auf ihrem Rücken kreuzten.

„Dreh dich.“

Sie gehorchte und vollführte eine langsame Drehung unter seinem prüfenden Blick. Die Klimaanlage ließ ihre Nippel unter dem durchsichtigen Stoff hart werden.

„Besser als in meinem Traum“, murmelte er und erhob sich endlich. Seine Schritte waren lautlos, raubtierhaft. „Hast du von mir geträumt?“

„Nein“, log sie, während ihre Finger an den Außenseiten ihrer Oberschenkel zuckten.

Er lachte leise und rau, während er das Handy aus der Westentasche zog. Der Bildschirm zeigte ihren Browserverlauf: „häufige erotische Träume Ursachen“, „wie aufhören zu fantasieren“, „Sucht nach gefährlichem Sex?“

„So eine erbärmliche Lüge.“ Seine Finger zeichneten ihre Schlüsselbeine nach, hielten an der Stelle inne, wo ihr rasender Puls unter der Haut sprang. „Du tropfst schon jetzt für mich, oder?“

Sie antwortete nicht. Musste sie auch nicht. Ihr Körper verriet ihre Geheimnisse immer besser als jedes Wort.

Mit einer plötzlichen Bewegung drückte er sie gegen den Schreibtisch. Papiere flogen, ein Stift rollte klirrend zu Boden. Das kalte Holz brannte auf ihrer nackten Haut.

„Beug dich vor.“

Als sie sich vorbeugte, zog er die Spitze mit einem Finger zur Seite und pfiff leise, als er ihre offensichtliche Nässe fand.

„So nass, dass es dir an den Schenkeln herunterläuft“, stellte er fest, rieb die Finger in ihr und führte sie dann zum Mund. „Und der Geschmack… schmeckt immer noch nach mir.“

Der erste Schlag kam ohne Vorwarnung. Hart. Präzise. Genau an der perfekten Stelle zwischen Oberschenkel und Gesäß. Sie schrie auf, ihre Finger krallten sich in die Kante des Schreibtischs.

„Zähl.“

„Eins“, stöhnte sie.

Der zweite war stärker, ließ die Haut brennen.

„Zwei.“

Bei fünf zitterten ihre Beine. Bei zehn rannen heiße Tränen über ihr Gesicht und vermischten sich mit dem roten Lippenstift, den er so sehr mochte.

„Sieh nur, was du mit mir machst“, knurrte er und führte ihre Hand, damit sie seine Erektion durch den Hosenstoff spürte. „Alles deine Schuld.“

Das Geräusch des Reißverschlusses klang im Schweigen des Büros überlaut. Als er endlich in sie eindrang, war es mit einem einzigen brutalen Stoß – ohne Vorbereitung, ihr einen Schrei entlockend, den er mit der flachen Hand erstickte.

„Still“, befahl er an ihrem Ohr. „Ich will nur die Laute hören, die ich dir erlaube.“

Jeder Stoß war eine Besitzanzeige. Er zog sie an den Hüften, stieß mit solcher Kraft in sie, dass der Schreibtisch sich bei jedem Stoß Zentimeter bewegte. Im Spiegel vor ihnen sah sie ihr Spiegelbild – gerötetes Gesicht, geschwollene Lippen, glasige Augen vor Lust.

„Du gehörst mir“, knurrte er, eine Hand in ihre Haare krallend, um ihren Kopf nach hinten zu reißen. „Meine Schlampe. Meine Süchtige. Meine Schöpfung.“

Sie stimmte mit einem unverständlichen Murmeln zu, als seine Finger ihren Kitzler fanden und ihn mit genau dem Druck rieben, den nur er kannte.

„Komm“, befahl er und biss in ihre Schulter. „Jetzt sofort.“

Der Orgasmus traf sie wie ein Tsunami, raubte ihr den Atem, ließ ihre Muskeln sich um ihn zusammenziehen wie ein Handschuh. Er hörte nicht auf, bewegte sich weiter in ihr, während die Lustwellen sie noch schüttelten.

„Noch einmal“, verlangte er und drehte sie herum, setzte sie auf die Schreibtischkante. „Ich will dein Gesicht sehen, wenn du zerbrichst.“

Diesmal war es langsamer, grausamer. Jeder Zentimeter der Penetration bis zur Qual gedehnt. Als sie erneut an ihre Grenze kam, riss er ihren Kopf an den Haaren zurück, zwang ihren Hals sich zu strecken.

„Mund auf.“

Sie öffnete gehorsam den Mund, nahm jeden heißen Schub auf ihrer Zunge auf, schluckte, wie das brave Mädchen, zu dem er sie gemacht hatte.

Als er sie schließlich losließ, rutschte sie vom Schreibtisch auf den Boden, die Knie weich, der Körper noch von Nachbeben durchzuckt.

„Jetzt darfst du betteln“, sagte er und trat zurück, um sich mit präzisen Bewegungen wieder herzurichten.

Und sie tat es. Mit rauer Stimme. Mit Tränen, die salzige Bahnen über ihr Gesicht zogen. Mit Versprechen, von denen sie wusste, dass sie sie niemals halten könnte.

Er hob sie schließlich auf die Arme, trug sie zum offenen Fenster, das auf den leeren Campus hinausging. Als er sie erneut nahm – langsam, fast zärtlich – murmelte er an ihrem Hals:

„Morgen kommst du wieder. Und übermorgen auch. Bis zu dem Tag, an dem ich sage, es reicht.“

Und sie wusste mit der düsteren Gewissheit jemandes, der sein perfektes Laster gefunden hat, dass er diesen Tag niemals nennen würde.