Capítulo 2

Pasillo del último piso del hotel.

Fausto Vidal sentía que el cuerpo le ardía. Un calor extraño y abrasador brotaba de cada rincón de su ser, gritando con furia por devorar lo último que le quedaba de cordura.

Se apoyó contra la pared, apretando los puños con tanta fuerza que sus nudillos se tornaron blancos y las venas de sus manos saltaron como cuerdas tensas.

—¡Maldito viejo! —gruñó entre dientes—. ¡Mira que jugar tan sucio!

Jadeaba con pesadez mientras el sudor resbalaba por su mandíbula afilada. Sacó el celular del bolsillo y marcó.

Contestó casi al primer timbrazo.

—¿Oye? ¿Tío? ¿A dónde te fuis...?

—Ven por mí ahora mismo —rugió Fausto, apoyado en el muro y apretando la mandíbula—. Ese viejo me puso algo en la bebida.

Del otro lado de la línea hubo un silencio de estupefacción.

—¿Qué?

Con razón su padre le había advertido que esa noche no saliera a ningún lado.

Julio Vidal suspiró, impotente:

—Tío, aunque vaya ahora no sirve de nada. Escuché que el abuelo ya dio la orden. Cerraron todo el último piso del hotel donde te estás quedando. Nadie puede subir.

El efecto de la droga subía por su sangre como una marea; Fausto sentía que la cabeza le iba a estallar.

—No seas terco. Este año, el abuelo quiere que tengas un hijo sí o sí. Mejor resignarte.

—¡Resígnate tú, carajo! —rugió Fausto, con las sienes palpitando—. ¡Lárgate!

Apretó el celular, listo para colgar.

A Julio se le encogió el corazón.

Maldición. El demonio sí que estaba furioso.

—¡Oye, oye! —se apresuró—. ¿Cómo no voy a ayudarte? Escúchame. Te dejé una salida. La tarjeta que tienes, ya la cambié.

—Con esa tarjeta puedes abrir cualquier habitación del hotel. Las del último piso deberían estar vacías. Métete en cualquiera y escóndete. Yo veo cómo llegar por ti.

No había terminado de hablar cuando Fausto colgó.

Con la respiración hecha trizas, abrió la puerta de la habitación más cercana con la tarjeta.

La oscuridad lo recibió con un golpe de olor a alcohol espeso, casi tangible.

Fausto dio un traspié. El calor en su cuerpo se volvió una plaga de hormigas mordiendo huesos y nervios, empujándolo al borde de la locura.

Pensó en llegar a la cama y esperar a Julio.

Pero por una rendija de las cortinas entraba la luz de la luna, y entonces la vio. Una mujer dormía sobre la cama.

La luna la cubría como un velo fino.

Llevaba una camisola de tirantes; las correas delicadas apenas se sostenían sobre los hombros.

El dobladillo le rozaba la raíz de los muslos y dejaba al descubierto unas piernas largas, tersas, peligrosamente atractivas.

Con solo mirarla, la sangre de Fausto le subió de golpe a la cabeza.

La cuerda de la razón se rompió.

Tragó saliva. La bestia despertada por la droga ya no cabía en su pecho.

El deseo lo desgarró.

Sabía que era una trampa, pero aun así se inclinó sobre ella como guiado por un hechizo. Cuanto más se acercaba, más nítido se volvía ese aroma frío y dulce que se mezclaba con el alcohol.

Lo calmaba y, al mismo tiempo, lo empujaba a quererla aún más cerca, a poseerla.

Se inclinó. Su aliento ardiente rozó el cuello de la mujer.

Ella, medio dormida, se movió inquieta y lo empujó con suavidad.

Ese gesto blando fue más como una invitación.

Fausto la besó.

Cuando sus labios se tocaron, aquel perfume dulce lo atrapó por completo.

Sus manos comenzaron a recorrerla, inquietas. Bajo sus palmas, la piel era lisa y tibia como seda.

La mente de Mónica estaba envuelta en niebla.

El alcohol fermentaba en su cuerpo y la arrastraba a un abismo entre el sueño y la vigilia.

Se sentía como una barca sola zarandeada por un mar embravecido.

El beso del hombre era dominante, voraz; abrió sin esfuerzo sus labios.

Un temblor desconocido le recorrió el cuerpo y ella empezó a ceder.

Un gemido ahogado escapó de su boca.

Sintió cómo le bajaban la camisola con torpeza y, enseguida, un pecho ardiente se pegó al suyo.

El calor casi la quemaba.

Y aun así, como una polilla hacia el fuego, lo deseó.

Con los ojos velados, murmuró:

—Dáme más.

El hombre sobre ella parecía querer devorarla, tomarla hasta el fondo.

Mónica flotaba entre la lucidez y el delirio. Sus dedos se aferraron a las sábanas mientras oleadas de calor la atravesaban una y otra vez.

La noche se hizo más honda.

***

En el apartamento de Paloma.

Paloma logró por fin dormir a Ana, cerró la puerta con cuidado y caminó hacia la sala.

Rafael estaba sentado en el sofá. Su chaqueta de traje colgaba del respaldo de la silla. Llevaba las mangas de la camisa remangadas hasta los codos, inclinado sobre unos documentos que revisaba con atención.

La cálida luz amarillenta de la lámpara de mesa caía sobre su rostro de perfil, de facciones gélidas y marcadas.

Paloma no dijo nada. Caminó directo hacia él y se detuvo frente a él.

Al segundo siguiente abrió las piernas y se sentó sobre sus muslos.

Rafael frunció el ceño. No alcanzó a hablar cuando ella le tomó el rostro y lo besó.

Él correspondió el beso un par veces antes de extender la mano para apartarla.

Paloma frunció el ceño por instinto.

—¿Qué significa eso?

Rafael no contestó de inmediato, como si estuviera sopesando sus palabras. Su mirada se fue al costado de su cuello, donde se marcaban tenues huellas de besos.

—¿Qué es eso? —dijo con frialdad.

Paloma alzó el mentón y sonrió con desdén.

—No es fácil ser mamá soltera. También tengo que pensar en mí, ¿no? Tú estás casado, y yo también puedo buscarme un hombre.

No alcanzó a terminar. Rafael la rodeó de la cintura y le cerró la boca con un beso.

Su mano se deslizó por debajo del vestido.

—¿Aún quieres buscar? —le murmuró al oído.

Paloma sintió que el cuerpo se le derretía, sin aliento por la agitación que él le provocaba; solo pudo morderse el labio inferior.

Rafael no se detuvo.

—¿Aún quieres? ¿Sí?

Ella, acorralada, se aferró a su cuello y le mordió el lóbulo de la oreja.

—Rafael, solo te quiero a ti.

Él, por fin satisfecho, la alzó en brazos y caminó hacia el dormitorio.

***

Al día siguiente, por la mañana.

Fausto abrió los ojos. Frente a él, la mujer estaba hecha un ovillo; su cabello negro, largo, se extendía sobre la almohada como algas en el agua, y su cuello, pálido y esbelto, quedaba al descubierto.

Siempre había sido cuidadoso. No le gustaba dejar rastros ni problemas.

Pero cuando distinguió su rostro, las pupilas se le contrajeron de golpe.

¿Mónica?

¿Cómo podía ser ella?

El cuerpo se le quedó rígido, como si la sangre se le hubiera congelado en las venas.

Maldición.

¿Se había acostado con Mónica?

Antes de poder ordenar el caos en su cabeza, la pantalla de su celular se encendió.

Fausto lo tomó de inmediato. Era Julio.

Contestó con fastidio, bajando la voz.

—¿Qué pasa?

—¡Tío! ¡Mi querido tío! Por fin contestas —dijo Julio aliviado—. ¿Estás bien? Lo de anoche…

—Ve al punto —gruñó Fausto, con la voz áspera.

Julio se aclaró la garganta y soltó la noticia:

—El abuelo sufrió un infarto de madrugada. Está en el hospital. Mi papá ya fue. Tú también deberías ir.

Fausto frunció el ceño.

—¿En qué hospital?

Apartó las sábanas y se levantó con rapidez.

El pecho y el abdomen estaban cubiertos de marcas ambiguas, huellas evidentes de la locura de la noche anterior.

Cuando le dieron la dirección, respondió y colgó.

Ya vestido, volvió a mirar a Mónica dormida. En sus ojos se cruzaban demasiadas cosas.

Al final, dio media vuelta, abrió la puerta y se fue.

Media hora después.

Mónica despertó entre punzadas que parecían desgarrarle el cuerpo.

El dolor de cabeza de la resaca era lo de menos; la sensación de haber sido aplastada por algo pesado la dejaba casi inmóvil.

Abrió los ojos despacio. Fragmentos de la noche anterior comenzaron a recomponerse.

Se quedó helada.

¿Anoche… se había acostado con Rafael?

Se oyó un bip suave. La puerta se abrió.

Rafael apareció en el umbral y frunció el ceño de inmediato; el aire del cuarto tenía un olor extraño.

Pero al ver las botellas vacías tiradas por el suelo, recordó cómo había dejado sola a Mónica para acompañar a Paloma. Seguro ella había bebido por despecho. Ese pensamiento le arrancó una satisfacción oscura.

Entró sin hacer ruido con el desayuno en la mano. Al ver a Mónica despierta en la cama, le regaló su sonrisa habitual, cálida.

Se acercó, dejó el desayuno en la mesa de noche y le acomodó con cuidado el cabello desordenado, con una ternura que rozaba lo posesivo.

—¿Ya despertaste? ¿Dormiste bien anoche?